dramas volumen uno

Mi túnel carpiano está fatal, mi vida social también. He tenido mucho trabajo y aunque agradezco la remuneración no soy de las que agradece trabajar. Digo, ¿quién en su sano juicio agradece trabajar? Ok, lo admito, eso se escucha terriblemente arrogante en tiempos de creciente desempleo pero siendo realista yo estoy en la misma triste situación (esto de hacerle al freelance se parece más a buscarme una terapia ocupacional que a tener propiamente un empleo). Es –supongo– políticamente correcto burlarme del desempleo desde el desempleo (o el subempleo o el infraempleo), así como no es mal visto que los negros se digan nigga o que los gays se traten de locas. Entonces decía: ¿quién en su sano juicio agradece trabajar? Lo que se agradece es lo que viene como consecuencia de trabajar que es el dinero y pues la verdad así como que agradecer tampoco me parece la reacción correcta. Uno trabaja, uno brinda un servicio, uno cobra, sin más. Pero bueno, la verdá entiendo perfecto que se deben conservar las formas y todas esas boberías de las normas sociales para que convivamos en paz (hipócritamente, pero en paz) y siempre termino agradeciendo que me paguen. Y es que con esto de la freelanceada son tantas las incertidumbres cuando viene el tema de los honorarios que hasta me sale bien honesto el ‘gracias’: hay que buscar al que va a pagar porque la costumbre es que a uno le den fecha para entregar un trabajo mas no para cobrar. Y cuando llega el pago generalmente uno ya no tiene más que pelusas en los bolsillos así que claro que sale honesto el ‘gracias’, así se suprima un ‘gracias, culero’. Entonces me he aventado unos jales medio exhaustivos que de hecho aún no terminan (he de hacer tres reportajes pa’ mañana, TRES) y que me han dejado enclaustrada durante un par de semanas, malcomiendo, malhidratándome, malevacuando, con dolor de espalda, de nalgas, inflamación en las articulaciones y tal vez hasta un poco jorobada (para acabarla de chingar creo que estoy a un estornudo de menstruar). No he salido ni a andar en bici (‘ora que me creo ciclista) y -lo más grave- tampoco he ido a trasnocharme por las calles de Tijuana. No he podido salir a maldecir todo lo que se avecina en el ámbito electoral, ni paranoiquearme con los niveles de consciencia metafísica que la humanidá está por experimentar (de eso se tratan las profecías del 2012), ni deprimirme con la juventú enajenada que ahora fuma en las banquetas (porque POR FIN hay cumplimiento de la ley antitabaco), ni enamorarme de todas las tatuadas decadentes, ni he podido tener conversaciones pequeñas con gente pequeña ni profundas con gente profunda. Nada. Toda mi interacción social ha estado regulada por mi acceso a internet. Pero esta semana (mañana, espero mañana) renunciaré a la esclavitud que de vez en vez me hace darme aires de mártir del periodismo para entregarme a la perdición. No me han pagado, pero aún me quedan unos muy buenos doscientos pesos en la cartera.

[Necesito unas vacaciones sudorosas frente al mar]