Esquina Tijuana

¿Que no vas a votar?

2012-01-16T22:34:00.000-08:00

¿Es cierto que en estas elecciones presidenciales no votarás? ¿que consideras que el voto nulo, o de plano abstenerte, es un signo de haber superado la fantasía de la democracia? ¿que eres mejor que los que planean utilizar el sufragio como su herramienta ciudadana para incidir en el rumbo del país? ¿que estás decepcionado? ¿desencantado? ¿que no le ves caso alguno a las elecciones? ¿que prefieres no sumarte a las decisiones colectivas? ¿que nada tiene sentido dado que al país siempre lo manejan de la misma manera? ¿que nada cambia? ¿que todo seguirá igual con o sin tu voto? ¿que los que voten son ingenuos, ilusos, crédulos, tontos? ¿que lo mejor es ser postmoderno o radical o anarquista o nihilista o antitodo antes que elector? ¿que si votas perpetuas el sistema desigual que ha regido al país por décadas? ¿que no hay alternativas que valgan la pena entre los candidatos? ¿que dejar la boleta en blanco es una forma de protesta? ¿que ya te rendiste? ¿o que luchas por otras vías? ¿o de plano mejor no te esfuerzas por nada? ¿que es tu derecho y simplemente lo ejerces? ¿que ya no confías en las instituciones? ¿que tu individualismo es más importante que tu participación ciudadana? ¿que estás tan defraudado por las políticas públicas y por tanto derramamiento de sangre que tu forma de expresar la inconformidad es no votando? ¿que decides no decidir? ¿que cuando el país se dé cuenta que hay muchos como tú –con argumentos o con apatía– reconsiderará el proceso electoral? ¿que poco importa al que pongan de presidente, al fin ninguno te representa? ¿que valemadre si tu voto nulo o tu no-voto sólo amplía el margen para mayores manoseos en las votaciones? ¿que da lo mismo PRI, PAN que PRD, pese a que veamos las diferencias en entidades panistas (22 años en BC) y en entidades perredistas (15 años en el DF), por ejemplo? ¿que tu argumento más convincente para no votar es que se trata de ‘más de lo mismo’? ¿o acaso tienes todo un manifiesto antisistema que incluye la no participación como forma de presión política? ¿que es mejor no ser parte de la sociedad porque la sociedad ya está muy jodida? ¿que gobierne quien gobierne, México ya va camino al carajo? ¿que tú sí lo entiendes? ¿que tú sí sabes?

Pues bien, muy tú. A mí tú me pareces un irresponsable, algo egoísta y un tanto arrogante; pero hey, that’s just me.

bohemiando

2012-01-13T23:38:00.000-08:00

pero qué bonitas son las bohemias, esas de guitarras (en plural), canto, risa y reflexión, esas de los amigos entrañables, esas de humos y elíxires, de amanecidas, de mucho diálogo, de proyectos, de recuerdos, de confianza, de libertades... qué bonito, caray.

La 8

2012-01-13T21:22:00.000-08:00

A la cárcel de ‘la 8’ yo fui a parar unas dos veces pero no por infractora o delincuente, nada de eso (mi vida delictiva ha sido bastante aburrida). Ingresé sólo un par de ocasiones, me parece que fue en el 2002. No recuerdo bien los años. Ahí solían apresar a las mujeres en proceso penal, a las indiciadas, quienes pasaban años a la sombra así la sentencia final confirmara su inocencia, si fuera el caso. Acudí a visitar a una compañera de la universidad que se vio involucrada (la involucraron, mejor dicho) con un grupo de secuestradores, tijuanenses universitarios.

Una noche de noticias, donde es clásico que se exhiba ante los medios de comunicación a los presuntos pese a que aún no se les compruebe su culpabilidad (¡México!), apareció mi compañera en los noticieros local y nacional al lado de otros cinco jóvenes de apenas unos veintipocos años. Se les anunció como una banda de secuestradores. Pa’ pronto la noticia corrió en la universidad, donde de los supuestos miembros de esta supuesta banda criminal sólo asistía mi compañera (los otros cursaban en una universidad privada).

Hubo los que sospecharon de ella, es decir, casi nadie se atrevió a salir a su defensa inmediatamente porque pues en realidad nadie podía decir que la conociera tanto como para asegurar que no cometería un delito. No tardaron las imaginaciones de alumnos y maestros a echarse a volar para hablar de cómo parecía una “muchacha normal” y “mírala ahora, una secuestradora”.

Pues no, no lo es, aunque fue difícil comprobarlo dadas las circunstancias de su detención, que fue junto con los que sí lo eran. El proceso duró tres años. Tres años con todos sus meses, todos sus días y todas sus horas. Tres cumpleaños. Tres navidades. Tres años nuevos. Tres años de los cuales cada día asistió su mamá para llevarle alimentos.

Cuando viajé a Cuba lo hice con un numeroso grupo de compañeros de clases, entre los que iba ella. Yo para ese tiempo tenía unos cuantos tatuajes y estaba en planes por hacerme otro, allá en la isla. Al narrar eso a las viajeras, ella se apuntó para acompañarme porque también quería tatuarse. Sería su primer tatuaje. Entre los horarios del congreso al que asistió, el miedillo de tatuarse por primera vez y la espontaneidad de mi cita, lo mejor fue irme sola. Mas su deseo por tatuarse ya era cosa inamovible.

Pasaron tal vez un par de semanas después de su detención cuando me decidí a visitarla. Para entonces en la facultad los profes de legislación agarraban su caso para suponer en las aulas que ella nunca saldría libre, argumentando que los procesos penales se complican (eufemismos) cuando se trata de transiciones gubernamentales (porque los funcionarios entrantes quieren dar el ejemplo de justicia y mano dura, nos decían), sobre todo si son de casos vistosos (eso de que saliera en los noticieros nacionales generó mayor expectativa, y bueno, todo el asunto involucraba haber levantado a una menor de edad, lo que dirigió aún mayores miradas).

Me dijeron que estaba en ‘la 8’, la comandancia de la Calle Octava, y me facilitaron los horarios de visita. Y fui. A la entrada únicamente me pidieron identificación y no recuerdo que me hayan revisado (seguramente lo hicieron pero no a un nivel que me traumatizara: nada de ‘bájese los pantalones que le auscultaremos las cavidades’ ni cosa similar). El área de visitas era como un pasillo ancho con algunas bancas al centro. Mucha gente reunida. Las apresadas con ropa regular: mezclilla, tenis y camiseta propias (nada de esos deprimentes pants grises con los que se acostumbra uniformar a los que cumplen condena).

Ella en realidad no era mi amiga, digamos que sólo establecimos una relación de aprecio, respeto y solidaridad; y por eso me pareció prudente visitarla. Como no había mucho de qué dialogar, uno de los primeros temas fue mostrarme su tatuaje, que se había hecho días antes de la detención. Me pareció lindo y la felicité. Hablamos un poco también sobre su situación, que para el momento parecía muy lejos a resolverse. El alegato de inocencia siempre lo sostuvo.

Regresé a los meses y vernos fue asimismo raro porque uno no sabe qué decir que resulte confortante. El habitual intercambio entre los que se reencuentran es platicar qué se ha hecho en los últimos días, pero ¿cómo preguntarnos eso ella y yo? Yo de fiesta por las calles de Tijuana, ella encerrada. Yo en los conciertos, ella encerrada. Yo en la escuela, ella encerrada. Yo de novia, ella encerrada. Era imposible. Y su ánimo ya sufría los estragos del enclaustramiento. No volví.

Como a los dos años y medio de su martirio a las mujeres de ‘la 8’ las trasladaron a la Penitenciaría, fueran procesadas o sentenciadas. La transición debió ser dura. El motivo fue desahogar las celdas de la comandancia dejándolas para el arraigo de los infractores de tránsito. Y de pronto un día recibimos la esperada noticia: se le declaró inocente y la liberaron, mientras que a los otros jóvenes con los que la vincularon se les condenó a varios (muchos) años tras las rejas al comprobárseles su responsabilidad (que no sólo consistió en secuestrar a una menor sino en inculpar a mi compañera).

La comandancia donde ella estuvo encerrada (al igual que cientos de otras mujeres y hombres) hace poco más de un año se convirtió en excomandancia, dejando a las almas torturadas, a las encarceladas injustamente, a las asesinadas (varios salieron de allí en carro del servicio forense) penar por los pasillos solitarios. Y hace unos días la excomandancia se convirtió en escombros, porque al XX Ayuntamiento de Tijuana se le ocurrió poner a la venta el terreno. Fue una decisión arbitraria, una decisión que atenta contra la ciudad y su patrimonio inmueble, y por ello algunas voces se han alzado en protesta (pese a que nada de ese edificio quede ahora). Y aunque esto sea un atropello al entorno urbano y a la población (a la que se le priva de una estructura con cierto valor histórico), no dejo de pensar en el alivio que puede representar la ausencia de ‘la 8’ para quienes por ahí vivieron (murieron) algunos años de su vida. Como ella.

eyes wide open

2012-01-03T21:59:00.000-08:00

A veces son vistosas y otras discretas. Debes poner atención, observar detenidamente cada rincón de la urbe. En una de esas te topas con obras de arte. Como yo, que además de la contemplación me da por la fotografía. Esto, entre otras cosas, es Tijuana:

Los murales de Tijuana

2012-01-03T19:45:00.000-08:00

Fueron 18 los videos participantes, provenientes de 6 países latinoamericanos (El Salvador, Perú, Chile, Colombia, Brasil y México). Un jurado internacional -conformado por personas que se desempeñan en áreas vinculadas al video, a la ciudadanía, al periodismo, a la academia- otorgó tres premios. El primer lugar lo obtuvo ‘Extraño al tránsito’ de Brasil al abordar en su material los retos de los transeúntes para trasladarse en vías no adecuadas, no incluyentes, dentro de sus ciudades (no aptas para ciclistas, ni para personas en sillas de ruedas, y casi para ningún peatón). El segundo lugar fue para Chile con el corto documental ‘El encuentro’, que trata acerca de las manifestaciones estudiantiles de dicho país, retratando los bríos combativos de manifestantes no violentos, la unidad de los inconformes por mejorar su país, y la represión -siempre absurda, innecesaria, excesiva- de las fuerzas armadas hacia jóvenes y mujeres. El tercer lugar fue para México con el video ‘Los murales de Tijuana’, que muestra la voluntad de artistas urbanos fronterizos por resignificar el espacio público al intervenirlo con arte, buscando con ello dar otra imagen de la ciudad hacia el exterior así como al interior de la misma, labor que hacen de forma independiente (es decir, no necesariamente organizados ni con recursos públicos).

Además de los videos ganadores hubo participaciones muy interesantes, algunas que se apreciaban demasiado producidas (con guión, varias cámaras, efectos especiales, actores) y con conceptos imaginativos, muy estéticos. Si bien estos videos con mayores recursos (al menos en equipo, me refiero) resultaron gratos a la vista y al cerebro, como espectadora preferí los de temática documental, los que se acercaron más al lenguaje periodístico, pese a que algunos tuvieran errores técnicos (de audio, calidad de imagen o en las transiciones, por ejemplo). Seguro para el jurado no fue una tarea fácil. Del video ‘Los murales de Tijuana’ me gustó su dinamismo (no me pareció cansado ni repetitivo), el colorido (claro, el tema se presta para ello), la alegría (que se percibe mediante la música, además de todo lo visual), y el valor que se le da a los testimonios de tres muralistas como los actores principales de este movimiento de arte urbano. Ellos narran parte de sus objetivos como artistas urbanos, expresan su amor por Tijuana e incluso refieren a grandes maestros del muralismo, de quienes adoptan la premisa de que el arte es el arma con que la sociedad puede defenderse de los desasosiegos de la vida.

adiós 2011 ¡muac!

2011-12-31T17:57:00.000-08:00

La neta este 2011 me trató bien, so... adiosito. Un besito de despedida. Y los mejores deseos pa' los que se dan una vuelta por esta esquina. Saluuuuú.

Consejos de fin de año

2011-12-29T16:14:00.000-08:00

Consejos para cerrar el año:

1. Abandone todo lo que le cause malestar: cosas acumuladas innecesariamente en su casa, gente que succiona o empobrece el espíritu.

2. Haga limpieza: lave sábanas y fundas, si puede cambie almohadas. Barra, lave trastes, desocupe del refrigerador los alimentos putrefactos o que ya no se comerá, saque esa bola de pelos que vive en la coladera de su regadera, desinfecte el retrete, saque el cochambre del lavamanos. Lave ropa, doble su ropa limpia, saque hasta la calle (o hacia algún centro de acopio) la ropa que ya no usa y el calzado. Tire la basura. Desempolve muebles.

3. Haga limpia: pase un incienso por su casa ya limpia, o unas ramitas de salvia (secas y prendidas sin lumbre, cual incienso). Mientras lo hace, emita pensamientos positivos, como deseos de abundancia en salud y alimentos, deseos de ligereza del alma (de no agobios, pues), deseos de felicidá pa’ usté y sus seres queridos, y -muy importante- mantenga pensamientos de agradecimiento hacia el Gran Orden Cósmico (si usté le llama Dios, no hay problema). Pida alcanzar el equilibrio entre mente-cuerpo-espíritu.

Consejos para recibir el año:

1. Quiérase: Coma sanamente, el alimento es combustible para que el cuerpo marche y por ello hay que echarle combustible de buena calidá: procure verduras (saben buenas, no sea usté un berrinchudo infante que se rehúsa a comer verduras, usté ya está grandecito), coma frutas, tome mucha agua (eso no significa que no ingiera otras cosas, namás no olvide tomar agua diario). Muévase, ande en bici, haga una rutina mínima y tonta de ejercicio, baile por las mañanas, trate de flexionar todas sus articulaciones, menéese (que no le dé vergüenza). Trate de vestir ropa que le favorezca, póngase crema todos los días en todo el cuerpo (especialmente rostro, cuello y brazos), cepíllese el cabello sin darse jalones. Lávese bien los dientes y la lengua al menos dos veces al día. Obsérvese en el espejo, acéptese: ése es usté, ése su rostro, ése su cuerpo: ámelos. Tenga orgasmos, usté sabe cómo, no necesito explicarle, téngalos solo o con un toy o con alguien o con álguienes, pero téngalos.

2. Aliviánese: es decir, sea liviano, no le haga la vida pesada a nadie (incluyéndose usté mismo) y no permita nadie le haga la vida pesada a usté, a los pesados mándelos a chingarsumadre (su madre de ellos, of course). Y prepárese que en el 2012 nos aguardan muchos pesados, uuuf, no se imagina. Esto de ser liviano no implica ser indulgente ni complaciente ni borrego ni nada de eso: defienda usté sus convicciones, hable en voz alta de lo que le incomoda, déjese llevar por las pasiones. Pero no se arrepienta, si ya lo hizo pos asúmalo con la frente en alto, total. No se azote por lo que no ha hecho o quisiera hacer o le falta por hacer. Si puede hágalo, si no la neta no sirve azotarse.

3. Sea usté mismo: nada peor que recibir consejos cuando no se pide, so… no acepte consejos. A los que quieran aleccionarlo también mándelos a chingarsumadre. Usté viva y muera como quiera, pos qué.

el universo es gentil, siempre lo he sabido

2011-12-19T02:27:00.000-08:00

Confieso que de un tiempo para acá me he hecho ociosa -más de lo que ya era- para realizar tareas vinculadas a mi oficio. Por ejemplo: tramitar acreditaciones para ingresar a los conciertos. Aunado a mi flojera para estos asuntos está el hecho de que una chica que se dedica a ser justamente el vínculo entre los reporteros y las producciones de numerosos conciertos (la que acredita, pues) me odia. Y según me enteré -por ella misma- me odia desde hace más de dos años. Odio es una palabra fuerte. Corrijo: odio es un sentimiento fuerte, muy dañino sin duda. Ella no lo ha dicho así expresamente, mas me quedó claro su desprecio tras una serie de intercambios vía correo electrónico en los que me reclamó algo que dice le dije hace un par de años, según ella “cosas horribles”. Honestamente no recuerdo. De verdad no tengo idea de qué me habla y creo que al explicarle esto provoqué aún más su ira, pues se trata -evidentemente- de algún episodio que la marcó. Por supuesto no me disculpé (que supongo es lo que quería) porque -insisto- no sé de qué diablos me habla. Confieso [segunda confesión de este texto] que en ocasiones finjo demencia para salir de alguna situación incómoda. Éste no es el caso. Estoy clueless. Lo único en lo que puedo confiar es en mi buen juicio, por lo que concluyo que si la ofendí es porque segurito se lo ganó. There, I said it. Es que no suelo andar por el mundo agrediendo verbalmente a la gente. Total que tras una serie de misivas (en donde resalté su falta de profesionalismo, cosa que imagino elevó su grado de molestia) nuestra relación en definitiva quedó frágil, no diré rota porque confío en que el rencor se le diluya para la próxima vez que requiera de sus servicios. Ocasión que no ha llegado porque me he resistido a buscarla para ingresar a alguno de los espectáculos que coordina.

Entonces vi que Lila Downs estaría en Tijuana el 20 de noviembre y yo sufrí porque en esa fecha me encontraría en el DF. No obstante mi aparente mala fortuna, el universo fue gentil: el concierto fue reprogramado para el 17 de diciembre. De principio la noticia me causó alegría pues ya podría ir a verla, pero luego recordé que no estaba en condiciones de comprar boletos, ni tenía deseos de buscar a la chica esta que me odia para entrar como prensa y (otra cosita) la neta no me atraía demasiado la idea de ir a un concierto de Lila a trabajar. Soy fan y como tal sólo me interesaba profesarle mi amor desde el público, con los tequilas bien puestos (o los mezcales). Mi fanatismo y mi pobreza no hacen buena combinación, así que me mentalicé para buscar la acreditación de prensa e ir -en efecto- a trabajar: tomar nota de todo, sacarle fotos, redactar la crónica. Conforme se acercaba la fecha mi apatía -y mi ocio- adquirían mayor fuerza, hasta que mejor decidí que no iría. Mi lógica fue “ya he visto varios conciertos de ella y seguramente veré muchos más, perderme uno no significa demasiada tragedia. Además me rehúso a interactuar con la reconcorosa aquella cuyo reclamo sigo sin comprender”.

Navegabundenado por la red (como dice mi madre) encontré el aviso de una colega reportera de tv local en el que mencionaba regalaría cortesías para el concierto de Lila en el programa matutino. Me dispuse a contactarla para pedirle los detalles, madrugar, estar pendiente de la transmisión y llamar al canal cuando anunciaran la promoción. Y nuevamente el universo fue amable: mi compañera me respondió “sí, llama al canal cuando salga la promo pero de cualquier manera yo te guardo dos entradas”. No lo creí, es decir, creí en la bondad de la reportera (que en general es súper accesible y compartida) pero lo que no creí fue mi suerte. Pa’ pronto fuimos mi bato y yo por tan (¡TAN!) generoso obsequio: un par de boletos para estar en piso, a pocos metros de la fabulosa Lila.

Y llegó la fecha. No llevé cámara para evitar revisiones en la entrada al foro, pero lo que sí llevé fue el tequila, en una botellita mínima que equivale a unos tres caballitos. La botellita (frío pomo, just for me) de contrabando en mi seno derecho. El concierto empezó puntual, lo que para muchos quiere decir “temprano”. Entre ellos, nosotros… que llegamos apenas para escuchar una media hora de concierto. Fue un shock darnos cuenta que ya había transcurrido gran parte del show, pero no al grado de entristecernos: cualquier dosis de Lila es suficiente (sobre todo si se hace como yo y uno se empina el tequila a la primera oportunidad). Además el motivo de nuestra demora fue por demás hedonista, so: nada de qué arrepentirme. Entre lo que escuchamos aparecieron ‘Naila’ y ‘La Llorona’, en versiones siempre distintas, siempre mágicas y brujas. Eran las 9:30 de la noche cuando estábamos saliendo del lugar (bastante temprano ¿verdad?) y a la entrada vimos a tres incrédulos que [peor que nosotros] llegaron cuando el concierto había concluido. Pobres, de verdad sentí pena por ellos, que supongo -dada la hora y dada la mala costumbre mexicana de llegar a todos lados tarde- no fueron los únicos. Nuestra noche, por supuesto, continuó hasta que dejó de serlo y salió la luz del día. Un sábadomingo más.

La posada

2011-12-15T00:24:00.000-08:00

Nosotros, como tantos borrachos (con oficio, quizá sin beneficio), pensamos que lo conveniente es llegar temprano, digamos, antes de las ocho de la noche, aunque –la neta, la neta– lo bueno empieza pasadas las diez. Vamos con la mente dispuesta al tumulto, a los empujones, a las largas filas en el baño, al piso mojado por la cerveza (o por las entrañas de algún novato bebedor), a caminar apretujados tal vez sobre los restos de una botella, a pisar y ser pisados, a pedir a gritos las bebidas en la barra detrás de una muralla humana que se constriñe en la misma hazaña. Vamos también dispuestos a las fotos, a los abrazos y los besos.

A nosotros, como a tantos vagos, nos gusta la música, venga ésta de la rocola esa fronteriza que sólo acepta un cuarto de dólar como incentivo, o –diremos que preferiblemente– de los músicos que se conectan a pocos centímetros de nuestros oídos y cuyos instrumentos musicales nos golpean con torpeza o se nos enredan en el cabello, dada la euforia y la ya mencionada proximidad. Aunque, hemos de reconocerlo, no nos molesta la música que espontánea nace de otros vagos como nosotros: rastafaris percusionistas, ñeros gutarristas, punkrockers gritones… Queremos temas originales y refritos, queremos sicodelia y reflexión, queremos las canciones más raras y los éxitos que corearemos como poseídos, queremos sufrir y bailar unas cumbias.

Cuando nosotros, como tantos argüenderos, bajamos esas escaleras es porque queremos viajar, perdernos, y en ese viaje de la perdición a veces –sólo a veces– encontrarnos. No lo deseamos pero toleramos penetrar nuestras ropas, nuestra piel y nuestros vellos de humo, venga de los fumadores de tabaco, esos presumidos porque son los socialmente aceptados, o venga de las gargantas y las narices de los que sólo ahí pueden fumar las hierbas cosechadas en casa, al margen (es obvio) de las tertulias en casa.

Y es que nosotros, como tantos trasnochados, acudimos a la cita anual porque sabemos que saldremos con épicas memorias para compartir durante el año siguiente o –al menos– así las narraremos para presumir a los ausentes. Diremos que de la piñata salieron arcoíris luminosos, notas musicales, carcajadas, irrompibles pomos de finísimos alipuses, invaluables joyas y –en abundancia– aromáticos cigarrillos. Diremos (con la boca llena de aduladores calificativos) que fue la mejor noche del año, la mejor de nuestras noches, que se trata de la más inolvidable de las fechas aunque –cuando se nos cuestione– seamos incapaces de nombrar asistente alguno, o siquiera el mote de nuestros proveedores de elíxires y diversión. Y no lo haremos porque no debemos, porque no podemos, porque –aún haciendo algarabía de lo opuesto– la realidad es que carecemos de recuerdos.

La que nos espera

2011-12-08T03:14:00.000-08:00

Que Peña Nieto dice burradas, cantinflea, exhibe algunas de sus múltiples carencias en la Feria del Libro, la que se supone reúne la clara y nata de la intelectualidad hispanoparlante (obviamente vemos que eso es una falacia)… Que se convierte en un gran chiste. Que su hija, cretina en ciernes, lo “defiende” y exhibe su calidad humana, que equivale a nada (cosa que preocupa un poco ¿no? O al menos desconcierta, tanta pobreza y vileza juntas, pobreza de mente, claro).

Pero la última canallada, eslabón en esta cadena de sinvergüenzadas, es el ejército de Televisa aminorando el oso del copetudo (que no es oso, es exhibición del montaje, es desnudar al enemigo, es verle la cara al stunt actor, es Milli Vanilli, es darnos cuenta que el monigote está relleno de aserrín, pero es –por lo mismo– el títere perfecto de los jinetes del apocalipsis: maléfico y hueco). Y ahí estuvieron los “periodistas” (¡por Teotl!) justificándolo, queriéndole dar matices al asunto de ‘no pasa nada, él gana porque gana’. Penoso, penosísimo. A Televisa lo tengo vetado desde hace años, al igual que otras cadenas mexicanas de misma índole; pero de vez en cuando lo veo porque considero necesario estar al tanto de las nuevas estrategias de adoctrinamiento mediático, o sea, saber qué se le está diciendo a las masas y por lo tanto darme cuenta de qué no, de lo que marginan.

En las últimas semanas han asesinado a varios activistas en el país, relacionados éstos al Movimiento por la paz con justicia y dignidad que encabeza Javier Sicilia. Algunos pedían aparecieran sus familiares desaparecidos y los responsables, otros pedían repartición justa de la tierra cuyas mejores zonas ya son propiedad de panistas. Y de ellos, hoy cadáveres, hubo quienes solicitaron protección por parte de la marina. No es casualidad que hoy estén muertos (hay que preguntarnos: ¿a quién incomodan? Al narco no, eso sí está claro), no es casualidad que no se le dedique tiempo en la televisión como se le dedica a defender a Peña Nieto.

Pues toleré (porque eso se hace cuando se pone la señal en Televisa) unos minutos de la infamia esa llamada Tercer Grado, donde hay “periodistas” (¡por Teotl!) analizando (es decir, parloteando un guión) si afectará o no en las urnas el resbalón del Peña Nieto. La respuesta, obvio, ellos la dan: no, no afecta, porque para gobernar no se necesita leer [sic], porque de aquí al 2012 se olvida, porque nosotros [ellos] con toda la fuerza de nuestro aparato mediático nos vamos a encargar que así sea, que se engendre el anticristo como está en el plan demoniaco de la oligarquía (nadie quiere perder sus privilegios) pero que lo veas como el galán de la telenovela esa tragicómica-melodramática llamada México.

Ahí estaban en ese patético espectáculo de la justificación Adela Micha, Ciro Gómez, Carlos Loret, Carlos Marín, Denise Maerker. Y eso que todavía no empiezan las campañas. Va a ser triste lo que nos espera, triste y grosero, van a querer humillarnos.

Tú y tus tatús

2011-12-08T01:52:00.000-08:00

Recepcionista de hotel: “Tienes un tatuaje en el hombro y otro en la pierna. ¿Tienes más?”.
Yo: “Uy, sí, soy todo un pizarrón”.
Recepcionista de hotel: [risa desmedida, desproporcionada para el chiste, cuasicarcajada, risa que me incomoda] “¡eso nunca lo había oído!”

1. El tatuaje número uno que llegó a mi cuerpo lo adquirí a los 19 años, durante el primer año de estudios universitarios. Recién me había mudado a Tijuana y por amigos sólo tenía a mis compañeros de aula, que veía casi exclusivamente dentro del recinto académico. Pero con o sin amigos con quienes vagar, me gustaba (y todavía) deambular sola por las calles del centro, ensimismarme. Aquel día –cuya fecha no recuerdo– andaba un tanto decaída (cosa que antes sucedía muy seguido), y cuando eso ocurría procuraba consentirme con un cambio radical que generalmente involucraba mi cabello. Estaba, así, con la intención de teñirme el cabello a color rosa con los únicos 500 pesos que había en mi tarjeta (me depositaban dinero mis padres).

Desde la secundaria tuve amor por los tatuajes, que admiraba en las páginas de las revistas o en los posters de los rockstars, y ya en la prepa exploré más esa estética con tinturas temporales que adhería por todo mi cuerpo.

El taxi que me conducía de la universidad al centro pasaba por un tattoo-shop ubicado en un segundo piso, el cual despertaba aún más mi curiosidad por la experiencia de marcarme indeleblemente. El día de aquella meditabundancia entré por primera vez a ese shop que tanto me intrigaba y coticé.

En la secundaria tuve un grupo de amigos que nos hacíamos llamar ‘la santa bolita’: éramos grunge y cheguevarescos, renegados de la religión, bastante clasemedieros, hijos de izquierdistas y/o de padres con alguna profesión respetable (medicina, ingeniería, letras, docencia). Para el último año de secundaria Priscila, Bárbara y yo nos hicimos muy amigas. Priscila, en ese verano viajó de vacaciones con su familia a un lugar paradisiaco y al regreso nos mostró a Bárbara y a mí un collar playero con un gecko de dije. Al animalejo metálico le pusimos nombre entre las tres, nombre que resultó de la combinación de nuestros apellidos. La gracia de esto era que pertenecía a las tres y nos lo prestábamos para usarlo por semanas. Muy lindo y muy grunge, como nuestra amistad. Priscila un día nos informó que sus padres la inscribirían en un internado a unas horas de la ciudad. Fue aquella una noticia muy triste para nosotras, pero nos consolamos con que cada fin de semana regresaría para verla. A manera de despedida Priscila (con previa consulta con Bárbara) me obsequió el collar del gecko. Un viernes cualquiera de fin de clases, como de costumbre, su hermano mayor y su madre fueron por ella al Valle de la Trinidad (donde estaba internada). Mas no volvieron: un automóvil invadiendo carril los embistió de frente, en la carretera. Los tres fallecieron al instante. Tremenda tragedia que nos puso en estado de shock a varios. Al tiempo y con mi torpeza de quinceañera perdí el collar que me había obsequiado y sentí una gran culpa por semejante descuido. A los días lo hallé pero prometí jamás perderlo de nuevo. Y no lo he hecho (lo atesoro en un joyerito).

Entré al tattoo-shop (que para mi buena suerta resultó ser el mejor de Tijuana), coticé el precio de un tatuaje pequeño, de unos 5 centímetros, en mi omóplato izquierdo, sólo negro. Respuesta: 400 pesos. La idea había rondado mi cabeza desde la adolescencia, desde antes que Priscila muriera, y al revisar los diseños encontré (o me encontró) ese pequeño lagarto. Y así llegó el primer huésped.

Desconocido con intenciones de coqueteo: “¿dónde te hiciste ese tatuaje?”
Respuesta sesuda para quitármelo de encima: “en la espalda, qué no ves”

2. Para mi segundo tatuaje (seis meses después) me puse ocurrente y junté dinero en una recaudación entre mis compañeros universitarios que denominé Colecta Pro-tattoo para MiNombre. Pasé el botecito durante las clases por algunas semanas hasta que alcancé un monto similar al del primer tatuaje. Propios y extraños cooperaron para tan superficial causa. Y como nena cliché que tiendo a ser, opté por hacerme el clásico solecito en la clásica zona (parte baja de la columna, casi coxis) con el único distintivo que se trataba de pigmento rojo. Ningún significado hay detrás de ello.

La pregunta más frecuente: “¿Y no duele tatuarse?”
La respuesta más sincera: “Sí”

3. Las votaciones de cada periodo me politizan, aunque politizada ha sido mi vida desde el vientre materno. Una flor socialdemócrata empuñada por una morena mano izquierda o una estrella comunista roja o amarilla andaban entre mis opciones para macarme. Diseñé y fui a que me tatuaran la segunda de esas ideas. Esta vez en la cadera, del lado izquierdo por supuesto.

Joven conservadora: “Ay, pero cuando estés viejita tus tatuajes van a estar todos arrugados”
Yo: “Sí, igual que tu piel sólo que mi piel va a tener adornos”

4. Visité Cuba con el pretexto de acudir a un congreso de sepaqué que jamás pagué. Mientras mis compañeros de viaje y estudios perdían horas vitales en ese congreso, yo vagaba por las calles de La Habana. Conocí a un isleño que me presentó a otro que era tatuador. Coticé y descubrí que 20 dólares era una tarifa justa para tatuarnos a los dos. Elegí una víbora un poco más grande que mis anteriores rayas (nótese que los tatuajes incrementan en tamaño, colores y complejidad) y al ver el artista mi elección felicitome diciéndome con su grave voz cubana: “qué bueno, ya estoy harto de tatuarle maripositas a las mujeres”. Muy ruda yo, uy sí. La serpiente (verde, roja y amarilla) llegó a la cadera derecha simbolizando [a mi según] el cambio de piel, el abandonar, el renovarse (algo que andaba haciendo a nivel personal por esos años, algo que creo fundamental para avanzar).

Los que cuestionan: “¿Y no te has arrepentido?”
Los convencidos: “Nop”

5. La noche anterior había sido una noche de juerga, noche extrema. Aún así logré levantarme para acudir al Expo Tattoo con una de mis amigas, ambas con planes tatuajísticos. Le pedí al organizador me tatuara (gran artista: Kiki Platas) pero como era quien debía estar al pendiente del desarrollo de todo el evento no estuvo rayando ese día. No obstante, me encaminó con otro excelente artista, uno de sus invitados traído desde Mérida, Yucatán: El Will. Empezó a tatuarme (esta vez en la costilla izquierda) a la tan emblemática Catrina de José Guadalupe Posada, diseño que me conquistó por su elegancia y su sarcasmo. Aguanté una hora de pequeños raspones en mi costado, pero la deshidratación hizo sus estragos y le pedí suspendiera el proceso. Débil y cobarde salí huyendo. Un mes después, fui (‘ora sí) con el Kiki a que terminara lo que había iniciado el Will. En menos de una hora Doña Catrina se regodeaba con su sombrero floreado, mientras el artista me preguntaba “¿y cuándo te voy a hacer uno yo de principio a fin?”. Respuesta: “I’ll be back, baby, I’ll be back”.

Cuando te ven los tatuajes, desconocidos te empiezan a platicar sus proyectos: “Me quiero poner una daga en el brazo, y quiero una florecita en la nalga, y me haré las iniciales de mi nombre con efecto de fuego…”. En tanto el tatuado piensa: “no te conozco, ergo: no me interesa”

6. Entonces sentía algo pendiente con el Kiki [pretextos] y regresé a los meses con un proyecto de mayor tamaño: Quetzalcóatl, ahora en el omóplato derecho. ¿Motivo? Necesitaba algo (de historia, de espiritualidad, de mitología, de misticismo, de realidad) de nuestra herencia cultural primigenia.

Llegan los novios al tattoo-shop y manifiestan su deseo de tatuarse uno el nombre del otro. El artista, sin disposición al debate, les dice: “no se los recomiendo ¿qué otra idea tienen?”. Salen felices y con un par de ridículos corazones en sus muñecas.

7. Lagarto pequeño del lado izquierdo. Quetzalcóatl enorme (ni tanto) del lado derecho. Y ésta piensa “se ve desequilibrado”. Regresé con el autor de mi anterior marca para que me diseñara algo acorde al espacio y al concepto. Así obtuve mi primer tatuaje diseñado especialmente para mí: un símbolo maya en una roca, digno de la arqueología precolombina. También obtuve mi primer retoque: ese lagarto volvió a adquirir intensidad.

“Si llegas regateando con el tatuador ya caíste mal”, dice uno de mis artistas favoritos.

8. Flores. Amo las flores. Todas ellas. Me parecen alegres (sobre todo si están vivas, o sea, sembradas), nobles, delicadas, femeninas. Entonces decidí llenar de cherry blossoms los ‘huecos’ entre los dibujos de mi espalda. Me brotaron, así, seis flores: una por cada miembro de mi familia (dos padres, cuatro hermanos).

Si te arrepientes, es mejor hacer un nuevo tatuaje sobre el que te avergüenza que borrarlo (sugerencia pa' los arrepentidos)

9. Cumplí el fetiche de ser tatuada por una mujer artista del tatuaje, el año pasado. Y no fue cosa sólo de fetiche sino de amistad. Ella, la artista y mi amiga, diseñó exclusivamente para mí una kokeshi (tradicional muñeca japonesa) en tonos rosas y azules. Una belleza que me entusiasmaba por varios motivos: sería un tatuaje con un mayor grado de ternura y feminidad, sería realizado por una amiga, y sería completamente distinto al resto de los tatuajes que ya acumulaba mi cuerpo. Lo japonés en términos artísticos, estéticos, me gusta, pero además el origen de mi primer apellido tiene cierto vínculo con lo japonés y por ello me resultó un concepto totalmente pertinente. La bella, coqueta y a la vez tímida kokeshi se instaló sobre el segundo tatuaje: decidí que era momento de quitarme un cliché. So… ahí obtuve mi primer cover-up.

“Un tatuaje debes retocarlo, agregarle más elementos, volverle a dar vida, una nueva identidad”. Tatuador que admiro.

10. La culebra cubana, al pasar de los años, se convirtió en el tatuaje que menos quería presumir: decolorada, triste, sin contexto que le diera un motivo para seguir en mi cadera. Fui con un artista que admiro pero cuyo trabajo sólo había visto en algunas amigas (unas con diseños míos, incluso) y le planteé la idea de revivir esa culebra para (como su concepto inicial) continuar cambiando de piel, renovarse y renovarme. Pronto el artista ideó complejo diseño. La pieza creció hacia mi costilla alcanzando el tamaño de portada de un libro de Tusquets, o un poco más grande. Ahora esa serpiente baja por un frondoso árbol cuyas ramas alcanzan mi vientre, mientras al fondo se aprecia una pirámide, un azulado cielo con pocas nubes y un sol naranja.

Reportera: “¿Es cierto que después de hacerte un tatuaje te quieres hacer más y más hasta que se convierte en un vicio?”
Tatuador: “No. Todo depende de cómo fue tu primera experiencia. Si tu primer tatuaje te dejó satisfecho en cuanto al dolor, al resultado, al costo, a la vibra del artista… pues es lógico que vas a querer volver”

11. La forma en que los mexicanos nos relacionamos con la muerte es única. Por eso decidí honrar esa tradición con una de mis calaveritas de azúcar, esta vez en una zona nueva del cuerpo: la pierna. Coqueta, burlona y dulce, ella se asoma a mi conveniencia, al igual que el resto de mis marcas. No he querido marcarme de frente (pecho, brazos) porque de frente está mi cara y quiero que cuando alguien me vea, me vea a mí y no a mis tatuajes. Pero eso digo ahora…

Reportera: “¿Y qué le dices a alguien que está pensando tatuarse?”
Tatuador: “Pues que lo piense seis meses más, es una decisión importante, no hay prisa”

RIP

2011-12-08T01:42:00.000-08:00

Asistí al funeral de una ex compañera de trabajo, reportera también, que sucumbió el fin de semana y fue velada el lunes. Mi relación con ella fue tan distante como la que tuve con la mayoría de mis coworkers en esa empresa (la misma de la que me corrieran por llamarle corrupto al corrupto del patrón), así que dudé acudir por aquello de parecer demasiado morbosa. Sin embargo, reflexioné que los funerales son en realidad eventos sociales (porque la convivencia no se establece con el difunto [claro], a veces ni con los deudos, sino con los otros asistentes que acuden igual que uno a ver y ser visto) y pensé también que la situación se prestaba para tomarlo como cosa de gremio y por ello había que unirse, aunque fuera en apariencia.

Como era de esperarse (por mí) me topé con varios de los ex compañeros que continúan laborando donde mismo, haciendo lo mismo y de la misma manera. Los colegas (me refiero a reporteros y fotógrafos) me saludaron con cordialidad, en ocasiones hasta gustosos pero moderados dado el contexto del encuentro. Todos con cara de ‘circunstancia’, como si les hubiera importado cosa alguna la reportera mientras vivía. Sin profundizar demasiado en sus mundos puedo decir que los vi iguales, lo cual puede interpretarse como estabilidad o estancamiento. Pero a las ex compañeras de áreas administrativas, de recursos humanos y publicidad las noté en un peor estado que cuando las dejé de ver, hace más de un año. No sé, más agrias, más víboras, más hostiles y –de verdad que soy justa y meramente descriptiva– incluso más gordas. Y es que ya eran mujeres malvibrosas, viles, indignas, de esas que pisotean, que tienden a odiar lo que no comprenden, lo que les es distinto, lo que por no ser sumiso califican como ‘está mal’. Mujeres machistas, las peores. Mujeres misóginas. Y además ignorantes.

¿Por qué eligen –porque se elije, cómo no– la amargura y la pobreza espiritual como modo de vida? Supongo (más nada puedo hacer, sólo suponer) se debe a que no conocen un mundo mejor, no conocen existe posibilidad de un entorno diferente, acaso feliz. Supongo que es más sencillo no esforzarse por cambiar. Entonces sobre ideas de envidias, venganzas y gandallismos construyen [deconstruyen] su universo, creyendo ganar pequeñas luchas con despreciables actitudes de desprecio hacia cualquiera que sea su blanco de ataque. Lo veo en estas mujeres y lo veo en muchos hombres, unos que hasta se dan aires de cosmopolitismo cuando realmente viven en la oscuridad.

Da tristeza, decepción y un tanto de enojo darse cuenta de estos ejemplares humanos, porque son como bacterias que se esparcen por el entramado social contaminando todo (suelen incubar en centros laborales), y tarde o temprano se cruzan por el camino de uno.

Salvo estos personajes, me dio gusto ver colegas que hace tiempo no veía, pese a que fuera en un evento lúgubre o con intenciones de lobreguez. Acudieron, al menos durante el par de horas que ahí me estuve, algunos enviados de la mafia mediática tijuanera (es decir, de la Asociación de [pseudo] Periodistas de Tijuana), algunas celebridades de la tele local y muchos de los reporteros de rigor: los clásicos argüenderos incapaces de perderse reunión alguna del gremio, sea esto una posada o un funeral. Algunos se atrevieron a decirme que me veo muy bien, que me veo mejor, y yo sólo atiné a responder un “gracias”, pues ante esa clase de cumplidos no siempre es prudente agregar más nada (como “gracias, hago ejercicio y me alimento sanamente”, o “gracias, procuro ser feliz”, o “gracias, usté no se ve tan bien”, o “gracias, pero qué fijado”…).

No di el pésame a las hijas (veinteañeras) de la difunta porque me dio pena acercarme (¿qué se dice en esos casos? Nada importa, me parece; nada sirve, nada conforta), pero participé con mi presencia solemne, de pie, cuando las Magdalenas empezaron a rezar entre sollozos. Rest In Peace, Sonia. Descansen también (de tanta chingadera) todas esas almas muertas en vida.

esa beba regordeta soy yo

2011-12-03T14:47:00.001-08:00

esa beba regordeta y un tanto pelirroja soy yo, con mi mami que me decía quiringuisringuis [se ve al amor en mis ojos ¿a poco no?]... y pues esa beba hoy celebra su natalicio ♥ Mi madre me llamó pa' felicitarme y pues como soy muy considerada también la felicité por la gracia de tenerme. Buen trabajo, ma.

el DF y yo

2011-11-29T23:29:00.000-08:00

Tan bellamente desmadrada y reconstruida. Tan ecléctica, tan mirona y tan civilizada. Ella, la ciudad, la capital, la metrópoli, la megalópolis, lugar que me recibe y me aborta. Corro a los brazos del Distrito Federal cada que la oportunidad se me presenta, y tan rápido digo sí como rápida es mi huida de allí. Me fascina y horroriza, me tranquiliza y altera, me llena de amor y de misantropía. Vivo en una dicotomía constante cuando estoy en el DF, en incontables contradicciones. Mis sentimientos se pasean de extremo a extremo, mas nunca son tibios.

No entiendo –pero tengo algunas conjeturas que atañen al cine hollywoodense– por qué me produce tanto miedo volar en avión si desde pequeña (bebé, nena, joven) he volado. Aún así me muerdo una chichi y lo hago (sea que aborde ebria hasta la inconsciencia, o de plano me despida del mundo bajo la idea de “si ya nos cargó pues nos cargó”… o ambas). A parte de la obviedad en las ventajas de viajar por los cielos (en tiempo, sobre todo) la cosa en el país no está como andarse aventurando demasiado en autobús, con tantos secuestros carreteros caray, uno no sabe.

Un ex compañero de prepa de mi bato, amigo de él y desde hace tiempo ya también amigo mío (fraternizamos en las bohemias, ya saben), se matrimonió en la capital del país, a unos 3 mil kilómetros de su natal Baja California. Y allá vamos: familia y amigos del novio desde Tijuana, familia y amigos de la novia desde Monterrey y Durango. Hicimos la vaquita con los hermanos (qué bonito tener muchos hermanos), empacamos un par de mochilas y sin reservación ni idea alguna de dónde llegar nos encaminamos al centro de la república.

Fue fin de semana largo, puente por aquello de las conmemoraciones revolucionarias, así que tuvimos que hacer la llorona en cuanto hotel al alcance de nuestro presupuesto nos topamos, porque todo estaba lleno. Finalmente uno (el Hotel Principal, en la Bolívar) nos aceptó. Fiuú. Alivio. ‘Ora sí a disfrutar. Para nuestro divertimento, la calle Bolívar es la que concentra los bares botaneros, los de a devis (con todo respeto al unibar botanero de Tijuana y los tres guisos de doña Laura) y pues de ahí no salimos.

Los recorridos (que no pasaron de Centro Histórico) los hicimos mayormente a pie (pocas veces en bicitaxi, algo no muy recomendable si el trasero es sensible if you know what I mean). Norteados (¿será que vamos del Norte o de plano nuestra brújula falla a más de 2 mil metros sobre el nivel del mar?), tardamos algunos días en ubicar el Zócalo y Bellas Artes, y eso que estuvimos instalados casi a espaldas de la Torre Latinoamericana. Digo, siempre dimos con su paradero, sólo que no fue fácil situarnos. Descubrimos que la avenida Madero es ahora un gran pasillo peatonal donde la gente se arremolina sin importar la hora del día. Andando por allí, no faltaban las pataditas en el talón provenientes del transeúnte contiguo, ése –como tantos, como todos– urgido por pisar tu mismo espacio al mismo tiempo. De haber traído huaraches seguro termino descalza.

Uno lo ve en la tele, lo lee en la prensa, en libros, en blogs, lo escucha de los chilangos ya radicados por estos lares, y aún así nada se asemeja a vivir esa ciudad, así sea unos días. Escucharla, olerla, saborearla. No deja de sorprenderme –por ejemplo– la cantidad de artículos innecesarios a la venta. Y no juzgo a los comerciantes y su cantadito enloquecedor (de manicomio, en serio), comprendo los menesteres de la supervivencia y comprendo venden lo que tienen, pero igual no deja de impresionarme. Artículos verdaderamente horrorosos e inútiles al por mayor, promovidos con frases de pretensiones seductoras para lograr la transacción financiera. Que se logra, claro. La vorágine.

Y tal vez sea esta sobrepoblación, la obligada coexistencia tumultuosa, la diversidad, las políticas públicas funcionales, el asentamiento en lo que fuera el origen de nuestra cultura (o que no salimos de Centro Histórico), no lo sé, pero algo hace que la gente (o al menos mucha de la gente) sea amable, cordial, respetuosa. Compartir la mesa, desear “buen provecho”, el saludo y la despedida entre extraños, el chistorete de ocasión… parecen gestos de rigor. Sin duda hay gandallismo y todas esas cosas feas de la humanidad, pero aquí destaco esto otro que me encontré.

Lo de la diversidad, por cierto, me resultó inspirador. Qué bonito ver parejas de hombres y [aún más bello, ahí disculpen] de mujeres deambulando como cualquier otro par (el par convencional, me refiero) que manifiesta su amor. Tanta civilidá. Deben entender que mi júbilo por estas expresiones se da en el contexto de vivir en un estado que si bien no es el más conservador del país sí ha sido regido por la derecha desde hace 22 años, un estado donde ni siquiera es prioridad educar en salud sexual, donde se criminaliza el aborto, bueno, y ya no le sigo porque me pongo a llorar.

Veo esas formas de vida y pienso “quiero vivir en un lugar así”. Y enseguidita recuerdo “no hay mar, no hay desierto, no hay acento norteño, no hay mariscos frescos para mis cocteles y aguachiles, no hay viñedos a los cuales huir en hora y media, no hay avenidas sin tránsito, no hay días tranquilos”… y otras cosas que conozco bien (como dice el buen Silvio).

La boda estuvo excelente. Los amigos se matrimoniaron por la noche en una iglesia de esas principescas de la avenida Donceles y enseguida a los invitados nos trasladaron (en autobuses) al ex convento San Hipólito para celebrar la unión en una ambientación de ensueño. Fue una boda llena de beautiful people (grandes personalidades y toda la cosa), como para salir en una edición de la revista Hola!. Vestidazos de media espalda desnuda en cuerpos esculturales mostrando la estructura ósea. Mujeres guapas y espigadas. Yo, claro, embutida en una faja para conservar las curvas en su lugar pese a la cena de siete tiempos. Me sentí como la Cenicienta cuando la visten sus amigos rantocillos para el baile de la realeza: ataviada con vestido de una mis hermanas, zapatos de otra de mis sisters, en fin, logré el propósito de verme como objeto del deseo, y no sólo para mi bato sino que una chava (sí, diré “chava” porque se trata del DF) me fotografió [y piropeó] mis tattoos y mi cuerpecillo ya agotado de tanto brinco al acabar la jornada, a eso de las 5 de la mañana.

La cruda duró dos días.

Volar de regreso (como de ida) fue un martirio, eso no cambia. Amo ir al DF y amo salir de él.

por esa rendijita

2011-11-09T15:08:00.000-08:00

...y detrás de ese muro, siempre, la migra.

hay días...

2011-11-09T13:35:00.000-08:00

hay días en que las tristezas se me acumulan, las propias y las ajenas que hago propias.
hay días en que el mundo me agobia.
hay días en que no puedo comer, en que los pensamientos provocan la comida se me abulte en la boca convirtiéndose en una masa imposible de tragar.
hay días de intranquilidad y de angustia, de no poder mirar al futuro, de paralizarme.
hay días en que mi único deseo es dormir, no saber de nadie y que nadie sepa de mí.
hay hermosos días soleados que me resultan profundamente tristes, insoportables.

de cómo el arte puede sacarte de una sobredosis

2011-11-02T00:43:00.001-07:00

Resulta que andaba escribiendo algo acerca del get-over-it y del let-it-go y del moving-on y filosofías por el estilo, cuando –revisando otros asuntos en la red– empecé a leer del desalojo de manifestantes en Ciudad Juárez. Leí un encabezado que me llevó a muchos encabezados, hasta que abrí una nota y luego algunas otras notas. Así uno snorkelea por las aguas éstas de la información ¿no? Ello me hizo recordar la necesidad de un Estado de derecho y en fin, todas esas cosas que deprimen de este país. Vi las fotos de los amedrentados y por un instante imaginé ser alguna de esas activistas hippitecas que un policía sujetaba por el cogote. La indignación, la tristeza, el miedo, la ira.

Pensé también en las represiones pequeñas (pero represiones al fin) que hacen las policías en Tijuana a veintipocos manifestantes, las represiones silenciadas a los ambientalistas en otros estados de la república, las represiones diplomáticas y numerosas de Nueva York, las represiones brutales de medio oriente y África, las represiones de los propios países de América Latina de éstos y otros años. Cuando de pronto me poseyó [¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaah…!] la paranoia. Respiración acelerada y pensamientos fatalistas. Nuevamente a buscar antídoto, porque no es la primera vez que me quiere dar una sobredosis de desasosiego. Giré la mirada hacia arte, a una foto tan genial, joya que (snorkeleando) me hallé: un Bansky que adquiere vida [a Banksy comes to life]. Un personaje (un esténcil pintado en aerosol) creado por un muralista caracterizado por un performer para ser fotografiado por otro artista y simular el mural en 3D. Mi cabeza enloqueció por un segundo y se regocijó. La creatividad me pone a suspirar. Tanta belleza.

He estado charlando con muralistas tijuanenses, les he interrogado sobre su trabajo y les he reconocido su labor que sé es grande, porque nos hacen voltear al arte y tal vez –momentáneamente– salvarnos. Ellos lo saben y por eso hay tantos murales (estos artistas me resultan de los menos arrogantes, por desprendidos). Murales para salvarnos, para defendernos, para ponernos a reflexionar e imaginar. Es lo que me explican. Y yo –que me estaba intoxicando de zozobra– fui redimida por una pieza que honra la obra de un muralista, o sea: “el mural exterior también sirve en interiores”.

Cambié de página, encontré mi sesión de fotos Catrina y sonreí un poco. Dos horas que dediqué a maquillarme, otras tantas a posar, a fotografiarme y enviar fotos a mis hermanas, a quienes (me respondieron) les ha gustado tanto que quieren las maquille y seamos así un cuarteto de Catrinas... nunca me he sentido en la familia equivocada. Todo ello me reanimó. Supongo que para eso es el arte. No dejé de pensar (cuestionar, repudiar) las represiones de Juárez –como no dejo de pensar las represiones lejanas de tiempo y sitio, y las cercanas, y las futuras–, mas me dio esperanza recordar que esto otro, lo que es artístico, es parte del mismo mundo.

---

fotos: esta mera
[1] mural (in progress) de Ariana Escudero homenaje a Monsiváis
[2] durante el inicio del campamento Occupy Tijuana
[3] muralista Kafy del Colectivo HEM
[4] yoyo

catrina

2011-10-31T19:11:00.000-07:00

adiós octubre, bienvenido noviembre. atentamente: la muerte

De charlas, entrevistas, puercos y otras cosas

2011-10-24T23:40:00.000-07:00

Aún falta lo más importante: editar. Y aunque sé que me voy a llevar varias horas –tal vez días– me causa mucha emoción hacerlo: editar. Eso de creerme videasta/documentalista y andar por las calles entrevistando gente con una camarita –mínima y ajena– me resulta bastante placentero (una más de mis gracias que he de sumar al campechano currículo). Pues no, no soy videasta, y no, tampoco tengo equipo como para anunciarme como tal, pero qué le puedo hacer si la imagen en movimiento (motion picture) me seduce sobremanera. Así que desde hace unas semanas me he abocado a filmar ciudad y gente, y estoy feliz porque ya acabé el registro que tenía planeado. Calculo que esta semana empezaré y terminaré la edición de ese video (tan modesto como pretencioso) que ando haciendo, muy colorido él. “Más hace el que menos tiene”, dice mi sabia madre.

Parloteé por más de una hora en la facultad de Humanidades de la universidad autónoma, mi alma mater. Me invitó un excompañero de estudios que hoy es profe de ética periodística y me invitó para hablar con los universitarios ni más ni menos que de--- [suspenso] mi experiencia en el periodismo en Tijuana. Me invitó, me sentí halagada, acepté y enseguida me entró el arrepentimiento. No aprendo, de veras, soy de las que tropieza de nuevo y con las mismas piedras… o diferentes piedras pero parecidas. No son muchas mis apariciones públicas así formales pero siempre me entra un pánico escénico paralizador. Imagino no sólo que olvidaré lo que tengo planeado decir sino que olvidaré por completo las palabras, que quedaré muda o me pondré a pronunciar cualquier cantidad de sinsentidos, en un lenguaje críptico que ni yo hube escuchado jamás. ¿Entonces para qué acepto? La razón es simple: me gusta decir ‘sí’ a nuevas experiencias (se presta pa’l albur, lo sé). O sea: pienso que si a uno le invitan a hacer algo con cierta formalidad y la única razón para no hacerlo es la vergüenza o los nervios o el temor al ridículo pues hay que obligarse a silenciar esa vocecilla limitante (vocecilla o alarido) y aventarse, al fin que por algo le piden a uno usar un micrófono ¿no? (sería muy distinto si fuera yo quien se ofreciera a andar parloteando en público, digo, para ello tendría que ser honoris causa o símil). Total que preparé una autobiografía profesional/ideológica/personal de 4 cuartillas, que no leí pues la cita anunciaba “plática con MiNombre”, so… platiqué.

Me aventé un monólogo pienso que moderado (aunque seguro piensa distinto el morro que se durmió), con mera cronología de los sinsabores de trabajar para un periódico comercial bajo políticas fundadas en la mediocridad y el empobrecimiento del espíritu, con menosprecio por la cultura, menosprecio al lector, menosprecio por el oficio, voracidad, corrupción, servilismo y descarado maquillaje de la verdad. Señalé además que tales políticas no son privativas del lugar donde laboré sino que a todas luces se ve cómo las prácticas viciadas se repiten en cantidad de espacios [des]informativos. Y de ahí brinqué al asunto del freelanceo, poniendo en una balanza los claroscuros. Mas no todo fue lamento, hablé también de lo mucho que se puede lograr aun desde publicaciones comerciales [y ataduras de manos y lengua] y desde el plano independiente. Porque del oficio del periodismo, por más trancazos que en el camino reciba o esquive, no me desencanto. Distinguí, pues, al que es periodista del que no.

Y, bueno, después del mensaje unidireccional vino el diálogo y ésa fue la mejor parte. Varios universitarios participaron no sólo con preguntas sino con cometarios, compartiendo sus propias observaciones respecto a los medios de comunicación, tanto desde la visión del lector/escucha/telespectador/consumidor (que cualquiera podemos tener), como desde la preocupación de futuros comunicadores/comunicólogos/periodistas/reporteros. Y las preguntas fueron en todas direcciones: qué justificación dieron los jefes para cerrar la sección cultural que solía editar, a qué considero se debe el desdén a la cultura en los diarios, qué estrategias puede usar el freelance para acceder a la información [o a los personajes] si para las instituciones no existe un medio que te respalde, cómo se cotiza el freelance… Muchas preguntas a través de las cuales noté un genuino interés por hacer de este mundo –mediante el ejercicio periodístico– un mundo mejor. Y es que para eso debemos regresar a las universidades, para desencantar a los estudiantes no del oficio sino de las empresas e individuos (mafias, pues) que controlan aquello a lo que nos vamos a dedicar, para despertar los bríos aguerridos, para invitar a no alinearse, para dar esperanza dentro de la desesperanza, pero nunca para dar fantasías (con decir que hasta expliqué las formas burdas y desvergonzadas que tienen de ‘chayotear’ esos a los que nunca les importó la responsabilidad social de informar). Lo logre o no, al menos intento contribuir. Al final un par de alumnos se acercaron para seguir dialogando off the record.

Al día siguiente continué de radical involuntaria: accedí a ser entrevistada por una universitaria que anda haciendo un trabajo documental sobre feministas, así que me aventé todo un rollazo sobre la igualdad, la equidad de género, la misoginia, el machismo, las legislaciones moralistas sobre la criminalización del aborto, el daño de las políticas panistas de ultraderecha, la perpetuidad de la sumisión femenina y de la insensibilidad masculina que masifica Televisa, la cosificación del cuerpo de las mujeres, y cómo la ignorancia y la marginación afecta el desarrollo de todos los individuos por igual. N’ombre, todo un discurso de esos que una solamente pronuncia si la cuestionan, porque la neta suelo andar más conciliadora deambulando por la vida, hast’eso.

Para cerrar la [combativa] semana, la noche que continuó a la verborrea de tintes feministas recibí un mensaje de una amiga activista/feminista/zapatista/punkroquer/sexy/tatuada/profe (a la que también está documentando la chica universitaria) para acudir a un concierto underground en el que tocaría su grupo (literal la onda underground porque fue en un foro subterráneo, el bunker de costumbre) y así fue que culminamos los agitados días: escuchando propuestas independientes y viajadísimas entre demasiadas bebidas y moderados humos. Hasta un puerco la hizo de dj/percusionista, lo que me pareció excelente metáfora en el marco de haber recordado algunos otros puercos esa semana.

Aprendí dos rolitas noventeras en la guitarra acústica (Mother, mother de Tracy Bonham, y Promises de The Cranberries), que faltan pulir pero igual ya apantallo a los arrítmicos; y diseñé dos nuevas calaveritas de azúcar a propósito de la víspera del Día de Muertos. Cosas de estos días que me hacen pensar: qué bonito reafirmar la identidad (no que se olvide pero siempre conviene reafirmarla).

sola

2011-10-17T23:17:00.000-07:00

Sola, en el bar, miras por la tele la inauguración de los Juegos Panamericanos. Al fondo, la rocola: “…y por esta calle vive la que a mí me abandonó…”. Sola. Piensas en él, que se fue. En ella, que también tiende a irse. En ti, que estás y no estás. Comes limón amarillo, ése de cáscara gruesa. Limón con sal y cerveza. Culmina el set musical del bebedor anónimo que está al inicio de la barra. En la tele comienza a hablar el narrador de la transmisión. Infame narrador que llora con la infame pirotecnia del infame evento. Sola. Dejas tu asiento. Pides a la cantinera una cora [dirías ‘quarter’ si fueras gringa], un cuarto de dólar que te vende por tres pesos con 50 centavos. Es el precio que has de pagar por 2 -acaso 3- minutos de música. Álbum 38. Canción 01. Y empieza el falsete de Miguel Aceves Mejía que relata en cuasi llanto que El Pastor “…va musitando sus penas…”. Entra por esa puerta de vaivén el conjunto norteño. Tres que cargan pesados instrumentos. Tres que observan a los tres bebedores del bar: a ti y a los dos anónimos de la barra. Solos. Anónimos a quienes das la espalda porque evitas posibilidad alguna de contacto. Músicos que no ofrecen canciones. Sola. El guitarrista -en realidad es bajosextista pero de momento no lo distingues- se detiene frente a la rocola, su competencia. Máquina que satisface las añoranzas musicales de los borrachos y hambrea a los intérpretes de a pie. Los desplazados. Bares viejos del color del barro. Luces tenues que reproducen el otoño de afuera. Naturaleza aún más muerta que las hojas secas de octubre, aún más que las nalgas femeninas enmarcadas tras la rocola. Sola. Con sed. Con cerveza. Con jugosos limones amarillos. El guitarrista -en realidad es bajosextista pero no te importa- se marcha. Y tú, que tienes rato sola, que parece que meditas profundo, que se te ve melancólica y ebria, decadente, te preguntas ¿dónde estará ese cabrón? Tu dealer nunca se había demorado tanto.

al cabo que ni quería

2011-10-17T20:34:00.000-07:00

(letrero que hallé [con la guía de una muralista, muy observadora -claro- de las paredes de tijuana] en el andador de la línea a la revu, la diplomacia ante todo, verán...)

una experiencia crónica

2011-10-05T23:46:00.000-07:00

Llegué unos 10 minutos atrasada, con blusa cuello de tortuga y botines altos antiderrapantes (habían anunciado lluvias) pero con shorts, de los más cortitos que encontré en mi guardarropa. El artista se disponía a preparar el set donde habría de postrarme por tiempo indefinido y yo sólo aguardaba mi momento con la boca seca.

Ante la ansiedad de lo que estaba por venir comencé a titubear. Siempre me pasa lo mismo, siempre (fue igual con las diez veces anteriores). Llegaron esos cuestionamientos autocríticos en los que me repito ¿en qué me he convertido? mientras analizaba mis rasgos, los naturales y los adquiridos, en alguno de los enormes espejos del lugar. Como en déjà vu vi sus manos acomodar el patrón del dibujo en mi cuerpo. Manos firmes, pesadas, como las de un médico que ausculta. El esténcil en mi muslo dio la primera llamada.

Morra, cáele. El artista me ofreció un té, de esos relajantes, naturales, exclusivos, místicos, el mismo que él tomaba. Acepté sin dudarlo. Daban las 11:40 de la mañana. Traigo música, por si al rato quieres escuchar algo, anuncié y el artista –de párpados pesados– reaccionó: pues de una vez. Saqué dispositivo portátil, tan diminuto que causó simpatía, y pronto la música de Manu Chao empezó el ambiente. Acuéstate aquí. Me acosté, de ladito, en una posición que me encanta porque me delinea la figura, me hace sentir Iztaccíhuatl. El zumbido de la maquinita dio juntas la segunda y la tercera llamada. No había marcha atrás. Show time.

Cuerpo contraído esperando el dolor. Lila Downs. Trazos en la piel. Lhasa. Restregones para limpiar la sangre. Chak. Cambio de posición. Yann Tiersen. Sublimes surcos trenzando su cabello. Buena Vista Social Club. Verdor para sus ojos. Caifanes. Amarillentos girasoles. Amy Winehouse. Alas de mariposa ataviando sus orillas. Bebe. Dentadura magenta. Silvio Rodríguez. Azulados contornos. Lily Allen. Aretitos florales y rosados. Luis Pérez Meza. Coquetas chapitas naranja. Bersuit Vergarabat. Unas estrellitas para su tocado. Amparo Ochoa. Las cejas que se unen. Blind Melon. El tercer ojo que también es flor. Los Rodríguez. Pestañas esféricas. Tijuana No. Brillo en su mirada-peyote. Gnarls Barkley. Brillo en su cabello. Roxana Carabajal. Brillo en sus dientes. The Dave Brubeck Quartet. La barbilla garigoleada como venas expuestas. Jamiroqui…

A las 6 de la tarde –a la hora en que la lluvia caía contundente y los escolares corrían de charco en charco– acabamos. Bienvenida a mi cuerpo Catrina azucarada, como tinta indeleble, como sello crónico, como adorno vitalicio dulzón y sugerente, como perpetuo homenaje e imborrable vanidad. La decimoprimera marca, la primera con diseño de mi autoría, la primera en las piernas, la primera que me viajó ascendente: ritual metasensorial.

El 2 de octubre sí se olvida

2011-10-02T19:49:00.000-07:00

Claro que el 2 de octubre se ha olvidado: no sólo poca raza asocia la fecha con la masacre a estudiantes que el gobierno mexicano hizo en Tlatelolco (DF) en 1968 para maquillar la realidad del país y dar una buena imagen de cara a las Olimpiadas, sino que actualmente no existen movimientos estudiantiles (y si los hay pues han provocado poca cosa). Y vaya que hay motivos para movilizarse en el tema de la educación en México, porque en este país la educación es cara, es excluyente y es deficiente. Hay, claro, buenos planteles, excelentes catedráticos y muchos alumnos becados, sin embargo no me interesa hacer una apología del sistema educativo destacando sus logros cuando existe un número elevado de jóvenes con deseos de estudiar que queda excluido de las escuelas.

Son tantas cosas las que me enervan en este tema de la educación en México: para empezar es una farsa que la educación sea gratuita (como lo establece el artículo 3ro constitucional), al menos acá en Baja California hay cuotas escolares desde el nivel primaria que rebasan los 300 pesos (eso sin contar lo que gasta un padre de familia en uniforme, útiles, transporte… y sin contar que las familias por lo general tienen más de un hijo en la escuela), dinero que –dicen los directivos y tal vez sea cierto– es destinado a pagarle al intendente, para mantenimiento, a veces para el velador. Pero ¿por qué eso no lo aporta el Estado?

Durante un tiempo el gobierno estatal de acá entregó a equis número de niños supuestas becas que se habían anunciado como un apoyo para solventar los gastos de estudio. Pues bien, esas becas venían en presentación de un cheque por 400 pesos a nombre del plantel donde estudia el niño beneficiado porque resulta que esos 400 pesos eran únicamente para cubrir su cuota escolar y así ayudarle a la familia al quitarle durante ese ciclo la obligación de dar su cuota voluntaria. Muchos padres protestaron porque se sintieron engañados, porque imaginaban que con esa cantidad podrían adquirir calzado, o mochilas, o el uniforme o hasta el mandado para alimentar a sus hijos. Administrarlo, pues. No obstante el dinero sólo pasó por sus manos, del gobierno al gobierno (estamos hablando de escuelas públicas) con los progenitores como emisarios. Mayor burla no imagino.

Luego tenemos los planteles públicos de educación superior donde incrementan el pago semestral a cada reinscripción y donde tipifican el monto con que 20 centavos son de colegiatura y 40 centavos de inscripción, algo meramente simbólico con lo que uno dice ok, hasta que ves que la tarifa sigue aumentando en 350 pesos para uso de bibliotecas, 450 pesos en uso de equipo de cómputo, 400 pesos de papelería, 500 pesos para cualquier cantidad de etcéteras (además de pagar derecho a estacionamiento en los mismos terrenos de tu facultad, si es que tienes auto y no quieres exponerlo a que sea robado). Por supuesto no puedes ir a decir al banco que sólo pagarás la colegiatura y la inscripción porque no usarás las bibliotecas y porque tienes computadora y porque la calificación te la puede cantar el profesor sin necesidad de que gaste papel en imprimirte nada. Con tal repartición del monto resulta que la educación sí es gratuita mas no todo lo que se requiere para llegar a ella. Una burla más.

Otro asunto que me enerva es lo de la inclusión/exclusión. Hay determinado número de escuelas primarias, luego de esa cantidad hay menos de escuelas secundarias, luego menos de escuelas bachiller o preparatorias o técnicas, y luego aún menos de educación superior. Por lo tanto la tendencia es que a medida que crezcan los muchachitos se reduzca su oportunidad de continuar estudiando. Para delimitar quiénes quedan dentro y quiénes fuera están los famosos exámenes de admisión, que según miden el rendimiento académico privilegiando así a los que obtengan mejor promedio. Bajo este esquema tendríamos que un alumno mediocre tiene menos posibilidades de ingresar a la escuela a la que aspira, a diferencia de un alumno excelente. O sea: la meritocracia (sin tomar en cuenta, obviamente, todos los factores que influyen en el rendimiento de un estudiante: pobreza, desnutrición, violencia, marginación… hay tanto de esto en el país que es difícil imaginar no impacta en los niños/jóvenes y su relación con el estudio).

Sin embargo estos exámenes (mucho se ha dicho y no puede uno no ponerse suspicaz) no son precisamente para medir el rendimiento académico sino que miden estatus socioeconómico, vaya: el estudio que se hace en muchos planteles es para discriminar al pobre y favorecer al rico o al de estatus ascendente. Entonces la cosa va así: entra a la escuela (digamos, a la universidad del estado) más fácilmente el que es hijo de empresarios, o de políticos, o de académicos, o de médicos, o de ingenieros, o de cualquier par de padres que también lograron estudiar una carrera; no así el que es hijo de comerciantes que trabajan en un swap-meet, o de obreros de maquila, o de mecánicos, o de panaderos, o de amas de casa, o de transportistas. Por eso vemos a muchos conocidos que se van quedando en el camino: compañeros de trayectoria escolar impecable (las niñas aplicadas que nunca faltan a clases y ganan todos los diplomas de ‘aprovechamiento y conducta’) que no lograron pasar el examen de admisión de su siguiente eslabón académico; pero sí ves al desmadroso (que siempre sacó sietes, repitió materias y se la llevó cachetonamente todo el año) con que ya está matriculado en tal centro de estudios al que otros con mejor desempeño no pudieron ingresar. Uno se pregunta ¿cómo? Pues el cómo es ver quiénes son sus padres, si sus hermanos mayores ya estudiaron, si vive en el poblado de San Quintín o en el fraccionamiento Chapultepec, si tiene carro. Digo, son planteamientos que si bien cuesta confirmar uno no puede descartarlos por completo. Es que es mucha la casualidad (uy pero cuántos argumentos hay para culpar del deterioro social a los ninis ¿no? esos vagos iletrados).

Y bueno, ya que pasaron por el embudo capitalista, los que consiguieron su lugar en la escuela son adoctrinados por una serie de falsedades para continuar perpetuando este sistema desigual: que si la competitividad, que si los emprendedores, que si el éxito, que si voy en humanidades no me importan las ingenierías, o que si estoy en odontología no me interesa saber política, o que si mi carrera no es letras jamás aprenderé a redactar. Es decir: la departamentalización de las áreas de conocimiento para fines de enseñanza académica envuelve una filosofía a ser adoptada por el alumno: ‘me da hueva todo lo que no sea yo’. Insisto, excepciones hay de todo (buenos alumnos, buenos maestros, buenos planes de estudio…) pero me aboco acá a las perversas intenciones separatistas, pues son las que hacen explicarme un poco el déficit de movimientos estudiantiles.

Durante generaciones se nos ha enseñado en el aula a ser egoístas (porque el que saca dieces exenta exámenes, porque el que cumple toda la asistencia tiene un punto extra, porque el que responde correctamente gana una estrellita en la frente, porque los diplomas estimulan a unos y angustian a otros, porque el burro es exhibido con tinta roja), y eso merma las posibilidades de cohesión social y favorece la apatía. De ahí que nadie proteste si suben las tarifas de inscripción cada semestre, o si hay una reforma universitaria en la que eliminen asignaturas y maestros, o si ponen cámaras de vigilancia en los pasillos de una facultad, o si en un plantel público limitan el acceso a estudiantes por llevar el uniforme incompleto, o si ingresan policías a vigilar escuelas autónomas, o si el gobierno federal destina jugosas partidas presupuestales a la seguridad pública y recorta a la educación, o si hay anticonstitucionales ‘operativos mochila’ donde tratan como criminales a menores de edad vulnerando sus pertenencias y su humanidad… Nobody gives a damn. Pero ni hablar ¿no? En fin, esto ya quedó muy largo y ya se me olvidó a dónde iba-- ¡Ah! ya: triunfa este sistema (y crece la desigualdad) y por eso el 2 de octubre sí se olvida. ¿Esos muertitos luchaban por qué?

hoy encontré un cuerpo destazado

2011-09-29T13:46:00.000-07:00

Caminando por la Zona Río, frente al Cecut, vi algo que consideré impensable: un cuerpo desmembrado. Desenfundé cámara y he aquí la evidencia:

¿Será que los nenes ya juegan a mutilar sus monos?

update

2011-09-28T17:42:00.000-07:00

No me la paso de ebria vagando por los baruchos de la ciudá. O colándome a los conciertos. O aceptando cuanta invitación reciba a argüendear. O grillando por una que otra causa que considere justa. A veces también soy productiva. Pero de mi vida productiva he pensado que es muy aburrido escribir, digo, ¿a quién le interesa si entrevisté [con total torpeza] a Saúl Hernández o a Iraida Noriega, o si realicé una sesión de fotos a un barítono para la portada de una revista, o si redacto comunicados aburridísimos que se publican en todos los diarios locales con la firma de otros, o si conocí a una hondureña indocumentada que llegó a Tijuana tras escapar del cautiverio en que la tenían criminales durante tres días en el sur de México, o si charlé con dos “repatriadas” el mismo día que iríanse a intentar cruzar ilegalmente pa’l otro lado? (creo que estoy encontrando el origen de mi alcoholismo). Aunque de las narraciones improductivas tampoco creo sea de extremo interés saber si acudí a una trasnochada en la azotea de un edificio en el centro de la ciudad, o si he decidido alentar a todo aquel que me diga “me quiero tatuar” y llevarlo a que -en efecto- lo haga, o si además del aguachile tengo recetas exclusivas para unas hamburguesas de sirloin o un espagueti a la carbonara con trocitos de chuleta, o si he estado aprendiendo a tocar el bajo zurdo aunque soy diestra…

Esta vida de freelance me ha obligado a diversificarme. Hay semanas de mucha actividad y semanas de nada. Esta semana, por ejemplo, ha sido de nada: el lunes huí a Popotla (pequeña ensenada que de tan sola los lunes es irresistible), el martes entregué un reportaje y por la tarde me aboqué a refinarme el chicharrón en salsa verde que doña Laura hizo para su bar botanero, este miércoles fotografié a un cantante y tal vez más tarde me sume a la manifestación que habrá en una glorieta con motivo de la ley antiaborto (¿de verdad creen que penalizar el aborto impide su práctica? ¿acaso no entienden que prohibirlo sólo orilla a que se haga en lugares clandestinos/insalubres y por ello mujeres mueran? ¿neta no comprenden que criminalizar el aborto no salva vidas sino que condena muchas más? ¡¿en realidad alguien cree que los autores de la “guerra contra el narco” y responsables de más de 40 mil muertes violentas durante este sexenio están consternados por el “derecho a la vida”?! Y no, no estoy “a favor del aborto”, nadie lo está, qué cosa más absurda: estamos en contra de la penalización, que no es lo mismo), jueves sin plan, viernes con plan, sábado sin plan, domingo un baby shower (ya estoy en la edad en la que me invitan a los baby shower y no sólo eso sino que también estoy en la edad en la que me preguntan ¿cuándo tienes hijos? o ¿por qué no has tenido hijos? Un acoso -socialmente aceptado- que han de padecer las clasemedieras en edad reproductiva. ¿Debemos aspirar a ser madres y esposas?).

En fin, que los días son todos distintos, que ya empezó el otoño -y ese viento me pone rara-, que es el año nuevo judío (año 5772), que tengo boleto de avión para un lugar que me gusta mucho, que a veces quiero pensar en nada porque aunque amo la vida, esta vida, ocasionalmente me deja triste el mundo.

unas fotos de estos tiempos

2011-09-28T16:59:00.000-07:00

He tenido encargos como fotógrafa últimamente (lo cual quiere decir que alguien me pide tómame fotos o tómale fotos a equis y yo tenga que idear el concepto, cosa que me parece genial: la ~~ingenuidad~~ confianza de quien solicita se traduce en libertá creativa para mí, pos qué).

Aquí comparto unas fotos que tomé a un cantante de ópera...

...y unas fotos que tomé a una amiga primeriza en el asunto este de tatuarse.

you're gonna miss me

2011-09-21T14:50:00.000-07:00

Voy a incluir en mi currículo “master of the plastic cups” (además de reportera, fotógrafa, diseñadora de tatuajes, coctelera, semibajista, semitecladista, corista, bailadora, estilista, beisbolista, snorkeleadora, monera… ok, es broma). Pues me aprendí esa rolita de Lulu and the Lampshades y se me ocurrió compartirla (pinche ocio ¿no?). Ni canto bien ni pronuncio bien ni toco bien… pero me divierto demasiado and that’s all I care. Enjoy and laugh, se vale.

(you’re gonna miss me by my hair / you’re gonna miss me everywhere / oh! you’re gonna miss when I’m gone ♫)

Aguachile (receta)

2011-09-21T11:31:00.000-07:00

Primero debes adquirir camarones frescos sin cabeza. Los pelas, los lavas, los partes por la mitad a lo largo, les quitas el intestino, los vuelves a enjuagar. Mientras, que tu novia pique la verdura: cebolla morada en rodajitas (seguro llorará, la puedes consolar), tomates en cuadritos y pepinos en rodajas o cuadritos (que no estén amargos, obviamente), según el gusto. En dos platos hondos (uno para ti y otro para tu nena) pones una cama de cebollas (las rodajitas, pues), encima los camarones y enseguida las especias: pizcas de sal y pimienta, gotas de salsa para coctel (así se llama, parece soya) y empiezas a revolver, que todo se mezcle de todo. Lo que sigue es el limón: exprime cuantos limones te plazcan en cada plato, procura que no se vayan las semillas porque qué feo es morder una semilla de limón. Y revuelves todo otra vez. De ahí viene la molienda: en un molcajete muele chiltepines con jugo de limón al gusto (para ti unas diez bolitas, para tu novia tal vez cinco. Si son muy aguantadores pos más). Si no tienes chiltepines pues sirve también el chile habanero (cortas unas rajitas), el chile piquín, el chile de árbol o de plano unos serranos (aunque para hacerlo con serranos es mejor la cebolla blanca). Vierte el juguito hecho en la molienda al plato correspondiente (los diez chilitos pa’ tu plato, los cinco pa’ tu nena) y otra vez a revolver. Deja reposar unos minutos (el tiempo dependerá de tu hambre y de qué tan crudos quieres los camarones, los cuales desde la primera echada de limón ya debieron cambiar de colorcillo). Enseguida da un sorbito al jugo, si te enchilas vas por buen camino (camino a la hielera por una cheve), y de ahí le echas tantito jugo de verduras (o sea: V8, algunos prefieren clamato pero no lo recomiendo, cada quién). Revolver. Probar. Enchilarte. Reposar. Tomar más cheve. Si consideras que el sabor ha llegado al punto deseado (limonoso, enchiloso) es momento de incluirle los trocitos de tomate y pepino (ésos hasta el último para que no se pongan masudos de tanto reposar). Te aplastas con unas cheves y unas tostadas (galletas saladas como que no van, ésas para cocteles convencionales... esto es un aguachile, pues), brindas con tu novia, besas a tu novia (apasionadamente antes de empezar porque ya después sus bocas serán de fuego... tal vez sus colas también pero eso hasta terminar), y le entras al disfrute. Intenta no morderte la lengua o los labios, suele pasar en esos atracones. Finalmente debes agradecer a la Madre Naturaleza y al Gran Orden Cósmico por la existencia de semejantes placeres: las bondades del mar, de la tierra y de tu novia (es en serio, agradece y hazlo con honestidad). Pueden cerrar el manjar con sexo, pero dejen pasar unos minutos para poderse mover y procuren lavarse las manos, es muy molesto que te enchilen el cuerpo.

lo reconozco

2011-09-18T12:08:00.000-07:00

soy una ignorante (y eso es todo lo que quiero decir hoy)

Mi grito, el día del grito, fue: Fuck off!

2011-09-16T18:20:00.000-07:00

Ya tengo un par de años sin “celebrar” El Grito. Tal vez un poco más. Antes, de niña/joven/semiadulta, era infalible mi presencia en la pozolada familiar convocada por mis padres. Mis hermanos, primos, sobrinos, tíos, cuñados… todos con vestimentas folklóricas, todos con cánticos mexicanísimos, todos brindando la mexicanidad. Nos reuníamos frente a la tele a la hora del grito presidencial y coreábamos los ¡Viva! al unísono, con banderas tricolores y el pecho hinchado de orgullo patrio. La cosa empezó a cambiar en este siglo porque después de participar activamente en la campaña electoral de Gilberto Rincón Gallardo no pudimos ver a Vicente Fox (ese derechista dicharachero neurótico mocha-escudo-nacional que ostentó la presidencia del país durante el sexenio iniciado en el 2000) plantarse a gritar ¡Vivas! por los héroes “que nos dieron patria y libertad”. Para nosotros, antes de ese tiempo, eso de El Grito se trataba de un acto de reconocimiento y memoria. Mi papá, izquierdista maestro historiador, inició entonces la tradición de decir los ¡Viva! en el patio de la casa cada 15 de septiembre, frente a los invitados, mencionando una larga lista de verdaderos héroes ya omitidos en los actos oficiales y finalmente repicando una campana colocada para ese fin (o como simple ornamento) en la cochera. Así continuamos todos los años. O continuaron, porque yo dejé de ir hace como tres conmemoraciones (y, bueno, a veces mi madre no ha tenido la fuerza para convocar). Uno de estos aniversarios de la Independencia me tocó trabajar en un concierto de Los Tucanes de Tijuana, y ese día además atestigüé (de lejitos) un motín en la penitenciaría. Me invadieron sentimientos varios, desconcertantes pero mayormente orientados hacia la indignación, el dolor, la tristeza, el enojo. Como suele pasar en estos casos, el motín lo originó el asesinato brutal de un reo a manos de custodios. De ahí hubo más muertos, todos presos. Al año siguiente acudí a un festejo familiar más, ya con alguna blusa bordada y mis botas vaqueras puestas sin decoro. Fui a tequiliar, a cantar corridos (verdaderas crónicas periodísticas), a no enorgullecerme de México. El siguiente festejo me ausenté porque convenientemente hubo un concierto con Tijuana No! en la feria septembrina y sin duda me pareció mejor opción cantar “si no das el trancazo tú, te lo da el de la esquina” o dejar la garganta en un franco “fuck de U.S.A!” u olvidarme de estampas independentistas para tornarme revolucionaria y corear “a defender la dignidad, gritando fuerte tierra y libertad”. Muertos los ánimos de entonar “canta y no llores”, nulas las ganas de referirme a un “México lindo y querido”, (no es que ésas fueran las canciones que pusiéramos allá la familia, aludo más a la no folkloriedad que me provocaba el concierto rock). Y este año de plano me ha fastidiado sobremanera encontrarme a esos borrachos nacionalistas invadiendo eufóricos las calles, desfilando en auto o a pie, ondeando grandes banderas, ensordeciendo con matracas, vociferando el finísimo ¡Viva México, cabrones! Ayer me hartaron, odié a todos, los taché de ignorantes, vulgares, idiotas. No los tolero. Este año en este país con estos gobiernos… simplemente no puedo. No dejo de pensar en lo que se ha convertido México: masacrados, guerra, violaciones de derechos humanos, desapariciones, desplazados, desigualdad, pobreza, mentiras, mentiras, MENTIRAS. Y sí, claro, comprendo que esto no ocurrió este año ni el anterior ni hace tres (y también que eso no define al país, entiendo). Comprendo que todo ha caminado al carajo desde hace décadas pero comprendo también que hay responsables: la voracidad de unos, la pasividad del resto. Y eso me pone triste y encabronada, eso me pone en una voluntad de gritar fuck off! al mundo, al país, a los que festejan, a los discursos, a la indiferencia, a la putrefacción, a tanto pinche montaje dentro de tanta pinche crueldad.

the blackout I remember

2011-09-13T18:13:00.000-07:00

Iba cruzando la avenida Revolución por la calle quinta con dirección al estudio de tatuajes de mis compas cuando de repente los semáforos dejaron de funcionar. Al llegar vi al Peter y al Chilango en la acera, al igual que varios locatarios de otros establecimientos de la cuadra. Daban las tres y media de la tarde, calurosa tarde. Mis compas me indicaron “se fue la luz” y el Chilango agregó “esto es una señal”. Pregunté “¿señal de qué? ¿de que el mundo se va a acabar?” y antes de iniciar mis chistes preapocalípticos Peter me interrumpió con un “no, morra, el mundo no se va a acabar”. Continué “bueno, el mundo no pero ¿la humanidad?”, cuestionamiento que al Peter, asustadizo tatuado perforado Peter, no le pareció tan descabellado: “la humanidad igual y sí”. Me aplasté un rato con ellos en el estudio, viendo las aspas inamovibles de los abanicos. Tanto calor. Estaba el Chilango por contarme sus epifanías respecto al fin de los tiempos cuando mi bato pasó por mí. Ahí pa’ la otra.

En el camino rumbo al bar botanero que (infalible) los jueves nos alimenta de carne asada, vimos que ningún semáforo del centro estaba funcionado, lo que nos hizo suponer la falta de energía eléctrica en esa zona. Al arribar al bar, la Wendy (mesera que por su capacidad argüendera le llamo Arwendy) nos informó con tono alarmante “¡no hay luz en todo Tijuana!, llamé a mis hijos en La Presa y tampoco allá tienen luz”. Nos sentamos en la mesa más cercana a la puerta para iluminarnos con los rayos del sol que todavía se colaban tras los edificios, y nos dispusimos a pedir la promoción: tres caguamas por cien pesos. Llegaron los calditos de frijoles y los totopos con salsa a nuestra mesa al tiempo que el resto del lugar empezaba a llenarse. “Se fue la luz” pronunciaba la mayoría al cruzar por esa puerta de vaivén típica de cantina. Uno hasta bromeó “hoy todo es gratis” (sigo sin entender qué le haría suponer eso).

La bartender se apuró a encargar velas y bolsas de hielo, nosotros a empinarnos las cervezas. Too hot. No era quincena ni día de pago semanal (muchos cobran en viernes) y aún así el bar lucía más concurrido que en semanas anteriores. Un refugio en tiempos de confusión. Mi bato y yo llamamos a nuestros hermanos que viven en otros municipios del estado y nos confirmaron lo que se rumoraba entre los comensales: se fue la luz en Tijuana, Mexicali, Rosarito, San Diego y parte de Ensenada. Caos binacional. De pronto un septuagenario parose de su asiento y empezó a cantar junto a la barra ‘O sole mio, algo que encontré totalmente pertinente ante la falta de rocola y el exceso de sol que todavía incendiaba la tarde. Molto caldo. Voz tenor -bastante controlada si me lo preguntan- que el barullo opacó en las partes más quedas.

Que una planta nuclear en California fue la culpable del desabasto de electricidad, notificaban unos. Que esta noche no habrá luz en todo el estado, especulaban otros. Que los mexicalenses se han de estar cocinando a 47 centígrados sin aire acondicionado, escandalizaban otros más (o los mismos, al fin voces sin rostros). Y nosotros, ya sumiendo el colmillo en la carne asada, sólo lamentábamos no tener impresas las partituras de las rolas que tan bien nos salen en las bohemias, porque así pensábamos pasar el contingente al regresar a casa: mi voz y su guitarra.

Ya en la penumbra, con algunas velas encajadas en botellas aquí y allá, se dejó ver la silueta de un tubista cargando su imponente instrumento y con ello supimos que la tambora musicalizaría la velada en el bar. Otra promoción, por favor. Llegaron las otras tres caguamas y empezaron los acordes de El sauce y la palma. Uy. Ahí viene el toro, El corrido de Nayarit, El cachanilla, El niño perdido, La yaquesita. Esa tambora la he oído incontables veces, pero esa tarde entendí que nunca la había escuchado, escuchado lo que se dice escuchado. Maestros. ¡Qué digo maestros: maestrazos! La voz del cantante que contra semejante ensamble (y sin micrófono) se convirtió silente, prescindible, me hizo comprender a la banda en sus figuras jazz y big band sobre el estilo sinaloense. N’ombre, fabuloso.

Pasaban las horas, vaciábanse los tarros, derretíanse los hielos, consumíanse las velas, oscurecíase la ciudad, desinhibíanse los clientes… al punto en que una señora invitome a bailar. “Ya de perdida para desentumirnos”. Le concedí dos piezas, las más movidas para danzar de lejitos (porque por más sabroso que esté el ambiente, sólo me abrazo con desconocidas de mi edad).

Con la panza llena y a la víspera de la intoxicación, decidimos encaminarnos a la carretera rumbo a Ensenada para apreciar la negrura frente al mar. Avanzamos por avenidas iluminadas sólo por otros autos; un escenario desconcertante para quienes jamás han estado en ranchos o en poblados despoblados. Sombras humanas en todas las banquetas. Pasamos a un mercado (de esos con planta de luz) y ahí: compras de pánico, esencialmente de otros alcohólicos porque fuimos varios los que salimos con cajas de cerveza… Por si de a devis el mundo fuera a colapsar, uno nunca sabe. Linternas, cd’s, cigarrillos, cheve y antes de La Misión hallamos el lugar preciso. Mi bato consideró riesgoso quedarnos en ese risco, no por el temor de caer sino por la posibilidad de que llegase una patrulla a importunarnos. “Estoy segura que ahorita tienen cosas más importantes que hacer” dije seductora, y procedimos al goce, con una luna cuasillena iluminando nuestros cuerpecillos... y nuestras colas porque al pasar las horas (y los tragos) llegó el momento de orinar.

Al regreso apreciamos cómo la vieja Tijuana fue la primera en recobrar la energía eléctrica: la Obrera, Playas, Altamira, la Jardín, Rosarito (sí, el municipio de Rosarito pertenece a la vieja Tijuana); mientras asentamientos como el Soler, El Mirador, Los Laureles seguían en completa oscuridad todavía para la media noche. De repentazo un frenón. Hombre loco fantasma perturbado vagabundo enchamarrado zombi a medio carril de la carretera, iluminado a penas por nuestros faros. Pensé en el videoclip de UNKLE (Rabbit in your headlights) donde un tipo deambula por un túnel vial farfullando sepaqué. Nos asustamos un poco. Recobramos algo de sobriedad. Lo esquivamos. Y, tras sumirse en la lobreguez del retrovisor, lo olvidamos.

[Sigo creyendo que el apagón fue algo más deliberado que accidental (me cautivan las hipótesis conspirativas). Aunque también pienso se debió a un desajuste en el universo a partir de pequeñas e inusitadas acciones hechas esa tarde por mi bato y por mí, insólitas transacciones que desencadenaron tal lío como en efecto mariposa o teoría del caos. De cualquier manera fue un blackout memorable, cosa que encuentro contradictoria ¿qué no el blackout es cuando se pierde la memoria? En fin. Ni colapsó el mundo si sucumbió la humanidad.]

[suspiro]

2011-08-31T20:29:00.000-07:00

Aaah los viñedos, tantas historias que se tejen cuando uno va a los viñedos. Es una cosa sublime y el vino, pues qué se puede decir, te pone una embriaguez bien simpática, fraterna, amorosa. Me he dado cuenta -en estas idas a los viñedos- que me estoy volviendo experta en equilibrar borrachas: las agarras por la cintura, te plantas en tierra firme así se te ensucie el calzado (viñedo al fin), avanzas despacito y las conduces sin prisa al baño, al carro, por unos tacos o por más vino, eso sí: sin soltar tu copa rebosante. Este sábado fui y me encontré a una amiga que siempre me encuentro en los eventos así nice. Hacía tanto que no la veía. Y bueno, nos dijimos primores: nos laureamos una a la otra por ser trabajadoras, independientes, comprometidas con la verdad (ella es medioambientalista), dignas, con espíritu de lucha y un tanto de rebeldía, muy a pesar de la misoginia, el pensamiento retrógrada, los cretinos, la ignorancia (ah, porque también tuvimos tiempo para quejarnos del mundo y los idiotas).

Muy lindas las dos (porque a los viñedos hay que ir lindos y lindas) se nos ocurrió tener nuestro momento más intenso en esto de los piropos bajando unos escalones (de tierra y tablas, improvisadísimos), lo que limitó el espacio para equilibrarnos porque -claro- por los escalones bajaban y subían otros (envinados como nosotras), y eso nos obligaba a hacernos a un lado. Ya en la orillita a la que estábamos confinadas (y aferradas) mi amiga se andaba cayendo, pero un montón de tierra le sirvió para reincorporarse. Fue una especie de paso de breakdance así bien veloz, en que una mano llega al suelo para enseguida empujarse y enderezar el cuerpo como si nunca te hubieses tambaleado. Y como el discurso amoroso entre nosotras recién comenzaba pensé pues la agarro. Y la agarré, de una mano, sembrando mis piernas en la tierra y quedando tan cerquita que continuamos la charla seno a seno. Pero seguíamos en el balanceo, así que mejor nos tomamos de ambas manos. Ya cuando consideramos que debíamos terminar de bajar nos hallamos ante un reto aún mayor al de estar de pie en un escalón, y opté por soltarle la mano para tomarla por la cintura. Y ahí vamos: un escalón, oscilación, otro escalón piernas bamboleantes, otro escalón, torso semiflexionado, mismo escalón, agarrón más fuerte para regresarla a la posición erguida. Fue entonces que me dijo otro cumplido: ay, [MiNombre], tan chiquita y me puedes. Ok, seguro no fue tanto cumplido como lo fue exclamación, pero me halagó por sentirlo como un reconocimiento a mi entereza para sostenerla. Para los últimos tres escalones pues todos los de la planta baja habían visto nuestros desfiguros, así que un mesero se voluntarió para que mi amiga se apoyase en su mano. Llegamos con bien a nuestra mesa, sólo para seguir llenando las copas y enviarnos besos a la distancia.

dormir, soñar, despertar...

2011-08-31T19:15:00.000-07:00

La razón por la que soy un libro abierto es porque tengo desaprensión. Mucha raza no, mucha raza está atada al día a día, anclada a una idea que tiene de sí mismo, creyendo construir (cuando en realidad está sobre quimeras), atesorando secretos. Muchos no pueden siquiera decirle a las novias cómo se llaman sus hermanos (menos presentárselos), ni hablar de su infancia, ni platicar de dónde vienen, qué buscan en esta vida, quiénes son, si algo les duele o causa satisfacción. A mí no me cuesta ~~desnudarme~~ mostrarme, porque soy desaprendida (desapegada, desprendida -pues) de todo: mis vivencias, mi entorno, mis afectos, mis decisiones, mi mundo. No me aferro a viejas ni nuevas amistades, no releo cartas de antiguos amores, tiro ropa (o la obsequio), tomo tijeras y máquina de rapar cualquier día para estilizar mi cabello, tapo tatuajes con tatuajes, y verdaderamente no me inquieta saber qué ha sido de nadie de mi pasado. Al fin que todo es efímero, al fin que estamos descifrando esto de vivir, esto de ser (y formas de ser hay incontables, todas). Y -a diferencia de los aprensivos- me permito ser: expresar mi estima hacia otros (que en ocasiones se desconciertan), reconocer vanidad, narrar lo que sea que experimente o piense, manifestar estados anímicos, ser vulnerable. No le temo al rechazo ni al juicio, son posturas que me tienen sin cuidado porque vienen justamente de los aprensivos (que, claro, no respeto e incluso desprecio un poco), esos que no pueden abandonar criterios con los que fueron ~~programados~~ educados para ~~negar~~ afrontar el mundo. ¿Qué no se han dado cuenta que nada existe? ¿que todo está en constante movimiento (empezando por el universo, el planeta)? ¿que todo puede y debe cambiar? ¿que las posibilidades son infinitas? Además hay que ser desaprendidos para dejar entrar el conocimiento, para crecer, experimentar, morir un poquito menos o de una forma tal vez digna.

Pues soñé eso y últimamente he tenido epifanías (ya luego daré ejemplos de mis dotes de pitonisa durmiente). No soñé que soy desaprendida, eso ya lo he entendido desde hace rato, lo que soñé es que todo desaparecía y quedaba la nada, en blanco. El mundo aparente -éste en que estamos haciendo nuestra luchita- era succionado para dar paso a la verdad, que es la nada pero luminosa. Entonces lo entendí: tanta codicia, tanta brutalidad, tanta perversión, tanta arrogancia, tanta porquería imperante deviene precisamente de los aprensivos, porque buscan posesiones, poder, control, estatus, reconocimiento, visibilidad, terror. Por igual Felipe Calderón que Los Zetas, pasando por los patrones mamones o líderes gandallas y cualquier otro pendejazo que se les asemeje. Pero ¿para qué?

Total que mi sueño (lleno de simbolismos que seguro sonarían como absolutas pachequeces... y quién sabe) me ha puesto a pensar demasiado en la aprensión y en la necesidad de soltar, liberar, dejar ir. ¿Qué? pues todo, completamente todo: preconcepciones, amarguras, ansias, temores, sentimientos de venganza, rencores, falsas ideas del éxito o la belleza, arrepentimientos, ataduras emocionales, tristezas, todo. Esto, de principio, ha de permitir aligerarse y, en seguida, poder empezar a ser, a construir, a vivir, a respirar, a despertar (bueno, soy una desaprendida y no estoy del todo despierta. Aunque algo es algo). Porque lo importante en esta vida es otra cosa, no sé aún qué, tampoco lo he descifrado, pero sí sé qué no, sí sé qué es un desperdicio de humanidad: eso que se empeña en la destrucción, la megalomanía, la avaricia. ¿Algún día el mundo lo entenderá?

Que mi desaprensión se confunda con valemadrismo es cosa que -en efecto- me vale madre.

plaza santa cecilia, patrona de los músicos

2011-08-24T12:33:00.000-07:00

vicisitudes

2011-08-24T12:21:00.000-07:00

Soy una montaña rusa, soy la presión arterial de mi abuela, soy la bolsa de valores de EU, soy un stunt pilot, soy básicamente un subibaja.

ultimadamente

2011-08-21T20:50:00.000-07:00

Asistí a la toma de protesta de una asociación civil creada en el Estado de México pero ya expandida en 25 estados del país más el DF. Fui porque me contrataron para hacerles su boletín y de ahí distribuirlo a los diarios locales. Total que (tras argumentar con mi bato casi bajándome del carro) llegué de pocas pulgas, en pinche sábado. Ya para despabilarme me dispuse a dialogar con los representantes de esa onda sólo para descubrir que son priistas disfrazados de organismo ciudadano. Una de sus acciones, según me empezaron a contar, será una campaña de valores enfocada a niños de primaria porque “ay, señorita, se han perdido tantos valores”. Pregunté ¿qué tipo de valores van a inculcar? ¿cívicos? Y un señor, el más viejito, me respondió “pues todos los valores” (qué cosa más imprecisa) “porque se han perdido desde los sesentas… ¡y decían que los hippies no hacían daño!”. What the what?! Todavía sin entender cuál era su punto lo vi hacer el peace sing (dedos índice y medio alzados, el resto no) y enseguida expresar “amor y paz”. ¡Puta madre! Tener enfrente semejante sinsentido y yo harta del mundo. “A ver señor ¿qué tiene de malo el mensaje ‘amor y paz’?”. Me explicó “pues decían ‘amor y paz’ con su churrote en la boca”. Ah, entonces la mariguana -y tal vez todo el consumo de estupefacientes- es culpa del hipismo y su filosofía de vida. Ya entiendo. “Señor: pero ¿sí está consciente de que la televisión mexicana ha educado a generaciones enteras en una serie de antivalores? Mediante las telenovelas y el resto de la programación de cadenas como Televisa se patenta la corrupción, se promueve la esclavitud de la mujer, se legitima el machismo… o sea, sí lo nota ¿no? No creo que el hipismo tenga nada que ver con el deterioro de la sociedad, con la falta de ‘valores’, con el estado actual de las cosas en México”. Pinche ruco. Y yo hastiada de la humanidad. “Sí, claro, exacto” alcanzó a decir. En eso llegó un grupo de jóvenes con capacidades diferentes… o discapacidades, mayormente intelectuales, no tanto motrices. Uno de ellos saludó a mi interlocutor retrógrada; éste nos lo presentó, era su hijo. Un muchacho de poco menos de 30 años, tan tierno y alegre como un infante de 4. De ahí nos saludaron otros compañeros del joven, asimismo inquietos, llenos de vitalidad y sonrisas, muy nobles. No tenía intenciones de continuar debatiendo con el conservador ese pero he de reconocer que después de verlo con su hijo ya no me pareció tan mal tipo. Luego supe que el señor fundó ese club y que todos los integrantes practican deportes para las olimpiadas especiales, al margen de presupuestos oficiales o patrocinios. Está bien, que opine que las problemáticas sociales se gestaron en el hipismo, que la sociedad ideal era la de la Época de Oro. Que piense lo que quiera, a mí qué me importa.

just chatting

2011-08-21T16:09:00.000-07:00

Grunge: es una HUEVA trabajar ahí, pero también es una hueva el resto de los diarios... jodida humanidad.

Punk: ¡exacto! pura porquería: reporteros y editores y directores escribiendo de cosas que a nadie le importa pero dándose tanta importancia.

Grunge: ya sé, pa’ la chingada, pero en general es raza con vidita ¿no? o sea, en ello fijan su existencia, a mí me encabrona pero enseguida me agüita.

Punk: así es, su vida está tasada en ello.

Grunge: la neta yo ando en una etapa acá de decepción de la humanidad y no hago más que reírme de quienes se clavan en sus mundillos... ¡tanta podredumbre, caray!

Punk: me acabas de caer mejor de lo que ya me caes, esa etapa tuya es mi vida desde 1996 :(

Grunge: pues como que voy y vengo, a veces me da esperanza el mundo y a veces no veo la luz al final del túnel. Ahora estoy en el pinche túnel.

Punk: no hay esperanza... ésa debe ser la única esperanza y a pesar de eso ser feliz, darse cuenta del sinsentido, de la nada, alzar los hombros y decir: a vivir.

Grunge: ¿será tan así? ¿de plano mejor ni agobiarse?... but i’m not dead inside, not yet.

continúan muraleando la city

2011-08-19T21:02:00.000-07:00

...tantos murales por fotografiar. Insisto: muralistas, dono las paredes de mi casa, vengan a llenarme de color.

naturalmente

2011-08-15T01:33:00.000-07:00

primer plano: él y ésta. a lo lejos julieta. foto que me obsequió mi amiga T.R. ♥

MiNombre

2011-08-14T16:14:00.000-07:00

[gracias por comentar; dejo comentarios, quito entrada]

Tijuana Punk Rock Tianguis

2011-08-07T14:53:00.000-07:00

(Y subo estas fotos escuchando a la Jessy Bulbo y a la Ceci Bastida, dos de mis nenas punkrockers favoritas) Pues ayer me lancé a este festivalín punk rock en el Centro de Tijuana, un tianguis al estilo del Chopo pero a una escala micro, realizado en un pasillo llamado Pasaje Rodríguez. Yo ni enterada, me informó un amigo que supo de esto por facebook. Fui sola pero pronto encontré con quien acoplarme: mis compas zapatistas, activistas, feministas, filósofos, músicos, anarquistas y -claro- radicales. Hubo música interesante con bandas en vivo, rockabilly y obviamente punk. Trueque y venta de todo: discos, ropa, parches, calzado, accesorios, instrumentos musicales. También venta de cheve oscura de barril y alimentos veganos. Excelente ambiente. Raza punk de antaño y nuevas generaciones, pero raza -toda- que realmente vive el punk. Y los looks pues fabulosos: chicas tatuadas, estilizadas a la pin-up girls, con cabellos verdes-azules-rosas-morados; batos con el mohawk a todo, expansiones en orejas, perforaciones en el rostro. Pienso que esto debería repetirse; si no se puede establecer como un lugar para el encuentro, diálogo e intercambio de estas expresiones de contracultura, al menos hacerlo como un tianguis con periodicidad definida, sea mensual o bimensual o trimestral... Ojalá. Y aquí las fotos que tomé.

lila downs entre mis bubs

2011-07-31T16:29:00.000-07:00

amo esta camiseta ♥

really, chinese fortune cookie? really?

2011-07-22T14:43:00.000-07:00

Y ándale que la galleta de la comida china me comparte su sabiduría. Ni hablar. Habrá que hacerle caso.

altibajos

2011-07-20T19:51:00.000-07:00

Martes. Perdida todo el día, al menos todo lo que coincidimos el sol y yo. Despierto ‘temprano’ (concepto sujeto a debate en función a la percepción de cada individuo). Trabajo -como de costumbre- en mi casa, editando el semanario cultural. Mi cerebro, entumido por el diálogo que la noche anterior tuve con La Reportera (dada la densidad del asunto a tratar y un poco del vino), empieza a despertar ante temas fundamentales que pronto me ponen en estado de vértigo. Y yo sentada. Que mataron a otro activista gay en Guerrero. Que si estás desempleado y aceptas ‘cualquier cosa’ te puedes deprimir más. Que las periodistas padecemos acoso sexual (por hombres y mujeres, por compañeros y entrevistados) y discriminación (porque nos achacan fuentes culturales, de espectáculos y sociales antes que política, gobierno, guerra y policiaca). Que las medidas de austeridad en Grecia y España buscan mantener los privilegios de los ricos, acrecentar la deuda y chingarse más al pueblo. Que 79 países criminalizan las relaciones sexuales entre personas del mismo sexo. Que existen minorías tóxicas (las élites) que promueven el miedo, la parálisis de la sociedad, la miseria moral. Que los muros entre las naciones generan zonas de no-derecho y conflictividad. Que en la Argentina sólo pueden abortar legalmente las idiotas o dementes. Que en México la tortura es práctica común por las fuerzas policiales y militares. Que las verrugas son manifestaciones de sentimientos de fealdad. Que no hay quien defienda a los defensores de los derechos humanos…

Vértigo. Todo gira y se va pa’lado.

Pero ya es la una de la tarde y debo correr a bañarme. No hay tiempo para lamentaciones. Mi cita con El Periodista es a las 2. ¿Me visto radical o voy como oficinista? Elijo algo que considero intermedio. Nos encontramos en Lorca, restorán de cocina española. Vino tinto, por favor. Quesos. Melón. Chistorra. Paella. Lomo. Ensalada verde. Ate de guayaba y más queso. Resolvemos que en vez de 200 pesos me pagará 200 dólares. Saco mi libreta y tomo la orden. Reportajes a la carta. Coincidimos en todo. Nos entendemos. Nos tratamos de colegas. Nos quejamos de los mediocres y reconocemos a los virtuosos. Por intervalos hace chistes misóginos que no celebro. Me empino la copa para evitar gesto alguno. No comprendo ese humor. Timbra su BlackBerry (por enésima ocasión). Se pone serio. Pronuncia lamentos sutiles, fraternales. Pretendo no escuchar. ¿Me retiro, voy al baño? Opto por entretenerme con los mensajes de mi Motorola modelo austeridad (leo el de Ella, pienso ‘qué linda’, y me vuelvo a inquietar). Vértigo. El Periodista cuelga y me comparte: otro colega, columnista, fue a entregar a las autoridades al joven de 16 años que asesinó a otro de misma edad en Mexicali (el criminal degolló, coció a puñaladas, encobijó, echó al carro y tiró en un canal a su víctima). Admirable El Columnista que entregó al homicida. Acción que aplaudiría de pie si no se tratara de su hijo. Padre que entrega a su hijo, El Adolescente Asesino. Por solidaridad deciden no manejar el caso con amarillismo en las notas periodísticas. El gremio se une. Por eso se llaman a los celulares a la hora de la comida. Vértigo ¿o será el vino? Limonada, con agua mineral, por favor.

Camino bajo el sol de las 4 de la tarde por la Calle Diez. Tomo un autobús que por 8 pesos con 50 centavos me evita asolearme seis cuadras. Bajo. Atravieso la solitaria Plaza Financiera rumbo al Palacio Municipal, solitario también a esas horas. Tengo sed. Recuerdo a La Doctora que me dice ‘el estrés acidifica el cuerpo y un cuerpo acidificado es más propenso a desarrollar infecciones’. Relájate. A veces me resulta demasiado el mundo. Vértigo ¿o serán los lentes oscuros que peligrosamente uso a la intemperie sin la graduación de mi miopía? Gestiono entradas para el concierto de la Sonora Margarita. Sin contratiempos. Eso me alegra un poco. Hablo con Él, acordamos vernos en el centro cultural. Avanzo nuevamente bajo el sol.

Estamos (por fin) juntos. En el bar -frente a un chicharrón en salsa verde y frijoles de la olla- le narro mi día. Totopos salados con limón. Nada me relaja. Pienso en todo y en todos. Dos cervezas. Tengo tanta sed. Necesito agua fría, reír, estar tranquila. La Médico me llamó hace dos días para decirme que no aguanta tanta soledad. Odia los fines de semana. Llora. Madre de difunta cría, engañada, divorciada, de mi edad. La Reportera también ha sufrido. Y La Antropóloga. Y yo. Quiero confortar porque creo que el sentimiento más extenuante y paralizador es el tormento: angustia y miedos combinados. De todas nosotras se ha apoderado… en algún momento. Pienso ‘la mente te enferma, la mente te sana’. Él nota la intranquilidad y se contagia. Ayúdame, quiero encontrar mi centro. Nos vamos enojados a otro bar pero en el camino conciliamos. Amo hablar con Él. Música hermosa. Humo. Ahora sí dame una cerveza. Y medio limón. Y un encendedor. Bésame. Besos cítricos. Él sólo quiere hacerme sentir bien (me comprende). Lo logra. Ambos -en la barra de tenues luces rojizas- con los ojos cristalinos; porque sentimos bonito, porque nos tenemos, porque es abrumador conectar con semejante intensidad. Entonces me siento ridícula ¿Por qué sufres, Ridícula, si tienes compañía, amor, amistad, profesión, aventura, placer, deseo, capacidad para sentir?

Ya es de noche. El día de muchos acaba y el mío a penas se recompone, aunque no sirva para recomponer a más nadie. Inútil, ridícula, azotada que también sabe quitar la cara dura y destensar la mandíbula y besar suavecito y gozar y reír y bailar y cantar y sentir que vive su tiempo. En ese lugar al que otros acuden a perderse, yo voy a encontrarme.

Miércoles. Me siento ligera.

#apagatelevisa

2011-07-14T00:08:00.000-07:00

Anoche me puse a llorar por culpa de Televisa. Me entró una especie de indignación/enojo/ angustia/tristeza de pensar en eso del control de masas, en eso de adoctrinar. Y de todo lo que existe en la televisión pues Televisa es lo de mayor grado de toxicidad (ok, junto con Tv Azteca y Milenio, nocivos los tres). Lloré porque pensé en la atrofia cerebral que ha causado a tantas generaciones. Es que son tantos años. Y duelen. Duele ver esos canales, será que los cancelé hace tiempo (no puedo, siquiera por cultura popular, ver una película de Pedro Infante porque pienso en todas las emisiones –contaminantes– de estereotipos/machismos/misoginias y termino enojada). Duele además ver los efectos en la población. Entiendo el placer culposo que es estar de couch potatoe aplastados por horas frente al televisor, pero ¿no podría al menos ser en otras cadenas? Aquí en Tijuana, por ejemplo, hay una buena oferta de canales gringos tanto abiertos como en los sistemas de cable, cuya programación es acaso menos dañina pues sus mensajes apuntan al consumismo y al patriotismo intervencionista God Bless America. Acá, en cambio, los mensajes (de TelevisaMilenioTvAzteca) apuntan a patentar violaciones de derechos humanos, discriminación, sometiendo a la mujer, violencia, fraudes, corrupción, homofobia… La mismísima podredumbre, manifiesta desde los noticieros hasta las telenovelas, pasando incluso por los comerciales. Caca absoluta. Veneno. Pus. Total que me puse a llorar porque pensé en el daño que le hace y ha hecho a los mexicanos y conexos. Lloré por eso, tan ridículo como suena. Y pensé cómo sería la vida del país, de las personas (conocidas y desconocidas), si se despegaran de Televisa.
Ha causado atrofia, evidentemente. Resolví que no basta evitarme la intoxicación de tan insultantes contenidos al marginar desde hace años la totalidad de la programación de esos jinetes del apocalipsis, sino que es necesario alertar (como han hecho twitteros con el trend topic #apagatelevisa). Así que (soy tan original) ¡apaga Televisa!

Calle Sexta

2011-07-12T16:43:00.000-07:00

Fotos que tomé este sábado en la famosísima Calle Sexta. Mucha MUCHA gente trasnochándose. Tanta vitalidá urbana.

Un debate sobre la apariencia

2011-07-06T22:18:00.000-07:00

Se dirige un bato de cabello lacio al hombro, güero, alto y delgado, hacia una chica con dreadlocks, a quien no conozco pero con quien estoy empezando a charlar hace dos minutos. Ella, también delgada, viste amplia blusa de manta color azul rey, con bordados de motivos afro. Su cabello en gajos recogido hacia arriba me hace pensar que practica la filosofía (o al menos la apariencia) rastafari. Él, con estilo desaliñado y un tanto superficial, le pregunta sin verme “¿Quién te hizo los dreads?”. Ella, en lugar de responder, formula “¿Por qué? ¿quieres hacerte?”. “Sí”, pronuncia con actitud de ‘obviamente’. Pero Rastafari no cede, se le ve renuente. Dice el nombre de un tipo y enseguida, con un aire altivo, le cuestiona “¿Por cuánto tiempo los quieres traer? Porque es algo que requiere muuucho tiempo”. Sonriendo, tal vez coqueteando, Desaliñado continúa el diálogo “No sé, unos dos años”. Rastafari, acaso recíproca al coqueteo aunque con cierta vibra hostil, le expresa “Luces bien con el cabello así, yo creo que no deberías hacértelos, tarda mucho y además no es una cuestión de moda, es algo que debes asumir para tu vida, es una creencia. Cuando yo me los hice tomé una decisión: antes me vestía así como una chica social pero luego decidí que no me importa lo que diga la sociedad, y he rechazado trabajos que me piden cumplir un estándar, no me importan las apariencias y…” Entonces, con una sonrisa que intenta ser conciliadora, interrumpo “Bueno, yo creo que sí te importa la apariencia, creo que a todos nos importa, me refiero al look, a lo que uno proyecta con su cuerpo, al statement que somos de manera permanente cuando salimos al mundo, ese manifiesto”. Termino con Rastafari, volteo con Desaliñado, que me mira hacia abajo, y sigo “Además pienso que si uno quiere hacerse algo así pues chinguesumadre hay que hacerlo, digo, si no es ahora ¿cuándo?”. Desaliñado agrega “Sí, antes de que consiga un trabajo… Al fin que el cabello crece”. Veo a Rastafari inconforme, joven joven Rastafari que toma decisiones de vida, que fuma de pie en el fondo del bar, que no le importa la sociedad, que clama radicalismo. Siento ganas de disculparme. Si bien a él lo trató con desprecio, conmigo había sido amable. I only managed to say “No quise importunarte”. Tomamos caminos separados y Desaliñado, atestiguando la escena, cierra el intercambio con un “¿No venían juntas?”.

...y reincidir

2011-06-27T23:29:00.000-07:00

El mejor lugar para ir viajando en carretera es el asiento del copiloto del carro de mi bato. La vida es cíclica (unos dicen, le llaman ciclicidad histórica); mi vida es cíclica (digo yo, y le llamo reincidencia). Hace un año (ma’o’meno) viajamos por primera vez a Puerto Peñasco, estrenamos carretera por el Golfo de Santa Clara esquivando el desierto de Sonora, tomé unas cervezas en el camino y tuve que orinar en la orilla de la carretera. Este año igual, hace unos días, con algunas variaciones. Nos fuimos por el Valle de Mexicali porque un pajarillo nos contó que era más rápido (mintió). Fue pintoresco, sin duda, e inquietante porque vimos casas fracturadas por el terremoto del año pasado, regacho (al ver la colindancia entre los dos estados, Baja California y Sonora, entendí aunque no justifiqué que en aquel momento llegara primero la ayuda desde Sonora: es una frontera interestatal de gran vitalidad comercial). Y tal como hace casi un año, nos encaminamos por el Golfo de Santa Clara (que le llamo La Axila porque es donde se junta y separa el brazo de la península), me refresqué con unas cheves en el camino y terminé (once again) bajándome los chones atrás de un matorral en el casi desierto, junto a la carretera, para aligerar el resto del viaje al Rocky Point. Pero todo es tan placentero en esos viajes, de verdad; nada logra importunarme (ni siquiera haberme salpicado los pies) porque me sé lejos del caos, lejos del cotidiano, lejos de todo esfuerzo. Mi mente está centrada en que voy rumbo a la relajación. Es el mentao’ d-tox que nos desafana de todo estrés (porque estresa el trabajo, la ciudad, las personas, las noticias, las realidades y la suma de todo lo anterior). Y nada, que la pasé genial, procurando la desnudez, las delicias del mar, las bebidas refrescantes, la arena, la playa, el sol (bajo sombra porque están cabrones los rayos ultravioleta), la buena música, las sonrisas, los placeres, los besos… en fin, magnificent uh la la. Muy recomendable, as you can see. Haré lo posible para que estos ciclos se acorten, me acongoja esperar otro año para volver.

la nota es que no hubo nota

2011-06-20T23:29:00.000-07:00

Hoy hubo rueda de prensa con Jorge Hank Rhon (el mismo que fuera alcalde de Tijuana hace dos trienios y que desde el 4 de junio protagonizara una telenovela politicojudicialnoticiosa, nacional e internacional, al ser detenido de madrugada en su mansión, trasladado al D.F., arraigado, acusado de acopio de armas, regresado a Tijuana, encerrado en un penal de mediana seguridad en Tecate, liberado, arraigado otra vez, acusado de mandar matar a una joven, liberado) y por supuesto la expectación mediática o ¿periodística? fue mucha. Decenas de corresponsales se postraron a la espera del personaje, excéntrico y muy visible personaje (al que los reporteros podemos llamar ingeniero, empresario o priista, por vernos respetuosos, no comprometedores ni acusadores ni sospechosistas). Todos los presentes con la intención de obtener La Nota, La Declaración, La Noticia. Sin embargo, muchos olvidaron algunos conceptos que asimismo definen al personaje en cuestión: dicharachero y viejolobodemar, o sea: evasivo para responder. Con decir que las preguntas duraron más que las respuestas. “Ingeniero: ¿qué le dejó la experiencia de estar encerrado diez días?”. “Ocho kilos menos”. “Pero díganos ¿qué siente después de esto?”. “Pues me siento más holgado”. Así. Tal cual. Con tono de desenfado, gestualidad de nomeimporta y contestaciones de nomevasahacerdecirloqueesperas. Pienso que los que traían su tema, su cuestionamiento específico (violaciones de derechos humanos, acusaciones imputadas, procedencia de armas, origen del operativo, aspiraciones políticas, reclamos a la PGR y PGJE, suspicacias de orquestación de todo el asunto…) fueron faltos de pericia al encontrarse frente al polémico, básicamente porque éste es (¿tengo que repetirlo?) dicharachero, viejolobodemar y evasivo; cosa que considero debe obligar a los reporteros a replantear su aproximación. Y ante la frustración –supongo– empezaron las preguntas más sinsentido: que si qué comió durante su encierro, que si qué piensa de quienes lo apoyaron, que si ya le pidieron disculpas por los inconvenientes, que si qué título le gustaría llevara la película que narre dicho episodio de su vida (es neta, alguien formuló eso). En ese bloque me ubiqué, en el de las-preguntas-sinsentido-que-lanzamos-sólo-por-estar-allí, porque mi duda no tenía intenciones de resolver ninguna gran incógnita de las muchas que hay dentro de toda esta telenovela, fue más bien con la intención de sacarle provecho a la comicidad con la que responde. “¿Qué mensaje le envía a quienes celebraron su detención y se molestaron por su liberación? Porque lo hemos visto en columnistas y en las redes sociales”. “En la seriedad de una rueda de prensa: lástima, Margarito”. Tal como lo imaginé: contestó con un chistorete, una frasesilla popular para ironizar lo –hasta el momento– innegable: él ganó y sus detractores no (lo que sea que eso sea y lo que sea que eso dure y lo que sea que eso signifique para la justicia). Ahora pienso que mejor le hubiera preguntado si ya le llamó Moreria y de ser así pues qué le dijo, digo, pal’ chisme políticopartidista, aunque seguro me habría salido con una evasiva y además no me afana el priísmo. La presencia de Hank frente a los medios duró como una hora, tiempo durante el cual alcanzaron a llegar algunos otros personajes derrochadores de servilismo, como políticos y directivos de periódicos (entre ellos mi anterior patrón ¡qué sorpresa!). 50 minutos en que decenas de camarógrafos se gritaban unos a otros ¡tierra, tierra! por obstaculizar la lente de sus cámaras, 50 minutos de preguntas y sonrisas, 50 minutos de una gran reunión de reporteros, 50 minutos en que pasó nada. Al final hubo ambigú y varios se abocaron a mover el bigote. Mañana veré qué publican, porque la nota de toda esta gran y esperadísima primera aparición del personajazo del momento es que no hubo nota.

de tianguis

2011-06-13T22:59:00.000-07:00

idilio

2011-06-11T14:56:00.000-07:00

beso la cerveza y te tomo a ti

Sigo descubriendo imágenes hermosas en mi paso fortuito por la vida

2011-06-08T15:00:00.000-07:00

...y las congelo para la posteridad con mi cámara.

reflexiones en torno al dolor

2011-06-01T00:06:00.000-07:00

Hora cero: el sonido bzzzz, las manos del artista en tu torso, las primeras heridas. Una línea, un trazo, y los temores afloran, temor a no resistir. Piensas en la joven madre de familia que apenas un par de días atrás el noticiero mostró agonizante en una cama de hospital; había sido golpeada por dos hombres (uno de ellos su esposo) que además le arrebataron a sus hijos. No sobrevivió. Piensas en ella, en su dolor (físico y emocional) y te planteas el tuyo (tu dolor voluntario, ocioso, vanidoso) como una ofrenda a quienes como ella sufren o sufrieron.

Una hora: ardor profundo en las costillas. Tu experiencia es dolorosa y no puedes evitar pensar en el dolor de los otros. Meditas sobre los torturados, esos que murieron de forma violenta por la perversidad de un verdugo, esos miles de individuos que antes de sucumbir experimentaron tortura, mucho dolor físico, angustia, tormento.

Dos horas: parece que un soplete de oxicorte dibuja en tu costado. Reflexionas acerca del dolor que produce la enfermedad y el accidente. Piensas en los tumores, las llagas, la mutilación. Imaginas la recuperación de los lastimados: heridos y sobrevivientes.

Tres horas: intensas punzaciones mientras el artista sigue grabando en tu cuerpo contraído. Te llegan pensamientos en torno a un dolor que no es el de la muerte ni de la enfermedad ni de la pérdida: el dolor que produce la vida, el umbral del parto.

Cuatro horas: como si un mazo y un cincel labraran en tu vientre. Tal vez no puedas más. Pides al cosmos sanen las heridas de los vivos víctimas del dolor involuntario, pides justicia para los muertos cuyo último recuerdo como vivos fue el dolor.

Cinco horas: sientes que la piel se ha marchado dejando en su lugar fuego. Tu cuerpo llora. Pero estás feliz: el martirio deja de serlo para comenzar el gozo, porque al final te quedas con una obra de arte y una catarsis.

colorido bolero

2011-05-29T11:07:00.000-07:00

Pintoresco puesto de un bolero en la zona Centro, aunque no lo he visto funcionando. ¿Dónde andará El Dandy?

Xolos se lee Cholos, compa

2011-05-23T23:11:00.000-07:00

Sí, es naco hablar del futbol, lo sé, pero pues qué se le hace si por primera vez en la historia Tijuana tiene un equipo de Primera División. Así es desde el sábado 21 de mayo. Ascendió al “máximo circuito” del futbol mexicano el Club Tijuana Xoloitzcuintles de Caliente (ápa nombrecito), mejor conocido como Los Xolos. Fue un gran júbilo. Mucha raza no lo entiende, especialmente esa raza que en general demerita al futbol y critica el grado de idiotización al que conduce ser aficionado, pero acá es diferente porque acá se trata de una situación sin precedentes, es casi como un laboratorio (deportivo y social). Tener equipo tijuanense genera arraigo, sentido de pertenencia, sentido de comunidad, orgullo por lo propio. No es como quien le va a los Pumas que desde que nació ya existían los Pumas, la neta, ni a las Águilas ni a las Chivas. En esos casos el fanatismo surge de la televisión, la tradición, la herencia, la imitación, o las ganas de encajar. Acá vimos nacer un equipo (me tocó ir a los primeros juegos en el estadio Caliente con las gradas prácticamente vacías), luego lo vimos crecer y ahora triunfar. Acá el fanatismo se fundamenta en la esperanza, en la confianza, en la credibilidad de algo nuevo. Que si se mantiene en Primera División es cosa poco relevante, lo que emociona es poner el nombre de Tijuana en la historia del futbol profesional mexicano, no habernos quedado en el ‘ya merito’. Y ventajas tiene muchas esta plaza: el estadio es bonito (sigue en construcción), es de fácil acceso, la afición es respetuosa (hasta el momento sin incidentes), con la cercanía del otro lado se llenará de pochos (bueno, eso no es ventaja para los de este lado, los pochos tienden a ser unos bárbaros), el flujo de turistas y deportistas provocará derrama económica (que a nadie le cae mal), con la distancia que tendrán que viajar los otros clubes seguro se desgastarán más que Los Xolos (tal vez eso les beneficie en la cancha), y mucha raza tendrá una distracción más en su propia ciudad. Platicando con un urbanista del Colef acerca de los espacios públicos me mencionó al estadio Caliente como otro generador del encuentro, otro constructor de sociedad (aparte de las plazas comerciales, parques y playas). Así que yo sólo espero que con esto del ascenso no decaiga la civilidad, o sea, que no empiecen los actos de tremenda violencia contra las porras y esas cosas tan horrorosas que vemos que pasan en el DF o Morelia o Guadalajara o Monterrey a la salida de los juegos de futbol (que ya sé que no es siempre, pero cuando ocurre es siempre lamentable). Acá creo que la motivación de quienes acuden a ver a Los Xolos es el mero divertimento (el argüende, pues), allá (en esas otras grandes ciudades con clubes futbolísticos de antaño) me parece que la raza va al desfogue, una especie de desahogo de la chinga laboral, estudiantil o conyugal. Veremos cómo se pone esto en unos meses (con todo y sus implicaciones políticas que serán un montón, sin duda). Por lo pronto a seguir festejando ¿no? pos qué (por cierto, me encanta que Xolos se lea Cholos, pa’ mayor naquez chingá).

con sabor frutal y barrica de roble

2011-05-11T18:05:00.000-07:00

Síndrome del túnel carpiano. Inflamación de los tendones. Neuropatía periférica en las muñecas. Le pasa mucho a quienes hacen movimientos repetidos con sus manos (músicos, pintores, escritores, supongo que a los obreros también pero seguro son menos pancheros. Me pregunto si padecen el síndrome los que se masturban compulsivamente, en fin). Es que he escrito más de lo que había estado acostumbrada (más rápido y mayor cantidad), con pluma y teclado. Es cosa de mi nuevo trabajo, que me gusta y me obliga a estar cercana a ciudadanos que hacen una verdadera vida política sin que ésta sea partidista (porque generalmente se asocia el concepto política con partidos políticos, cosa errada). Estos grupos tienen (generan, pugnan por) foros para exponer aspectos que conciernen a la sociedad. Cuestionan, analizan, discuten, proponen, están actualizados. Son asociaciones civiles de perfil empresarial y profesionista (cámaras y colegios). Son empleadores, son la antítesis de la corrupción gubernamental (de hecho tienden a luchar contra las malas prácticas), ejercen ciudadanía de forma organizada y constante, vaya, son quienes están sacando adelante al país, son incluso a quienes les carga la mano el gobierno federal (cuestión del federalismo/centralismo y extrañas medidas recaudatorias, entre otros abusos).

Trabajo temprano, me visto bonito, me relaciono, salgo al mundo, ando en autobús, publico aquí y allá (letras y fotos), ahorro para proyectos personales. Es la talacha, pues, mi talacha, el jale que me he conseguido y con el cual me comparto (donde tiene sentido hacerlo) y aprendo. Así el tercermundismo (que a unos les ofende el término, no el hecho). No me engaño, no pretendo hacer como que no veo la desigualdad, la falta de oportunidades, la voracidad y todas las cosas podridas. Hay que perrearla, la neta, siempre ha sido así. Pero pues también se puede gozar el viaje, digo: no tener la vida “resuelta” no significa ser desgraciado. Me tomo un vino (ahora mismo, un Merlot), pinto mis uñas, canto (sí, canto un chingo) y en general soy bastante desinhibida. Quizá nunca escriba acá sobre mi sexualidad pero diré que considero que asumirla es cosa fundamental en la vida (in the lives of all) y no hablo de coger sino de gozar, verdaderamente gozar, en especial las mujeres que con tan añejas ideas sociales virginales y puritanas (programadas generacionalmente para cumplir roles idiotas) veo que tienden a pensar sólo en la satisfacción del otro (y ni hablar de ‘la otra’ porque se persignan… muchas, no todas).

Hoy decido ver lo que me gusta de mí y del mundo porque –ya sincerándome ¿o será el vino? ¿o estoy para el psiquiátrico?– la vida es chingona.

jajaja error

2011-05-09T20:09:00.000-07:00

me equivoqué y puse un post acá que era pa' otro blog [este post tontísimo y aclaratorio es temporal y es dirigido pa' aquel que cachó el error, sorry, ando medio dormida]

esta entrada se autodestruirá en 5, 4, 3, 2...

así no se puede, me cae

2011-04-28T15:03:00.000-07:00

Caso 1: Hice una fila nada larga para ingresar a un concierto de grupos locales. Atrás de mí una pareja. Enfrente una muchacha, y enfrente de ella la entrada. En eso una mujer le dice a la pareja que pasen porque les dará unas pulseras especiales. Ellos me hacen a un lado para pararse enfrente de mí. Avanzan un lugar únicamente: mi lugar. Me hacen esperar. Digo nada.

Caso 2: Después de hacer una no tan larga fila en las tortillas, justo cuando estaba por pedirle 1 kilo al tortillero, que se mete enfrente de mí una chamaquita como de 11 años. Nadie había atrás de mí ni nadie enfrente, sólo ella queriéndose colar. El tortillero es atento y me atiende primero, le pido mi kilo de tortillas esquivando a la langarita esa, quien se cuela por instrucción de su madre, la cual mira a lo lejos.

Caso 3: Estoy en el Carl’s Jr. esperando ser atendida detrás de una señora güerita y pipirisnáis. Nadie hay detrás de mí haciendo fila. Nadie. Voy a pedir unas papas para llevar. Mientras la doña ordena, llega otra señora igual de güerita y pipirisnáis a saludarla. Al terminar su pedido la primera doña, la otra (la saludona) comienza a ordenar. O sea: nadie está detrás de mí ¿Por qué diablos me pasan por alto? Le digo: “yo seguía”. Ella es una giganta y me mira hacia abajo diciéndome “es que saludé a mi amiga y pues se me hizo fácil”. Sin que termine de hablar, me pongo frente a la cajera y le pido “unas papas grandes para llevar, por favor”. Ella espera y a mí no me importa si sólo le iba a pedir la hora a la cajera.

En el Caso 1 pensé “ok, va, no tengo prisa, es sólo esta vez”. En el Caso 2 ahí sí dije “qué madres ¿no me está viendo o qué diantres?”. Y en el Caso 3 pues de plano hablé porque What The Fuck?! Y en conjunto me pregunté ¿seré yo la pisoteable? ¿serán ellos los lángaros? ¿qué pasa en el mundo?. Concluí que es el mundo el que está de la chingada. No el mundo per se, la sociedad, gran parte de ella.

Siempre me han resultado de mal gusto (burdas, vulgares, malhechas) las campañas de Televisa donde salen con la frasesilla esa de “¿tienes el valor o te vale?” que pretenden (al menos eso parece) generar una conciencia de civilidad. Me chocan esas campañas básicamente porque hacen telenovelas de 30 segundos y todo ese melodrama me causa repulsión. Sin embargo ya estoy empezando a entender lo que origina estas medidas mediáticas (burdas, vulgares, malhechas, eso no se les quita). Muchas personas hacen del abuso, la conchudez, el langarismo, la grosería, el atropello, el viboreo, la gorra su modo de vida. Muchas personas además educan a sus hijos a ver el mundo así, de tal manera que desde niños muchos futuros adultos no son capaces de reconocer las normas mudas de la convivencia social. Es así y ya. Es así porque sí. Maleducados, pues, es eso. Y entonces tenemos millones de personas aprovechadas, abusivas, con aires de prepotencia (aunque sin poder) que caminan por la vida como si fueran dueños del mundo: te empujan, tiran basura en donde se les hinche, se cuelan en la fila porque ¡qué hueva!, en fin, cantidad de ejemplos. A la larga es más fácil hacerse delincuente o ser una persona violenta, porque pues el esquema permite imponer tu propia ley.

En Tijuana ocurre algo extra que abona a la hostilidad: la migración, los cientos de miles de nuevos pobladores que llegan de sus ranchos (literalmente, no lo digo con ánimos peyorativos). Me lo explicó un antropólogo que estudia el fenómeno: los que llegan -en su mayoría- tienen bajo nivel educativo. Se entiende, es decir, la falta de oportunidades (laborales, académicas, de vivienda, de salud) en sus lugares de origen hace que emigren a las fronteras, unos con intención de cruzar pero muchos nada más para quedarse, porque con todo y todo el Norte está menos jodido (económicamente, en cuestión de seguridad ya sabemos que nada se le compara… pero es por lo mismo, bola de pelados).

Esas campañas de Televisa la neta no creo que funcionen. Es cierto que la televisión mexicana es la única fuente de educación “ante la vida” que asumen muchas familias, pero no creo que verdaderamente genere un cambio de nada, para empezar porque es una hipocresía total: transmiten “valores” durante los comerciales mientras el resto de la programación (incluyendo noticieros) consiste en una fuerte y constante dosis de antivalores: miente, sé corrupto, pisotea, engaña, manipula, deshumanízate, berrea, miente, sé corrupto, pisotea, engaña, manipula, deshumanízate, berrea.

Reconozco ahora cuando columnistas o blogueros escriben y discursean el rollo de “el cambio empieza en uno mismo” (aunque igual no me parece que haga gran cosa). Antes me fastidiaba porque argumentaba “soy buena ¿y? el mundo sigue hecho mierda”. Reconozco el microesfuerzo (porque es micro, hay que admitirlo) y sin confiar en que sirva, hoy lo adopto para decirle a los ojetes: agarren el pedo, cabrones.

un día de playa en Tijuana

2011-04-22T19:10:00.000-07:00

Viernes Santo. Despertamos con el plan de ir a la playa. De hecho nos dormimos con el plan de que al despertar iríamos a la playa, la única playa de Tijuana que no sirve más que para quedarse en la orilla (porque el agua es fría, porque hay muchas corrientes, porque es mar abierto, porque pronto se hace profundo, porque ha tenido elevados niveles de contaminación y porque -en una de esas- te puede salir un tiburón). Y fuimos. Con silla de playa, toalla de playa, bloqueador solar, música portátil, cámara fotográfica, y un par de cocteles de pulpo-callo-almeja. Y como nosotros hubo cientos, miles de personas. Y es que no hay muchas opciones para pasear en familia, es lo que tenemos y es a donde vamos (los nacos, los pobres, los valemadre… cualquier lectura es válida); fuimos allí los que no salimos de la ciudad por falta de recursos o por exceso de trabajo. Pero algo es algo y para muchos es suficiente. Niños felices jugaron a la pelota, corretearon a sus primos, edificaron fortalezas de arena. Madres abnegadas prepararon los sándwiches, repartieron los trozos de sandía, untaron lociones protectoras, abrazaron con toallas a sus hijos (unas bajo el sol porque alquilar una sombrilla cuesta, otras relajadas en sillas dobladizas; unas solas, otras en paridad). Padres voluntarios pasearon al perro, echaron ojo a las chamaconas, consintieron a los más chicos con golosinas. Abuelas avanzaron calmosas, asistidas (de un brazo el yerno, del otro el bastón), hasta ubicarse con sus familias, cerquitas de las escaleras. Adolescentes se tatuaron temporalmente, se repartieron besos, compraron nieves, volaron cometas. Jóvenes cargaron hieleras, bebieron cerveza, contrataron al trío, cantaron, gritaron, trataron de no perder el estilo. Rescatistas alertaron sobre meterse al mar, se angustiaron, se impusieron, tuvieron un descanso y se echaron un taco. Vendedores recorrieron la playa incontables veces, y vendieron sus productos y fueron rechazados. Muchos de ellos (niños, madres, padres, abuelas, adolescentes, jóvenes) hicieron del bordo su entretenimiento, se adhirieron a él del lado mexicano mientras la border patrol amenazaba con reprender a aquel que se cruzara. Y hubo algunos valientes que se introdujeron varios metros a su territorio justamente para desafiarlos. Nosotros nos quitamos los tenis y nos entregamos a la contemplación. Todo ocurría tan cerca, todo era tanto. E hicimos el soundtrack de un día de playa en Tijuana.

el pasado se hace presente

2011-04-20T23:00:00.000-07:00

Me contactó un antiguo amigo de la adolescencia. Me envió un mail donde me informó del paradero de algunos otros amigos de la época y me platicó a grandes rasgos su vida actual, su adultez. Es contador, trabaja en una oficina, vive solo y me aclaró: “pero sigo escuchando música y pisteando”. Dejé de tener contacto con mis amigos de la prepa cuando egresé, así que aunque no vivimos lejos tengo cero idea de qué hace cada uno, y he de agregar: tengo cero interés. Hay aprecio, cómo no, pero no intriga. Mi amigo tampoco me cuestiona, sólo me expresa su gusto de comunicarse conmigo. Y la verdad a mí también me da gusto saber de él. Siempre me cayó muy bien, él y yo teníamos algunas empatías culturales que no había con los otros compas: musicales y literarias básicamente. De los 16 a los 18 años en que fuimos todos amigos pues era fácil coincidir en el desmadre pero no en asuntos profundos (¿qué tanta profundidad podría acosar nuestros cerebros por esas edades?).

Y hay otra razón por la cual él me caía y me sigue cayendo muy bien: nunca me tiró la onda. Es extraño reconocerlo, mas así es: prefiero las amistades donde no haya ese tipo de antecedentes. Y no es que sea yo una despiertapasiones, para nada, más bien los batos han sido unos ladinos. Deben ser las hormonas, supongo. Igual en la universidad: me sigo escribiendo con un amigo que si bien andaba de flor en flor nunca me incluyó en su racimo, cosa que se agradece. Parece poca cosa (muchos viven la vida a la Beverly Hills 90210), sin embargo es determinante en el futuro, al menos para mí: realmente no me interesa reunirme con ex novios ni ex amantes ni siquiera con ex pretendientes. ¿Para qué? Si éramos eso y eso ya fue.

Le cuento a mi antiguo amigo de la prepa que desde que salí del bachiller y me mudé a Tijuana ya no regresé al puerto, que me gustó el caos, que me ajusté al ritmo de la ciudad, que me fascinan los contrastes, que me atrae la no-pasividad de esta frontera. Sabe que soy reportera y le explico que me lo tomo como un activismo. Y tal como él me aclara, también puntualizo: “pero sigo en la psicodelia y en el rock” y le doy un panorama de ello donde incluyo decir “odio los trajes sastre y los tacones”. Finalmente le pregunto por su padre con toda delicadeza, pues han pasado ya los años y uno no sabe el destino de los mayores. Me responde: “aquí sigue, pisteando con fe” (río, qué buena descripción) y me añade una solicitud: “salúdame a tu mamá, dile que sigo escuchando a Serrat y a Silvio”.

Mi amigo además me adelanta un proyecto: se anda queriendo juntar (o sea: vivir en unión libre con su novia). Le felicito por su vida de adulto, le digo que si bien encerrarse en una oficina (como él se queja) no es el ideal, al menos le da para hacer lo que le gusta. Él también me felicita por mi vida de adulta, la cual le comparto con las loas personales y los claroscuros profesionales: “uy si te dijera lo que gano, uno la anda perreando en la reporteada, pero la neta me gusta un chingo investigar, redactar, narrar”. No tenemos más que buena vibra recíproca.

De alguna manera, una década después (o más), uno refrenda sus decisiones, como la decisión de ser (o haber sido) amiga de unos y no de otros, como la decisión de responder a un viejo conocido e ignorar a otros.

el archivo muerto resucita

2011-04-20T20:54:00.000-07:00

Con eso de que en estos días se dan las resurrecciones, he aquí unas visuales. Resulta que husmeando en mis archivos fotográficos me topé con una serie de imágenes que capturé hace un año, tal vez un poquito más o tal vez un poquito menos. Y acá comparto: [1] un señalamiento desfallecido, [2] el techo vanguardista de un edificio inteligente, [3] un carro recién impactado, [4] una conductora en su celular que pasó junto al carro recién impactado (y ni así escarmientan, me cae), [5] una casa colapsada, [6] una pared avasallada, [7] una vía rápida, [8] un lector que al momento debió ser oyente, [9] un perro viajero y temerario, [10] un letrero de tapas-tapitas-tapotas, [11] la arbolada Zona Río, [12] un objeto volador no identificado, [13] ah, no: es un dirigible gringo que nos acosa desde el otro lado. Enjoy!

En un mundo sin machismo

2011-04-18T23:57:00.000-07:00

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia estaría exenta de leer/escuchar comentarios idiotas de batos que consideran virtuosas a las mujeres por vincularlas a las actividades domésticas.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia no habría sermones religiosos en las bodas donde le digan al hombre “tienes que ser el proveedor” ni a la mujer “debes mantener limpia tu casa”.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia tampoco existirían comerciales de detergentes con mensajes dirigidos las ‘amas de casa’ para facilitarles la vida de esclava.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia nadie diría ‘ama de casa’.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia habría tantas mujeres periodistas como estudiantes del sexo femenino hay en las escuelas de Comunicación (¿a dónde se fueron?).

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia habría muchas más mujeres profesionistas en todos los ramos sin que ello significara un reconocimiento a la equidad de género, simplemente sería.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia no saldrían mujeres como ornamento en toda clase de programas televisivos, ni en eventos deportivos, con las chichis y las nalgas de fuera.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia podría haber conductoras de televisión con masa encefálica, incluso en temas deportivos.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia no me acosarían en la calle (años ¡AÑOS! soportando cretinos que susurran ‘mija’ cuando paso a su lado en la banqueta, soportando que me digan sh sh al caminar junto a cualquier haragán, soportando con gran impotencia algún manoseo o intento de manoseo callejero… Y como a mí –claro– millones de mujeres todos los minutos de todos los días).

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia la pornografía sería menos violenta (y mostraría lo mismo, tampoco se trata de ser mochos).

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia las lesbianas no serían vistas como un fetiche.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia los insultos no incluirían chingarse a la madre, ni cogerse a la hermana, ni llamarle nenita a quienes los brutos consideran débiles.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia estaríamos librados de las telenovelas mexicanas y posiblemente de Televisa y Tv Azteca.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia seguramente en las iglesias hablarían de la fraternidad y el amor al prójimo sin diferenciar sexo, habría mensajes en verdad espirituales.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia se habrían extinguido las bodas de blanco.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia no tendría que haber movimientos feministas, ni activistas en defensa de la igualdad, ni ocurrirían impunes los feminicidios ni la trata de personas para la explotación sexual.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia nadie celebraría cuando hay intenciones de legislar en torno a los derechos laborales de las mujeres, o de despenalizar el aborto.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia nunca sería justificación de un ataque sexual que ‘ella’ se lo buscó por andar sexy.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia nadie creería que la ‘descomposición social se debe a las familias disfuncionales donde la madre soltera tuvo que salir a trabajar y por ello no logró educar a sus hijos en casa y dotarlos de valores’.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia las matrimoniadas no se convertirían en propiedad de sus parejas al agregarle a su nombre De Fulatino.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia no existirían un chingo de batos pendejos con aires de superioridad sobre las mujeres de su alrededor.

Si no existiera el machismo-sexismo-cosificación de la mujer-misoginia tampoco habría mujeres sumisas soportando a esos batos pendejos.

no te quiero freakear

2011-04-15T00:24:00.000-07:00

Antes de pasar a la habitación de Cerati me detuve a observar la playa. Estuve un par de minutos parada frente a ese paisaje gris, sin distinguir la línea entre el cielo y el mar. Contemplé la plenitud en las afueras del hotel, cuya blancura bajo el nublado destellaba más resplandeciente. El festival transcurría. Cerati se había sumado tarde al cartel, sería una sorpresa (como cuando sorpresivamente invitó a Manu Chao a cantar con él). Entré. Lucía ansioso. Famélico y maquillado. Cuestionaba sobre su participación a una mujer, joven, de cabellos largos y alborotados color canela. El ambiente era raro. A ella nunca le vi el rostro. Nadie daba respuestas y él –como todo un rockstar– hacía ademanes al aire. Pedía una explicación. ¿Por qué no me han anunciado? preguntaba repetidamente. Lo vi prepararse una sopa maruchan y fue cuando entendí todo. Le hablé: ya sé porqué no te han anunciado, pero no te quiero decir porque te vas a freakear. Le pidió a la mujer ir por el productor. Avanzó afligida. Quedamos solos. Se sentó. Volví a hablar: lo que pasa es que todavía estás… Titubeé. Tomé valor y reformulé: lo que pasa es que todavía no despiertas. Me miró. Cambió su ropa por un traje. Y desperté.

Hello, bitches

2011-04-13T23:38:00.000-07:00

No pretendo ofender, le llamo bitch a aquella babe in total control of herself. Si suena estudiantil es porque aprendí esta frasesilla sangrona en la adolescencia, y aún asombra (muchos no la conocían, me he dado cuenta). Igual saludo sin distingos a hombres que a mujeres. Let’s all be bitches. Pues nada, que quiero adentrarme al mundo de las ideas, leer textos interesantes, cultivar y adorar mi templo sagrado: mi cuerpo. Justo decidí entrar en un proceso de d-tox cuando me llovió cheve por todos lados. Hay decenas de cervezas en mi refri, DECENAS, abarcando casi cada rincón, incitándome al vicio (al que tan sabrosamente me he entregado por años). Pero las cheves siguen cerradas porque poseo algo que muchos otros viciosos no: voluntad. Así que desde aquí libero a los bares de Tijuana de mi presencia por tiempo indefinido (hice mi propio intervention para sacarme al demonio y dejar colar la luz, exorcismos). Este d-tox incluye relaciones humanas de las cuales también quiero liberarme, lo cual se da casi por añadidura, pues mucha raza tóxica e intoxicada sólo la procuraba en los antros. Y como cosa de la luminosidad que dejo entrar, han llegado propuestas interesantes (por sí solas ¿o por mí misma?). Voy a expandir mi voz. Fui a un símil de congreso de comunicación donde un estudioso de las audiencias habló sobre el déficit en la escritura que carga México, cosa que me pareció totalmente pertinente. Muchos promueven (cosa loable) la lectura, la buena lectura (a la basura las jaladas esas del éxito personal o empresarial), pero pocos promueven la escritura, la buena escritura (sí mijo: ésa en donde analices, propongas, argumentes… porque la de las entrañas pos cualquiera). Así que cuando hablo de mi voz que se expande es en realidad mi escritura, mi voz hecha letras. Aunque pensándolo bien también expando mi voz: canto. Y no sólo eso: toco el teclado (dos rolitas pero algo es algo). De veras que dejar el vicio me ha hecho aflorar otras gracias. He decidido que mi tiempo (mío de mí y de nadie más, no entretendré a nadie en vacaciones) lo encausaré a la creatividad simplemente porque puedo; además de mis intenciones periodísticas, claro, que también implican imaginación. Y mi contrato conmigo tiene muchas cláusulas que no expondré acá porque ya de por sí me expongo bastante. Cada quién ¿no? Siempre lo he dicho: cada quién su cola. La mía camina en dirección opuesta a la de muchos, pero no es cosa de ahorita, eso ha pasado siempre (lo cual es natural, supongo y también supongo que todos se sienten igual de especiales, aunque unos de plano se engañan, la neta). Mi amiga me invitó a salir y respondí “no quiero salir porque ahorita no soporto la estupidez, me encabrona”. No puedo ser indiferente (es mi enfermedad) pero tampoco he de andar iracunda, así que mejor construyo en otra dirección. Y mis cheves me estarán esperando (al cabo no es una manda guadalupana ni un programa de doble A), que nadie crea que están disponibles a vicios ajenos.

Marcha por la Paz en Tijuana

2011-04-06T23:57:00.001-07:00

Vi cómo la lista de ciudades que se sumarían a la Marcha por la Paz incrementaba con lugares de dentro y fuera del país, sin figurar Tijuana. Vi -un día antes de la fecha pactada desde el centro de México- que de Baja California el único municipio apuntado era Ensenada. Y pensé que Tijuana quedaría al margen, como suele pasar. Luego pensé ¿quién puede organizar? ¿quién se aventaría ese jale? Imaginé que los de la Defensa del Parque Central, o los de la Casa de Cultura Obrera, o incluso los del Frente Popular Revolucionario. Pero estaba equivocada. El día de la marcha nacional (impulsada por el poeta Javier Sicilia tras el secuestro, tortura y asesinato de su hijo, y amigos de éste) seguí minuto a minuto los reportes ciudadanos que daban cuenta del desarrollo de las diferentes marchas y con agrado encontré en mi correo la convocatoria esperada: habría marcha por la paz también en Tijuana, acudamos, apoyemos, reclamemos.

Mucha raza demerita las marchas (entre ellas yo, pero sólo cuando convocan los pequeñoburgueses a caminar rezando y cargando veladoras) porque dicen que no sirven de nada. Pues yo digo que menos sirve estar sentado criticando a quienes se manifiestan, y además digo que las marchas sí sirven: son simbolismos, es cierto, nada concreto saldrá de ellas, pero dejan un precedente, anuncian (a los pocos que nos ven marchando porque obviamente los medios silencian) que no somos del todo indiferentes, que también somos solidarios, que también exigimos paz/justicia/verdad, que urgimos a que esto cambie, que estamos hasta la madre y que no vamos a esperar que otros reclamen lo que podemos reclamar por nuestra cuenta. Sirven para decirle a los apáticos ¡despierta! y para quienes nos reunimos sirve para crear comunidad, cohesión social, organización y posiblemente una transformación. Sirven para incomodar y para que se hable de ellas, bien o mal. Son románticas las marchas, hasta cursis, pero sí sirven.

Pues para ponerme a tono con la marcha dibujé varios logos del movimiento No + Sangre, con plumones rojos y negros en hojas tamaño carta. Hice para mí, para mi bato y para quienes quisieran. Aparte me llevé hojas en blanco y plumones en la bolsa por si no alcanzaban. Partimos. Al llegar al punto de reunión descubrí por fin quiénes se habían aventado el jale de invitar: un poeta y la Asociación Ciudadana Contra la Impunidad, la cual está conformada por padres y madres cuyos hijos e hijas han desaparecido (personas que cargan mucho dolor y aún así esperanza, aunque sean años, décadas los que llevan buscando a sus desaparecidos).

Al principio hubo muchos reporteros y fotógrafos/camarógrafos que acudieron únicamente al chisme porque ni a marchar ni a publicar la nota, sólo a ver si valía la pena. Patanes (insulto con excepción para quienes mañana publiquen algo, veremos). Saqué mi hoja, repartí a un profe de la universidad que ahora es documentalista entre Los Ángeles y Tijuana, a sus amigos, y a un par de señoras. Un bato hasta me dijo “es que si marchamos sin nada uno se siente medio loser”.

Como la convocatoria se hizo tarde y el mismo día pues los asistentes fuimos pocos, tal vez unas 60 personas. Pero fuimos. Marchamos. A oscuras. Largas cuadras. Y yo con botas cuyos calcetines se los iba comiendo. Al llegar al monumento a Lázaro Cárdenas nos detuvimos para documentar el hecho con las cámaras de los marchantes. Ahí aproveché para tirarme al pasto, sacarme una bota, recuperar mi calcetín (que ya estaba echo bola en el dedo gordo), reacomodarme y seguir marchando, ahora de regreso.

No gritamos consignas (aunque yo llevaba unas muy buenas por si se animaban). No alteramos el orden. Y tampoco cesamos. El poeta (contestatario) nos señaló a dos manifestantes como infiltrados, espías, enviados de Gobernación. No lo sé, pero sus carteles eran los únicos que rompían un poco la tranquilidad de la marcha, decían: ¡Fuera Calderón Asesino! y Legalización a las Drogas ¡Ya!. Extraño. A las 9 de la noche concluimos. Nos saludamos, intercambiamos datos, quedamos de estar en contacto para apoyar en la siguiente convocatoria.

Ninguna de las personas a las que les reenvié la invitación acudió: ni los artistas, ni los activistas, ni los poetas, ni los periodistas, ni los argüenderos. Nosotros sí. También otras 60 personas. Tal vez 70. Hombres, mujeres y niños. Niños que cargaban las lonas con los rostros de sus hermanos, de sus tíos, de sus padres desaparecidos. Niños a quienes les explicaban sus familiares “cuando seas grande vas a ser más inteligente porque ya vas a saber cuáles son las injusticias, ya vas a saber qué hacer”. Aunque una señora, madre de hijo ausente, dijo a un reportero “no sabemos si lo que hacemos es lo correcto, no sabemos si nos va a dar resultados, pero lo intentamos”. Y no hay de otra, yo digo que no hay de otra. Intentémoslo.

En el mundo exterior

2011-04-06T17:49:00.000-07:00

Hoy salí. Florecí. Después de días de enclaustramiento, salí. Y salí con mi cámara. Visité a un antropólogo defensor de los derechos humanos y me laureó. Me dijo “¿qué te hiciste? Te ves muy bien, tu piel se ve mejor, tu cabello…”, comentario que por un lado me hizo sentir hermosa y por otro preocupada, pues tan mal me veía antes o ¿qué? No, no me he hecho nada… por fuera, por dentro la metamorfosis ha comenzado. Debe ser eso. Y caminé. Y tomé fotos. Llegando a la casa me enteré que siempre sí hay marcha por la paz en Tijuana, así que me dispuse a reenviar la invitación para sumarnos a esta exigencia de paz, justicia y verdad. No sé qué tan contestatarios sean quienes acudan, pero por si no saben qué gritar acá les paso unos tips:

¡El pueblo callado también será acribillado!
¡Codo a codo Sicilia somos todos!
¡No queremos militares, queremos hospitales!
¡Señora Hinojosa: porqué parió esa cosa!

(el que ostenta la presidencia del país se apellida Calderón Hinojosa, por si no lo sabían)

realidades en cachitos

2011-04-06T17:17:00.000-07:00

Hace rato que no salía con mi cámara. Qué bien se siente. Gente, pintas, colores, olores (esos no salen en las fotos ni se sienten bien), realidades en cachitos.

breakdown

2011-04-03T23:12:00.000-07:00

Nunca había tenido una crisis existencial. He tenido lapsos de locura emocional, lo acepto, de perder la razón por días, pero no una crisis del tipo breakdown. Se apoderó de mí este sábado por la noche, cuando iba caminando por la Calle Sexta, esquivando esa juventud extasiada y los bares en boga. Llegaron de golpe la reflexión, el miedo, la paranoia, la depresión. Por un lado me preocupó ver tanta gente reunida buscando ambiente, porque la verdad eso de que Tijuana ya se tranquilizó no me lo creo (cuando la realidad del país es de violencia e inseguridad, es difícil sentirse exentos); por otro lado, percibí energías negativas, negras, que me succionaban hacia el pesimismo. Hombres y mujeres (o en ciernes) dispuestos a todo… todo lo sensorial.

Fue algo confuso, intenso, que me llevó a imaginar escenarios desahuciadores, en el terreno social, de conciencia social, de mejora social. Aquello me condujo a una serie de cuestionamientos que cada vez me fueron acorralando más, hasta lograr una inquietante sensación de claustrofobia: claustrofobia de mi propio cuerpo. Quise huir.

En el camino me seguí sintiendo cada vez más débil, llena de preguntas sin aparente respuesta, llena de conjeturas entre la desesperanza y el crimen pues pensé en la pobreza, la soledad, el vacío como coctel detonante de sociopatías (así me explico la criminalidad). Y llegué a La Pregunta Máxima, entre dolores pectorales, arritmia respiratoria y debilidad en las extremidades: ¿Cuál es el sentido de la vida? ¿de mi vida? ¿de todas las vidas? Me asustó valorarme ermitaña, analizar mis (selectas, contadas, pocas) interacciones humanas y mis miedos respecto al mundo exterior: ése donde nada me protege, donde todos juzgan, donde hay que estar alerta. Ése de entorno voraz, separatista.

Fue un sentimiento aplastante que me obligó a salirme del ensimismamiento para preguntarme sobre la psique de aquellos que no encuentran motivación alguna: los sinoportunidades, los marginados, los pobres (de recursos, de mente, de espíritu), los hambrientos, los violentados, los analfabetas, los nulificados, los olvidados. Me posicioné como individuo ante la humanidad, suponiendo que mis abstracciones pueden ser de cualquiera, de todos, sin exclusividad. Hubo mucho desconcierto, ninguna respuesta y vi la oscuridad, la entendí. Sentí perder la cordura para siempre, sentí jamás desprenderme de esas fobias, la fobia de no hay futuro, la fobia de ¿para qué? Y tuve que expresar a mi bato: I’m freaking out.

Paralizada. Como si la vida se hubiera detenido, como si la muerte llegara. Terror de eso que absorbía mi alma. Sin fuerzas, en estado casi catatónico, mis cavilaciones fueron buscando respuestas en áreas como la religión, la filosofía y la política. ¿Acaso algo de eso le da sentido a mi existencia? Si creo que después de la vida hay un paraíso, tal vez valga la espera. Mas no lo creo. ¿Dónde están mis respuestas? ¿Qué me impulsa -qué nos impulsa- a vivir? ¿La afectividad de otros? ¿Los hijos que no he tenido? ¿Algún parámetro social consumista al que debo sucumbir? ¿El éxito? Entre más preguntas aparecieron, más hipótesis fui dilucidando, porque no me gustan las preguntas sin respuestas.

Horas más tarde, la asfixia quiso empezar a diluirse ante El Amor: de ahí partí para recuperarme. Del amor como camino a la empatía. Del amor para superar el egoísmo. Del amor para construir el autoestima. Del amor para aportar al mundo. Del amor como principio para distinguir la verdad y la justicia, y sus contrapartes. Del amor fraterno, del amor carnal, del amor intelectual. Pero el pecho aún se sentía apretado. ¿Debo aspirar sólo al amor? ¿Mis años acá son para amar, para sentir amor? ¡Qué egoísmo! ¿Qué estoy haciendo para ayudar a sanear tanta tristeza, tanta desigualdad? ¿amarme y amar a otros?

Vi entonces nuevos escapes a esa olla de presión que era mi cerebro: puedo escribir, puedo publicar y tengo mucho qué decir. Lo del blog es una identidad que me revela y me oculta, es donde intento desmitificar a una ciudad en primera persona, como si fuésemos un mismo ente: sus murales y mis tatuajes, sus bares y mis vicios, sus contrastes y mi sensatez, su brutalidad y mi asombro. Pero en el periodismo lo que intento es menos romántico: mostrar la verdad, porque la verdad libera.

Pude despresurizar mi caja torácica un poco más cuando volteé a la política, en términos de políticas públicas, y la relación de ésta con el periodismo social, el cual categoricé como ‘inevitablemente subversivo’. Porque el periodismo no va a sacar de la desgracia al desgraciado, pero quizá le ayude a entender porqué es desgraciado, entender a quién hay que reclamar el abandono (de él, de millones como él), entender hacia dónde vamos, voltear a ver las semejanzas, mostrar opciones, organizar un movimiento transformador, demostrar que no tiene que ser desgraciado. Sí ayudo, me consolé un rato. No soy una total pérdida de tiempo [y espacio] clasemediera que entretiene con anhelos pequeñoburgueses. No. Eso son otros, muchos, demasiados. Aunque enseguida salí a la defensa del hedonismo, porque el placer no es exclusivo de los privilegiados.

Ahí vi dos caminos más que me tranquilizaron: la subversión y el hedonismo. Dos respuestas que se sumaban al amor. Comencé a encontrar sentido a la vida, al menos motivos para no claudicar. Pequeños destellos al final del pozo. Entendí la necesidad de la enseñanza del arte a los niños y la estupidez que es para los adultos acudir a los museos, en cuanto a mejora social. Esnobs. Comprendí, también, la importancia en la purificación que ofrece la naturaleza y el cosmos, y la crueldad de quienes no pueden abandonar sus rutinas por la falta recursos (confinados al concreto, obligados al hacinamiento). Pensé además en los vanidosos, los que buscan la aprobación de quienes consideran sus semejantes porque quieren ser notados, porque tienen ansias faranduleras, y lamenté su desperdicio de energía, ésa que se encamina sólo al Yo.

Fue un bombazo que -como bombardeo- llegó inadvertido. ¡Puuuuuuuuum! Creí, en verdad, no lograría salir del pozo y creí (en verdad, también) que quienes se preguntan lo mismo deben tomar antipsicóticos y antidepresivos. Creí, aparte de todo, que quienes no se preguntan ¿cuál es el sentido de su vida? deben estar para el manicomio; y que quienes se lo preguntan respondiéndose cualquier frivolidad para continuar sumidos en sus sinsentidos cotidianos (pudiendo, claro, hacer más) se engañan o sencillamente ya están muertos. Sí, después de la crisis quiero aleccionar.

El antídoto que me dio mi bato, ante la apoplejía que estaba por sufrir, fue una dosis de aforismos de Emil Michel Cioran y un agua de melón. Fueron buenos primeros auxilios, gracias, ya me siento mejor.

más fotos pa’ decir I ♥ TJ

2011-03-30T18:50:00.000-07:00

entre polca y flamenco, gigantesco mural en edificio que alberga bares

el colectivo HEM (Hecho En México) instaló sus siglas en la banqueta

perro-cebra... es el perro de las carteritas de cerillos ¿no?

...y el Rey Misterio

como la bici no entra al antro pos...

sayonara, porquería

2011-03-30T17:57:00.000-07:00

Un malentendido me hizo aflorar viejos traumas. Qué vergüenza. Sintiéndome tan independiente, tan completa, tan in tune and in control, y al mínimo desequilibrio emocional que me pongo a lloriquear como cuando era niña. No puedo más que reconocer mi vulnerabilidad. Y justifico mis arranques con las hormonas, porque es fácil y cómodo. Aunque no comparto que los destellos hormonales nulifiquen los neurológicos, o sea, que por andar menstrual o premensutrual o postmenstrual u ovulatoria los oídos a mi alrededor ensordezcan a mis argumentos. Todo es tan cliché que me avergüenzo. Porque una feminista no puede, no debe, andarse poniendo nena. Sé fuerte. Sé autónoma. Sé autosuficiente. Habla. Lucha. Marcha. Grita. Hazlo que la ternura, la fragilidad, la sensibilidad, la delicadeza son signos de debilidad. Son conceptos para estereotipar a las mujeres, y cualidades que hemos de criticar-aborrecer-repudiar-negar en los hombres. Pues no. Todos somos todo. Fuertes y débiles, listos e idiotas, hermosos y horrendos, sensibles e inhumanos, pacifistas e insurgentes. Al menos todos estamos capacitados para ser todo. Así que sí: se vale llorar, como se vale todo (pensaría que depende el contexto pero sólo el contexto mental. O sea: vale madre el lugar).

Me desajusté unos días, estuve inmunodeprimida. Mi cuerpo lo manifestó con una gripe de secreciones radioactivas. Tremendo fuego en la encía. Resequedad facial. Pérdida de la voz. Dolores, escalofríos. Todo me lo provoqué (mi cerebro enfermo) porque tuve angustias de tipo profesional. Y me he conducido en mi vida con bastante claridad justamente por salud: lo que me es nocivo lo elimino (lugares, relaciones, personas). Pero en el proceso a veces es demasiado el desgaste. Y mi cuerpecillo lo resiente. Mas me he recuperado: recobré la salud y el camino (me recuperé porque estuve perdida). Intento -de verdad que sí- mejorar el mundo, y lo hago desde donde quiera que esté y con los recursos que poseo (que son básicamente ideológicos). Soy ilusa seguramente, pues busco extender el perímetro de mi felicidad y de mi conciencia social, sin andar aleccionando tampoco. Lo malo es que me topo con mucha resistencia, mucha arrogancia, mucha estupidez. Nadie quiere cambiar, nadie quiere esforzarse. Bueno, pocos, muy pocos. La mayoría (que necesita cambiar) es incapaz de reconocer que la ha cagado, que no tiene idea, que es “peón del veneno” [como reza el buen Silvio… Otro cliché que no me avergüenza]. Es ahí cuando hago la retirada. No desahucio así de entrada. A todo le doy el beneficio de la duda, lo exploro, lo escudriño, lo analizo… de cerca, muy cerca, cerquitas. Y al final: la depuración ¡Adiós cochinero! Intenté ayudarte pero no quisiste. Días de exorcismo, doloroso y azotado, me han dejado como recién nacido. Vuelvo al mundo, miro al futuro (con cierta miopía -lo admito- ante la realidad personal, nacional, continental y global), le digo al pasado ‘ahí te ves’, desarrollo proyectos, y me aboco a chiquearme y dejar que me chiqueen pues amor (la neta, para qué me dramatizo) siempre he tenido.

en la mente de un criminal

2011-03-29T18:01:00.000-07:00

El domingo las autoridades presentaron a dos jóvenes (bato y morra) como responsables del asalto y asesinato de un hombre en Tijuana, gerente de una compañía trasnacional automotriz. El lunes la noticia corrió como destacada por la particularidad de que fue mediante Facebook que la pareja contactó a su víctima, supuestamente para entablar amistad. Las noticias narran que el incauto (Héctor, hoy cadáver) los invitó a su casa el 2 de enero y los criminales -después de convivir con él por un par de horas- lo amagaron, lo robaron y finalmente lo asfixiaron. El 6 de enero encontraron el cuerpo de Héctor y el 27 de marzo capturaron a sus verdugos, quienes aceptaron el crimen. Ninguna nota (al menos no he encontrado) informa cómo detuvieron a Omar y Dafne, los asesinos. Aunque algunas señalan que las investigaciones condujeron a las autoridades a revisar la cuenta Facebook de Héctor, donde hallaron que éste citó a sus “nuevos amigos” para darse el abrazo de año nuevo el 2 de enero, fecha en que murió en su baño, con bolsas de plástico en la cabeza y cinta adhesiva en manos y pies. Pero no todas las notas relacionadas a este crimen mencionaron un dato que me parece importante (mas no determinante): Omar, de 20 años, era líder juvenil panista en Tijuana del Distrito 12. Algunas notas sí lo vinculan al Partido Acción Nacional, como hijo de un “activo militante”, sin explicar que ese activo militante es Gerónimo, quien contendiera por una diputación local en el 2006 (creo que no ganó). En el mismo Facebook de Gerónimo aparece el de Omar catalogado como “son” (hijo).

Ingresé al Facebook de Omar para meterme -como investigadora- a su [perturbada, enferma] psique. Después de matar a Héctor, Omar y Dafne continuaron su vida normal dando testimonio de ello en Facebook. Entre los intereses que marca en su cuenta, el panista junior tiene a todos los narcos (El Chapo, La Barbie, Arellano-Félix, Pablo Escobar, Beltrán-Leyva…), se refiere a sí mismo como “un chingón” y le halaga cuando le dicen “manguera”, confiesa que mataría por amor recalcando “y yo sí me animo”, y lanza preguntas a sus seguidores como ¿qué tan narcotraficante eres? y ¿crees que uso condón?. En ocasiones el sociópata llegó a atormentarse compartiendo a sus ciberamigos “Con esta pinche bronca no puedo ni dormir, no sé qué pasará, confío que todo salga bien” (7 de febrero), o “Sin poder dormir, tengo que aprender a dominar mi mente y no ella a mí…” (7 de marzo). El cuerpo de Héctor fue hallado el 6 de enero y el 7 Dafne y Omar tuvieron un intercambio vía Facebook por demás inquietante: Dafne dice “amor, ven por mí, tengo miedo a estar sola”, “que vengas por mí, tengo miedo, estoy sola”. Y al contestar Omar que no puede porque su papá se llevó el carro para comprar una rosca de Reyes, ella le responde “está bien, así déjalo, me quedaré solita aquí y a ver qué me pasa”. Quizá ese día, en las noticias, se enteraron del cadavérico hallazgo hecho por las autoridades que ellos dos dejaron. Dafne es unos 7 años mayor que Omar, y se cree trabajaba en un congal como desnudista. En muchos intercambios publicados en el muro Facebook de Omar se percibe la obsesión de éste por ella, y la manipulación de ella hacia él. Seguramente por ahí irá la defensa, supongo (aunque unas notas informan que los jóvenes son ya asesinos confesos). Incluso uno de los contactos de Omar, tras leer los azotes melodramáticos de éste por Dafne, le dice: “Se me figura que te vas a morir un día por una mujer, o te matarás o te cortarás las venas”. Pues esa misma energía que vio su contacto, ése ímpetu destructivo, Omar la encausó no a matarse sino a matar a alguien más: a Héctor, un solitario que buscaba hacer amigos en Tijuana. Tétrico esto de meterse en la mente de un criminal.

ACTUALIZACIÓN: Esta entrada la escribí el martes 29 de marzo. Pues para el miércoles 30 de marzo el Facebook de Omar ya tenía algunas modificaciones (él, por supuesto, está en la Penitenciaría, así que alguien más le hizo el favor de editar su cuenta).

Originalmente tenía Omar 108 amigos, ahora tiene 94 (ya no está conectado a las cuentas de su familia inmediata: padres, hermanos...). Entre sus intereses (donde figuraban todos los narcos) ahora se aprecia a panistas (Manuel Clouthier, Vicente Fox, Felipe Calderón, Diego Fernández de Cevallos, Bravo Mena), además de deportistas como el Chicharito, Chuahtémoc Blanco, El Canelo. Y -quizá lo más importante- ya no aparecen esas manifestaciones comprometedoras (donde celebra que le digan manguera, donde confiesa que por amor mataría, donde la novia le pide que vaya por ella porque tiene miedo de estar sola el día posterior al hallazgo del cuerpo de su víctima). Ah, también quitaron sus fotos. Ahora pareciera que es el Facebook de un muchacho cualquiera, hasta sano, muy normal. No de un criminal. Era de esperarse.

Datos sobre mí que a nadie importan pero que comparto por mera vanidá (y demasiado ocio)

2011-03-26T19:21:00.000-07:00

He leído listados ociosísimos de raza que se describe, mencionando lo que ha hecho y lo que piensa. Y [como el ocio se me da] pensé en copiar la idea pero sin manifestar mis convicciones (creo que mediante los textos de este blog queda claro qué opino de la vida). Así que preferí enlistar sólo situaciones que he vivido, datos concretos.

1. Nací en Ensenada, hermosa ciudad porteña de Baja California.
2. Mi primer acercamiento al alcohol fue a los 5 años: mi hermana de 8 años y yo le dimos baje a una botella de rompope.
3. Viví 6 años en el Distrito Federal, donde cursé el preescolar.
4. El primer espacio académico que conocí fue el Claustro de Sor Juana (en el D.F.), específicamente la guardería, mientras mi madre allí estudiaba.
5. Soy la menor de cinco hijos.
6. Tengo hermanas gemelas idénticas.
7. Estuve en el D.F. en el terremoto de 1985.
8. Me aterroriza viajar en avión, aún así lo hago.
9. No sé nadar.
10. Sé esnorkelear sin chaleco salvavidas, aprendí hace como cuatro años.
11. No conduzco auto. Creo que olvidé manejar. Me gusta tomar el autobús.
12. Tengo una cicatriz en mi ojo derecho: a los 4 años caí y golpeé contra la esquina de una mesa mientras daba un show a mis padres.
13. No tengo visa estadunidense. Nunca he ido al otro lado porque considero estúpido el trámite para solicitar visa. Además prefiero viajar al sur de mi propio país. Nada en EU llama mi atención viajera.
14. Sólo he salido una vez de México: fui a Cuba.
15. Nunca he visto en vivo a un presidente de la república mexicana, pero sí vi a Fidel Castro en el 2001, allá en su isla.
16. En la secundaria me fracturé tres dedos (índice, medio y anular) de la mano izquierda, y en la prepa me fracturé los mismos dedos de la mano derecha.
17. En todos mis noviazgos fui yo quien dio fin a la relación.
18. Mi primer tatuaje me lo hice a los 19 años.
19. Nunca he votado por la derecha (léase PAN).
20. Estoy anatómicamente completa: tengo mi apéndice y mis amígdalas.
21. En la primaria organizaba bailables con mis amigas para presentar los lunes en la asamblea. Preferíamos las canciones de Gloria Trevi.
22. Durante los estudios universitarios, viajé (de Tijuana a Ensenada y viceversa) cada fin de semana de raite con desconocidos, alzando el pulgar en las casetas de cuota de la carretera.
23. No estoy bautizada.
24. Al salir de la prepa quise estudiar ciencias políticas y sociales, periodismo u oceanología.
25. Conozco y celebro la fecha en que fui concebida.
26. Crecí en la bohemia de mis padres. Conocí (y canté) óperas, boleros y canciones de protesta antes de aprender a leer.
27. El primer concierto al que asistí fue de Eugenia León. Fuimos en familia.
28. Mi cabello ha sido rosa, morado, verde, azul, amarillo, naranja, cereza. La primera vez que me lo teñí mi mamá fue mi estilista. Y una vez mi cara quedó morada al enjuagarme (yo misma) el tinte; parecía recién nacido; mi hermana mayor me salvó restregándome con esponjas y toda clase de limpiadores.
29. Fui con el ortodoncista durante 8 años (de los 12 a los 19) y hoy tengo “la mordida perfecta”.
30. Ya me extrajeron las cuatro muelas del juicio.
31. Fui vocalista de un grupo de rock por un solo ensayo. No me volvieron a llamar. Fui corista de otro grupo y los acompañé sobre el escenario cuando fueron teloneros de Control Machete.
32. Mi cabello fue corto, muy corto, durante casi una década. Pero ya lo dejé crecer, como a mis uñas.
33. La primera novela que leí fue Aura de Carlos Fuentes y no lo hice porque me lo pidieran en la escuela.
34. Conocí a Janis Joplin por mi mamá.
35. Conocí a José Alfredo Jiménez por mi papá.
36. Conocí a Quiet Riot por mis hermanos.
37. Concursé para Señorita Simpatía en la secundaria. Éramos seis participantes (una por cada grupo de 3er grado). Los alumnos votaron. Quedé en tercer lugar.
38. Aprendí a revelar (en cuarto oscuro y toda la cosa) como a los 13 años, en el taller de fotografía de la secundaria.
39. Coleccioné Barbies.
40. En la universidad algunos profes emplearon mis trabajos (ensayos, documentales videograbados, relatos) como material didáctico para otras clases.
41. Hice un examen extraordinario de inglés en la prepa suplantando a mi mejor amiga (quien sabía cero inglés). Y lo pasamos.
42. Llevé en mi carro a su casa a una señora que se estaba infartando. De ahí sus hijas la trasladaron al hospital y salvó la vida.
43. Sé jugar beisbol, particularmente sé cachar muy bien (una de mis hermanas me enseñó).
44. Fui sonámbula.
45. Le pagué a un dentista para que me anestesiara la mejilla y luego me puse un arete en el área adormecida.
46. Saqué una almeja chocolata del mar de Mulegé y luego me la comí.
47. He sido testigo en tres bodas.
48. Nunca me he hecho cargo de una mascota.
49. En un mes recorrí junto con mi bato 10 estados de la república.
50. Alguna vez supe andar en patines en línea.

TeleNoVerlas

2011-03-19T21:09:00.000-07:00

Pues sí, es un pendejete el Alonso Lujambio ese (secretario de Educación en México) al decir que las telenovelas educan. Bueno, se refirió a algo así como que pueden ser un vehículo para educar (no me importa) y veo en dicha declaración (además de una desvergüenza) algo de verdad. Lo que sea que haya dicho tiene que ver con el control de masas y en este país y con semejantes monstruos televisivos existen poderosas estrategias de adoctrinamiento. El Lujambio es un pendejete, lo reitero, y con tal comentario no alabó a las telenovelas sino que insultó a quienes las consumen. Escuché en un programa radiofónico de tribuna acá en Tijuana, de ésos donde llaman muchos viejitos a quejarse de cualquiera que sea el tema del momento (la verdadera red social, pero por ondas hertzianas en vez de twitts), que una doña opinó “si las telenovelas educaran, México sería un país muy culto”. Pues no, señora, de hecho si México es un país inculto se debe (entre otras -MUCHAS otras- razones) a que gran parte de la sociedad se ha educado frente a la televisión, en canales de Televisa y Tv Azteca. Las telenovelas mexicanas educan para discriminar, para ser agachones, para la histeria, para el machismo, la misoginia, la homofobia, la violencia, la manipulación. Promueve esos valores mediante las historias y sus personajes.

En las telenovelas la mujer buena es sumisa, es pura, religiosa (guadalupana, para ser exactos), tiene como única meta en la vida ser madre y esposa, es violentada, es víctima, es pendeja, manipulable, y [claro] es bella, femenina, digna, decente (y por todo eso es premiada al final con una boda). El hombre galán (porque este papel, a diferencia del rol de la mujer, no se plantea en base a su bondad sino a si es un semental) es poderoso, adinerado -por lo general un huevón heredero de una fortuna- y por ello es asediado por todas las mujeres a su alrededor, por las buenas y las malas, pero -antes de quedarse con la mujer buena para convertirse en su héroe dándole un hijo- es promiscuo, justificando esto con que las mujeres con las que se involucró eran unas arpías que lo sedujeron [y él es taaaan ingenuo… además las buenas perdonan todo y ellos deben experimentar ¿no? ¡‘Ombre! tienen necesidades]. El villano es el machista más cavernícola que pueda existir (es agresor sexual y asesino) y la villana de plano es una zorra que por obsesión llega a cometer crímenes de toda índole (roba bebés para atrapar al galán, usurpa identidades, amenaza, extorsiona, secuestra, asesina). Ambos mienten todo el tiempo para lograr sus fechorías y no son castigados con cárcel sino con muerte (porque no hay mejor justicia que la divina). Están, por otro lado, los personajes secundarios: los indígenas y negros que hacen labores de servidumbre y de nanas, los poco agraciados que la hacen de porteros de la vecindá o choferes o comerciantes del mercado, la gordita amiga confidente, la vecina que tiene que ser chismosa, el camarada del protagonista que le alienta a la putería, y el padrecito [porque en algún momento deben acudir a la iglesia para que les limpien la conciencia] que conoce el sufrimiento de los buenos y las perversidades de los malos.

Entonces tenemos con este esquema muchos aprendizajes: para ser buenas y respetadas las mujeres debemos ser [además de heterosexuales, por supuesto] idiotas y debemos permitir toda clase de atropellos; tenemos también que si una es sexual [o se erotiza] es irremediablemente villana, estéril, quitamaridos y morirá por sus pecados (arderá en el infierno); que los hombres sin dinero no valen ni pueden aspirar a ser amados; que todos los batos sucumben a la infidelidad; que si uno es feo y pobre no puede aspirar a una vida digna; que la justicia no hay que exigirla ni la educación es una necesidad; y que el único crimen de los villanos es la ambición porque bien podrían retirarse de la maldad a la mitad de la trama, cuando [después de violar, agredir, robar, matar impunemente por décadas] todavía nadie sospecha de ellos, cuando nadie les atrapa, cuando son los más exitosos y envidiados personajes que logran sus objetivos, cuando cuentan con fieles aliados.

Y no, no veo telenovelas, ni siquiera sintonizo canales mexicanos (salvo algunos noticieros para estar al tanto de las nuevas mentiras masificadas), no necesito chutarme alguna de esas infamias para entender los contenidos: con un solo capítulo, una sola escena, todo está claro (ése que las nombró “tele-no-verlas” estaba en lo correcto). Así que Lujambio es un cínico, porque aplaude que las telenovelas hagan la labor que los hispanófilos conservadores retrógradas de ultra derecha [como él, como los panistas, como los oligarcas] han promovido en México con fines de sometimiento, para que continúe la ignorancia y con ello los enriquecimientos, la violencia, el miedo, la discriminación, los fraudes. Todo en las narices de todos, porque son vulgares y atascados.

Cero opciones

2011-03-15T00:14:00.000-07:00

En Tijuana hay tres diarios: Frontera, El Mexicano y El Sol de Tijuana, aunque yo les llamo Tontera, El Mafiacano y El Sol de Tu Tía porque de plano...

mi billete de veinte pesos

2011-03-14T23:05:00.001-07:00

Como no veo (consumo, sería la palabra) televisión mexicana estoy exenta (librada, sería lo correcto) de los comerciales (infames, insufribles, penosos comerciales). Y por lo mismo estoy al margen de cuanta campaña publicitaria ande atosigando las cabezas de los televidentes. Entonces puedo suponer que cuando se me antoja comprar alguna botana es porque me vino la nostalgia o el munchies o el ocio o la ansiedá y no necesariamente porque los comerciales (infames, insufribles, penosos) me anden allanando la voluntad. Total que ayer se me antojaron unas sabritas, de las amarillas, para acompañar la torta de jamón que estaba por refinarme. Mi bato bajó del carro a comprarlas, me mostró a lo lejos dos ejemplares de papas (las de limón y la de sólo sal) y le señalé cuáles quería. Ya en mi casa y frente a mi torta, vi que con una tira de plástico el empaque anunciaba que una sorpresa me aguardaba, y deduje sería un juguetillo o una estampita del personaje infantil del momento, así que seguí engullendo mis papas. Después de escaldarme, divisé al fondo de la bolsa un pequeño envoltorio, lo abrí y dentro descubrí algo doblado que hacía la forma de un diminuto rectángulo. Lo saqué, lo fui desdoblando y cuando vi de qué se trataba exclamé un honesto WhatTheFuck?! Aquella sorpresa era (es todavía, porque no me lo he gastado) un billete de 20 pesos (que equivale a casi dos dólares gringos). No lo creí posible, de hecho ni creí que el billete fuera real, con eso de que ahora son de plástico pues uno ya ni los reconoce.

Mi admiración (mi asombro, mi pasmo) aún no se diluye, esto del billete de 20 pesos me desconcierta sobremanera. Es un billete nuevito-nuevito, seguramente salido de la fábrica donde hacen billetes (¿existe tal cosa?) directo a la bolsa de papas. Con semejante (bizarro, bizarrísimo) “premio” digamos que gané 13 pesos, pues las mentadas papas cuestan 7. Pero de verdad me pregunto ¿de dónde viene ese dinero? ¿saldrán muchas bolsas ganadoras? ¿de qué otras denominaciones “regalarán” billetes? ¿habrá sorpresitas de cien pesos, doscientos, quinientos? ¿también darán monedas? ¿convendrá asaltar un abarrotes y robarse sólo las papas? ¿esta promoción violará alguna ley? ¿a qué pendepublicista se le habrá ocurrido? ¿pasa esto en otros países? ¿hay antecedentes?

Es una cosa que me perturba por vulgar, por burda; claro, gracias a tal sandez (y a mi ocio) ya soy veinte pesos menos pobre, sin embargo me parece una estrategia publicitaria muy cruel, en especial en este país y en estos tiempos, digo, con la crisis, con el desempleo, con el hambre y consecuentemente con la debilidad mental para distinguir tretas, mentes dóciles a manipulaciones. Ya me imagino: “compra y gana dinero en efectivo”, porque la semántica les vale y omiten conjugaciones como “podrías ganar” que implica un “podrías no ganar”. Sé de canjes por productos o por entradas al cine o tonterías por el estilo, pero que el premio sea dinero neta que nunca lo había visto. No promuevo la compra de esos productos, en definitiva, en principio por salud y en desprincipio porque dudo que haya muchas papas tan suertudas (el cosmos y yo tenemos un pacto, aunque no creo que me haga ganar veinte pesos de tan tonta manera). Mejor promuevo el reciclaje de todas las cheves enlatadas que consumimos, que para quienes no sobreviven de eso es casi-casi dinero regalado (la semana pasada llevamos a la recicladora los botes de medio año y nos dieron 105 pesos. Aclaro: no reciclo por ecología -no soy tan esnob-, mi conciencia ambientalista me da por el ahorro de agua. Ahí luego comparto algunas técnicas).

Guardé el billete. ‘Ora sí dije Benito pa’cá.

spider web

2011-03-05T23:47:00.000-08:00

telaraña

¿y?

2011-03-05T23:01:00.000-08:00

[1] la neta de las películas nominadas al Oscar sólo vi Inception y Rapunzel.

[2] me gusta marzo. nací en dicimebre. échenle cuentas: soy primaveral.

[3] hablando de los Tucanes de Tijuana, Mónica Garza dijo que la rola Mis tres animales se refiere a un perico, un gallo y un ¡chivo!

[4] nos dieron dos por uno y él dijo uta, ya ni quería.

[5] “Los ciudadanos son tratados como delincuentes y los delincuentes gobiernan este país”: Fernández Noroña.

[6] las palabras hoy, ayer, mañana ya implican el concepto día, así que andar diciendo el día de hoy es redundante. limítate a decir hoy/ayer/mañana.

[7] smalltalk for small people.

[8] ponle que no aprendemos tan rápido, pero experimentamos en putiza.

[9] es triste decir que algo es triste.

[10] ¿lo contrario a descabellado es cabellado?

[11] hay cantantes (léase Arjona) que no deberían existir: no aportan, no son trascendentes, no provocan y hasta plagian.

[12] él cree que el arte va a salvar el mundo. y me convenció.

[13] descubrí que sé cocinar y descubrí que hay algo siciliano en mi cocina.

[14] un sueño redundante: debilidad en las piernas.

[15] creo en la memoria sensorial: en sueños mi cuerpo recuerda dolores pasados, como esa sutura de 8 puntadas en mi ojo derecho, ésa de los 3 años.

[16] your friend is nice and stupid.

[17] “mírala, tan bonita y anda de delincuente”, o sea, ¿sólo las feas pueden ser criminales? ¿a una fea no le cuestionarías sus malas decisiones? ¿las bonitas pierden más que las feas si optan por la delincuencia? ¿te importa el destino de una delincuente sólo si es bella?

[18]
- le salió malo el hijo.
- ¿cómo que le salió malo? pues si no son aguacates.

[19] “no odio a la sociedad, simplemente no quiero formar parte de ella”

[20] how nice is to have a point of view ♫

not just Tijuana, this life makes me happy... most of the times

2011-03-05T22:10:00.000-08:00

Traqueteado ayer/hoy, de esos días que no sabes cuándo cambian, cuándo acaban. Primero jale en la colonia Esperanza, que está tan recóndita (para mí), tan alejada de todo (desde mi perspectiva), que las dinámicas parecían de algún pueblo distante de la frontera. Allí entrevisté niños pintores que pintan el futuro y les pregunté qué querían ser de grandes, uy: artistas, doctores, veterinarios, arquitectos, pilotos aviadores, diseñadores de modas, cantantes, bailarinas… Ante sus respuestas me planteo ¿podrán? ¿lo lograrán? ¿los dejarán sus familias? ¿contarán con los recursos? ¿querrán lo mismo cuando lleguen a adultos? ¿qué quería ser yo? También pienso que podría (debería) darles seguimiento. Ayer allí cerca, en la colonia contigua, colapsó un cerro y sepultó una casa de madera donde se encontraban tres menores (de 9, 7 y 1 año) con su mamá. Murieron los cuatro. El padre, que estaba trabajando cuando ocurrió la tragedia, quedó en crisis. Tomé fotos a un mural hecho por los niños de la primaria al irnos.

Tardamos tanto (tantísimo) para salir de la colonia. Era la hora del trafical: vimos a pocos metros cambiar el semáforo tres veces sin lograr avanzar ni un centímetro. Como nadie respeta los semáforos a esas horas los carros del bulevar obstruían el acceso de nuestra calle. Cabrones. Al fin cruzamos la avenida y nos dirigimos a Popotla con la premisa de cada viernes (de cada día, de siempre que se nos ocurra y tengamos dinero): comer, beber, gozar. Una tostada de ceviche, por favor, ¿me echa en un vasito una almeja blanca y una chocolata? así, con puro limón, no, el clamato me gusta pa’ las crudas, ‘orita con puro limón, sí, también una pata de mula, de las grandes, ¿tiene jaibas? dos a la mantequilla, ¡ah! y un kilo de pescado frito… ¿vienen con tostadas de cortesía? pues venga, también le encargo una caguama, bien fría, ¿me pasa la salsa huichol? uy, la de molcajete pa’ los tacos está perfecta. Ahí saludamos al Gallo que llevaba un harén de guapas primas michoacanas.

Tres horas después: vámonos a la casa a arreglar, hemos de ataviarnos para ver a los Nortec. Me puse falda, corta, circular, acinturada, negra, brillosa, blusa turquesa, también brillosa, medias negras, Dr. Martens de veinte hoyitos, collar de Mardi Grass, labios rojos e imborrables (kissable). Llegamos temprano por las acreditaciones para irnos a refundir al bunker antes del concierto. El compa de la entrada dijo que daría las pulseras una hora más tarde, pero le insistí y fue amable, hasta me dijo “I like you” (así, en inglés). Entonces caminamos seis cuadras, entramos al bunker y seguimos la tomadera iniciada en Popotla, perfumados. Lugar lleno, humoso, intenso. Una morra peleó con su bato mientras nosotros presenciábamos el drama casi hombro con hombro a ellos. La mujer le gritaba “¡me estás abriendo, vete a verga, yo no te he hecho nada!”. Y repetía la fórmula, sobre todo el rumbo a donde le pedía se fuera. De poco sirvieron los acercamientos melosos del tipo. Ella hizo la retirada, él tras ella. Pasaron las horas y todos cada vez más ebrios. Los empujones nos arrejuntaron a la barra, al lado de otra pareja y otro drama. ¡Qué argumentativas son las viejas! La fémina reclamaba “tienes que ser así y asá, a nadie le gusta que lo humillen” y el pobre con cara de namásquieropistear recontrargumentaba con voz bajita un “ya, cálmate”.

Llegó el momento de aventurarme al baño y no llevaba servilletas. Entre la multitud me abrí paso y cuando estaba a punto de llegar a mi destino una tipa empujome y rebasome, metiéndose antes que yo al unibaño del lugar. Previo a que cerrara la puerta alcancé a ver que había papel, me miró con cara de “te gané” y la miré como diciéndole “perra”. Salió, entré, y al momento de agarrar el rollo éste sólo tenía una vuelta, o sea: nada. Perra. Cuando estábamos por irnos, saludé a Wilberth, Marco, Dalia, Tania, Manuel y tuvimos tiempo para decir salú, hablar del periodismo digital, diferir sobre la posibilidad de los ciudadanos de andar armados ante la creciente delincuencia y proponer ediciones de revistas.

Y emergimos a la superficie para caminar de regreso las seis cuadras, verificar que el concierto iniciaría a la media noche y redireccionarnos al Pueblo, barucho frente a donde sería el concierto. Ahí otros procesos: la gerenta, giganta, sacó a un borrachín que andábase robando las bebidas de los cantores de karaoke. Una caguama y de nuevo rumbo a los Nortec. El lugar estaba hastalamadre pero se podía circular, al menos de la barra al baño. Como las puertas abrieron cuatro horas antes, la raza ya estaba al borde del desquiciamiento y gritaba “culeeeros” en exigencia del inicio del show. Cosa que funcionó: el Ramón y el Pepe subieron al escenario, corrí a tomar las fotos y empezó la fiesta, aunque para muchos más bien continuó, se elevó. Las pilas limitaron mi ejercicio fotográfico, también mi vista y las cheves.

Going back to my place, dos rolitas después, me encontré un compa con quien bailé abrazada dando giros mientras me derramaba la cerveza en el cabello y espalda. Gajes del oficio, gajes de la fiesta, gajes de la felicidá y el desenfado. Enseguida me reencontré con mi bato, que danzaba. Saludamos a muchos muchos amigos, muchas celebridades: escritores, músicos, productores, documentalistas, novilleros, cantantes. Y bailamos y saltamos y brindamos y nos tocamos y bromeamos y reímos. Al terminar fui con el bato de la consola a pedirle la lista de rolas, imaginando me daría la clásica hoja escrita a mano. Pues nel: me dijo “está aquí” enseñándome el iPad. ¿Le puedo tomar foto? Sí, adelante.

El concierto acabose pero seguíamos enfiestados. Let’s eat something. Otra vez las seis cuadras, camino a las fritangas. Por la Revu enguapecidos y enguapecidas se contoneaban buscando el party. Tal vez lucíamos todos iguales. A la vuelta de la Primera y Consti ausente estaba el puestecito de las fritangas, so… vamos a los tacos. Me refiné una tostada de asada y conocí a Genaro, loca locota que díjome “tienes buena vibra, te va a ir bien en la vida, sólo deja de ser tan calculadora”. Contesté “te escucho, soy receptiva”. Le caímos bien, nos invitó a su party, dijimos “gracias, no”. Eran las 3:30 am. Al despedirse agarrome las manos y pidiome hacerle caso “no seas tan calculadora”. ¡Y yo que soy lo opuesto! Oiga ¿me presta la llave del baño? solicité al cajero que es un tanto autista. Negativa, no hay llave. Atendiendo mi vejiga entré al único antro que vimos abierto: el Hawaii, donde el orgullo gay encuentra motivos para no sentirse tan orgulloso. Bar pequeño, también hastalamadre. Tardé en atravesar la concurrencia al ritmo de Celia Cruz y concluí que -en efecto- es un carnaval la vida, Tijuana, a esas horas, por esos lares. Home sweet home a las 4 y cachito. Hoy ni me duelen las piernas.

mi ropa no es vintage, es vieja

2011-02-28T23:25:00.000-08:00

Me parece algo muy frívolo, superficial, banal, hasta idiota pensar en que quiero ropa, porque pues ropa tengo, obviamente. La cosa es que tengo ropa muy vieja y luce desgastada, sin hoyitos pero sí con remiendos de mi autoría. Y no compro ropa porque me parece un gasto innecesario, considero que la que tengo es funcional, es decir, cumple su función de vestimenta. Y además creo que comprar ropa nueva (a parte de representar un derroche) es un acto de auténtica vanidad. Veo programas de diseñadores de moda y vuela mi imaginación con todo lo que quisiera diseñar, veo teleseries donde le cambian el look a una tipa para favorecerla y pienso que al final de cuentas no estoy tan jodida. Me descubro en el estereotipo de nena ñoña. Luego vuelvo al yo combativo, consciente, sensible, profundo y concluyo que es una gran estupidez envidiar prendas en la tele o las revistas. Pero -en este aparente conflicto- me explicaron (no diré quién) que el vestido es primera necesidad, como lo es el alimento. Entonces dije “pues la ropa que tengo cubre mi necesidad”, y quien me estaba argumentando agregó “pero es como la comida, pudieras comer sólo arroz para cubrir la necesidad de alimentarte”. Entendí su punto, que era “está bien querer ropa, cómpratela”. Sin embargo me cuesta hacerme a la idea (y me cuesta dinero, lógico): cuando estoy en una tienda y veo los precios calculo cuántas otras cosas más útiles podría adquirir, para mí o para otros. No puedo evitar sentirme un tanto culpable, egoísta, superficial e idiota. No me malentiendan: me encanta lucir bella, incluso sexy, mas el conflicto está presente a la hora de comprar. Y también está presente a la hora de buscar qué ponerme, pues mucha de mi ropa ya no me gusta. Ash, debería haber un equilibrio que no me cause tales dilemas (¿sistema de trueque?), frívolos dilemas, ya lo dije.

Ahí usté disculpe la pérdida de tiempo.

‘Ora resulta que conviene ser militar

2011-02-28T21:47:00.000-08:00

Hoy recibí el calendario de actividades marcianas (o sea, de marzo) del Centro Cultural Tijuana (Cecut), que es la única dependencia cultural federal en la ciudá (no sé si del estado). Y noté algo que no había notado antes (además de la pobreza de actividades y nulos conciertos), algo que me da para hacer muchas lecturas. El Cecut tiene un museo llamado El Cubo, allí la entrada tiene cuota para todos a diferencia de los [verdaderos] museos en la capital del país que al menos a los estudiantes les permiten el acceso libre. Pues bien, las tarifas que se anuncian son: 46 pesos entrada general; 26 pesos por niño; 28 pesos para estudiantes, maestros y personas de la tercera edad (que acrediten su estatus con una credencial, si no ni madres); y por último anuncian la entrada por 6 pesos para militares y sus familias. Nunca había visto tales categorizaciones, al menos en el Cecut. Pienso que tiene que ver con que es una dependencia federal y que a través de todas las dependencias federales Felipe Calderón (ese que para asumir la presidencia de la república tomó protesta por la puerta de atrás del Congreso de la Unión) busca legitimar la presencia militar. Pienso que es una forma de “convivir” con la militarización de las ciudades, de asumirla como parte de la cotidianidad tanto en tiempos como en espacios. Pienso además que como son los héroes en esta guerra contra el narco, los héroes del gobierno panista, tienen el privilegio de ser tratados de forma “especial”, de forma diferenciada respecto al resto de nosotros, cobardes pasivos que nos oponemos al derramamiento de sangre. Ellos, cultos o incultos, que entren al museo por 6 pesos y nosotros, pobres o muertosdehambre, por 46. Los militares, los soldados, son los más expuestos en este afán sanguinario calderonista, llegan del pueblo a la milicia, desde la ignorancia, la falta de educación básica, a veces desnutridos (de cuerpo y mente). Y, preparados para defender la soberanía nacional, son usados a interés de Calderón para labores que no fueron entrenados, a veces que ni competen a su ámbito, hasta violentando la legalidad. Me apena que este sexenio ése sea su destino, y no pienso hablar más del mal uso que hoy hacen del Ejército. Pero sí de que el Cecut en este calendario (quizá en anteriores también, pero estaba distraída) invite a los militares a su museo por 6 pesos. Esa distinción me hace pensar que el mensaje es: están presentes y merecen mejor trato. De principio no sé cómo determinan las cuotas. Seguramente el museo se gasta más cuando es apreciado por un ciudadano cualquiera que por un militar o un maestro o un viejito, y por eso tenemos que pagar más. Lo mejor y más lógico sería no pagar, al fin que ya se edificó y se sostiene con presupuesto público ¿que no? Deberíamos, todos, poder ingresar sin desembolsar un centavo. Por eso la raza prefiere ir al cine, a pistear, o simplemente comer. Actualmente 46 pesos no son cualquier cosa, que si lo sabré yo.

deúltimahora

2011-02-27T16:17:00.000-08:00

Siempre terminamos yendo a los mejores conciertos sin planearlo. Para la sección de cobertura de eventos no teníamos material, así que deúltimahora me pidieron asistir al concierto de contrabajo y guitarra eléctrica, con los maestros Andrés Martín (contrabajista, compositor, solista, maestro de conservatorio, miembro de orquesta, director de contrabajos de esa orquesta) y Oscar Lugo (guitarrista, transcriptor de partituras para guitarra eléctrica). Jóvenes ambos. Pues genial. Loco. Loquísimo. Casi como escuchar a Rossini en heavymetal. Y como suele pasar con estas rarezas poca gente asistió. Nosotros dentro de esos pocos y (aunque no era un recital elitista: foro modesto, precio accesible, música contemporánea) me sé privilegiada. Aquí unas fotos.

cretino

2011-02-24T15:42:00.000-08:00

Nada más absurdo que Luis Carlos Ugalde hablando sobre justicia electoral.

esta maldita civilidad

2011-02-23T17:18:00.000-08:00

Tengo un dilema, una queja que creo que es tabú manifestar en mis círculos: odio a los fumadores. Ok. Mi hermana es fumadora y no la odio, varios de mis amigos son fumadores y pues tampoco los odio. Yo fumo y no me odio. Pero me revienta que me echen el humo en el cabello. Entonces corrijo: odio a los fumadores desconsiderados, los que fuman donde hay bebés y embarazadas, los que en la calle te ahúman a su paso, los que exhalan de ladito pero volteando a tu mesa mientras comes. Sé que es cliché criticar a los fumadores, vaya, hasta las cajetillas de cigarros los acosan. Son blanco fácil. Que tu salud, que la de tus hijos, que morirás pronto. Pues sí, es dañino, todos lo sabemos, pero no veo esas campañas en las latas de Coca-Cola ni en las hamburguesas del McDonald’s y también son mortales… a la larga, como la nicotina. Debe ser porque con el cigarro el humo alerta las narices de terceros, y con la comida chatarra [aparentemente] el que engulle no involucra a los otros en su placer culposo.

Ayer estábamos en un barucho tranquilamente sentados en una mesa, hasta que una chica (muy jipiteca: con sus dreadlocks, su figura delgada, sus tattoos de motivos espirituales, su blusa de manta) se posó al lado con su Marlboro prendido. Ella, de pie dándonos la espalda, descansaba su mano con el cigarro hacia abajo, a la altura de su cadera, quedándonos el humo totalmente en la cara. ¿Qué le podía decir? ¿“Oye, hazme el paro, no me eches el humo”? ¿“Mira, porqué no te haces para allá, hay lugar”? ¿“Mija, hazme el favor de apuntar tu cigarro en otra dirección”? Pues nel. No way. Nada. Ante esos casos no puedo (no debo) decir nada. Como tampoco debo decirle cosa alguna al tipo que pone 5 dólares de horrorosas canciones de Arjona en la rocola. Tengo (¡maldita civilidad!) que respetar sus malas decisiones, aunque éstas también me afecten directamente (sí, directamente porque compartimos el espacio). Quizá intervenga cuando una señora sacuda a su hijo, con el temor (claro) de que luego me sacuda a mí. O quizá diga algo si abusan de un lisiado, o un anciano, o alguien en condición de indefensión. Y definitivamente intervendré cuando vea que le escupen a un plato de comida antes de servirlo, o si la higiene es cuestionable en un restaurante, o no esterilizan el material de un dentista, un tatuador, un estilista. Y sin duda me escucharán si me agreden intencionalmente. Pero ¿con el humo? ¿qué hacer? Nada, me tengo que aguantar. Porque, aunque me perturbe, sería yo aún más fastidiosa e intolerante de andar dialogando sobre el asunto (y como que ganarse malas vibras así namás pues no). Entonces ¿qué me queda? Simple: morderme una chichi y pedirle al gran orden cósmico que la próxima vez que salga no me tope al traumado con Arjona ni me rodeen esos fumadores desconsiderados. Porque enclaustrarme por su culpa no es opción.

---
La civilidad es quizá el atributo más significativo de la cultura urbana; consiste en el reconocimiento que se da entre los asociados en un territorio y espacio cultural determinado, en el que concurren las diferencias y el acuerdo expreso de superar las discrepancias mediante la identificación de reglas comunes para compartirlo.

megustamegustamegusta

2011-02-21T22:00:00.000-08:00

Hoy exploré el Pasaje Rodríguez. También rolé por la Plaza Santa Cecilia y la muy tradicional Revu. Mis ojos se maravillaron y mi cámara hizo el paro, se maravilló conmigo.